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Il ajuste ses larges lunettes, enfonce son casque et pédale avec énergie pour rejoindre sa proie. Il sent le poids de l’arme sous son chandail gris. C’est Marcel Ménard qui parle le premier. Souriant, affable, détendu. — On est chanceux qu’il fasse enfin soleil ! Il cesse de sourire en voyant l’arme. — Il pleuvait quand ma sœur a été assassinée. Ménard avait eu un geste de recul, comme s’il devinait qu’on ne lui parlait pas d’une mort violente par hasard. Mais il ne connaissait pas cet

..............................................9 EXTRAITS................................................................................11 CHAPITRE I Mirages ............................................................ 31 CHAPITRE II Le sac de voyage ............................................38 CHAPITRE III L’Auberge du Souffleur.................................43 CHAPITRE IV Le couvre-lit ..................................................62 CHAPITRE V Le petit déjeuner .................

l’Algérie, l’Allemagne, l’Autriche, la Pologne, la Turquie, l’Égypte. Entre deux voyages, il lisait, il ruminait dans son coin, il écrivait, il délirait. Il a perdu la santé. Puis son travail. Puis la raison. Ophélie l’a quitté. Un soir, il s’est suicidé. C’était le 24 avril de cette année 1996, aux alentours de 23 heures. Je ne savais rien de ses problèmes. J’étais jeune, j’avais dix-sept ans quand ce quelque chose s’est cassé dans sa tête, j’étais sur la mauvaise pente. Rachel, je le voyais peu

parfum du thym et des lavandes. Appuyé sur mes mains posées derrière moi, le buste penché en arrière, je respirais, les yeux fermés, l'odeur brûlante de ma patrie, lorsque je sentis sous ma paume, à travers le tapis de ramilles de pin, quelque chose de dur qui n'était pas une pierre. Je grattai le sol, et je mis au jour 8 un piège de laiton, un piège à grives tout noir de rouille : sans doute l'un de ceux que nous avions perdus le jour de l'orage, à la fin des vacances... Je le regardai

appliquer ou non; aussitôt je recouvrais la vue et j'étais bien étonné de trouver autour de moi une obscurité, douce et reposante pour mes yeux, mais peut-être plus encore pour mon esprit, à qui elle apparaissait comme une chose sans cause, incompréhensible, comme une chose vraiment obscure. Je me demandais quelle heure il pouvait être; j'entendais le sifflement des trains qui, plus ou moins éloigné, comme le chant d'un oiseau dans une forêt, relevant les distances, me décrivait l'étendue de

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pu croire qu'elle avait le cœur dur. Mais ce n'était pas le cas. En fait, depuis cinq ans qu'elle était la secrétaire de Marlowe et qu'elle voyait les maîtresses du vicomte se succéder, elle avait fini par comprendre que l'amour n'avait pas grand-chose à voir avec ces arrangements. Mlle Bordeaux était danseuse de french cancan dans un music-hall, et elle acceptaient l’argent que lui donnaient les messieurs en échange de ses faveurs. Elle pouvait donc difficilement espérer que l'amour naisse de

raconte son enfance, ses jeux avec son maître, la chasse aux moineaux, le maraudage des pommes dans le verger du seigneur, les duels à coups d’épées de bois, la lecture des romans ; apparaît un témoignage sur la guerre des Cévennes. Sensible à la poésie rustique et au pittoresque des détails familiers, Marivaux se justifia de son goût : «Il est faux de dire qu'une paysanne, de quelques traits qu'elle soit pourvue, n'est point capable de plaire, parce qu'elle n'est pas environnée du faste qui suit

pas facile, comme première œuvre, d’écrire un journal. C’était un défi de taille, mais Martial ne baisse jamais les bras. Il a passé bien des nuits blanches à écrire et à réécrire ses entrées, à changer les mois et à recalculer les jours de cet univers complètement différent du nôtre. Avec un fond aussi solide, il a été très facile pour moi de lui donner une forme. Je suis certaine que vous vous régalerez. Anne. 3 Je m’appelle Hadrian, fils de Kogal d’Argent et d’Ailis d’Opale. Je suis

auteurs, de grands, nerveux et loyaux talents, honneur de notre langue (la plus belle de toutes) pleinement en possession de leur plus belle maîtrise, surabondamment doués, se morfondent, souffrent de la cruelle mévente ! (ils en savent quelque chose). Ce serait commettre une bien vilaine action, encourager le plus terne, le plus dégradant des "snobismes", la "Célinomanie", le culte des ordures plates... Ce serait poignarder dans un moment si grave pour tous nos Arts, nos Belles-Lettres Françaises