Bayreuth

photographie qui permet de préciser la ressemblance, par-dessus la Sonate de Vinteuil, j'installai sur le pupitre la partition de Tristan dont on donnait justement cet après-midi-là des fragments au concert Lamoureux. Je n'avais à admirer le maître de Bayreuth aucun des scrupules de ceux à qui, comme à Nietzsche, le devoir dicte de fuir dans l'art comme dans la vie la beauté qui les tente, qui s'arrachent à Tristan comme ils renient Parsifal et, par ascétisme spirituel, de mortification en mortification

mère ? Une gourgandine qui s'enfuit dans des amours diverses. Son père ? Un col haut monté, qui ne daigne baisser la tête. Sa femme ? Une amie d'abord, une ennemie ensuite. Ses filles ? Il s'en détourne. Sa vie ? Un Wagner des lettres, mais sans Bayreuth... Tout ceci, rapide, ne veut montrer que la vérité de Gobineau : il s'accommode des accommodements de la terre, s'arrange moins facilement avec Dieu (ce qui, d'ailleurs, ne le concerne pas), mais tourne la vie en rêve, dans cette baratte dont nous