Alice Au Pays Des Merveilles Conte

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sommet. Il aurait pu être une star du cinéma américain d’avant l’invention du Technicolor. Voire le membre d’une famille royale régnant sur un petit pays dont personne n’aurait jamais entendu parler par ici. Sinon que Macon Ravenwood était bien de chez nous. Tel était le détail perturbant. Ce Vieux Fou de Ravenwood était le croquemitaine de Gatlin, un conte auquel j’avais eu droit dès la maternelle. Et pourtant, en cet instant, j’ai eu l’impression qu’il était moins ancré dans la réalité de notre ville

fort du tout et qui paraît bizarre dans cette grande maison au milieu de la campagne. On dirait un château avec ses murs en brique grise qui montent vers le ciel à gauche et à droite. La forêt entoure la pelouse de tous les côtés. Si on était dans un conte, il y aurait des sorcières sous ces arbres. Celles qui dévorent les enfants. La porte s’ouvre et voilà Miss Marilyn Monroe. Ou quelqu’un de sa famille. « Bonjour ! Vous êtes à l’heure ! Moi, c’est Celia. Celia Rae Foote. » La dame me tend la main et