Blanche-Neige et les Sept Nains

 impossible, il était si  vieux,  méconnaissable :  lui­même,  il  y avait bien  longtemps  qu’il  ne  reconnaissait plus son  propre  visage  vallonné.  Quel  échec,  pour  un  homme  ayant  passé  sa  vie  à  essayer  de  se  connaître.  Sa  barbe  blanche  était  le  fruit  de  la  décision  prise  un  jour  de  ne  plus  se  confronter  au  miroir  chaque  matin,  ou  en  tout  cas  de  s’y  confronter  le  moins  longtemps  possible.  Ne plus voir ses yeux coupables, ne plus voir la mort laisser son empreinte chaque 

ses lilas Jusque sous nos fenêtres Et si l’humble garni Qui nous servait de nid Ne payait pas de mine C’est là qu’on s’est connu Moi qui criais famine Et toi qui posais nue Souvent il m’arrivait Devant mon chevalet De passer des nuits blanches Retouchant le dessin De la ligne d’un sein Du galbe d’une hanche Et ce n’est qu’au matin Qu’on s’asseyait enfin Devant un café crème Epuisés mais ravis Fallait-il que l’on s’aime Et qu’on aime la vie La bohème, la bohème Ça voulait dire

leva les yeux vers la baie vitrée, sur laquelle la pluie battait avec un roulement assourdissant de tambour. Mais, juste à ce moment, un éclair embrasa le ciel, et le coup de tonnerre suivit de si près, que la toiture sembla se fendre. Muette, toute blanche, elle se laissa tomber sur une chaise. « Bigre ! murmura Claude, un peu pâle lui aussi, en voilà un qui n’a pas tapé loin… Il était temps, on est mieux ici que dans la rue, hein ? » Et il retourna vers la porte qu’il ferma bruyamment, à double tour

bottes de cuir blanc, magnifique dans son justaucorps de daim gris souris soutaché d'argent. Sur son col de dentelle en point de Venise, les boucles de sa perruque blonde tombaient, soigneusement disposées. Son chapeau était de velours gris à plumes blanches. — Comment vous sentez-vous, Madame? demanda-t-il. Votre santé est-elle bonne? On aurait dit qu'il la rencontrait dans un salon. — Je... je ne sais pas ce qui m'est arrivé, Philippe, balbutia Angélique en plein désarroi. On m'a attaquée dans ma chambre

sur la route de Doullens à hauteur de Berneville. Les secours arrivés sur place après 5h30 n’ont pu que constater son décès. L’accident s’est produit alors que le jour se levait, vers 5h30. Le poids lourd venait d’Arras tandis que la Peugeot 206 blanche se rendait vers Arras. Une enquête devra déterminer les causes de la collision, mais il semblerait que la voiture se serait déportée pour une raison inconnue et aurait mordu sur le petit terre-plein central, avant de finir sa course sur le poids lourd

tirer dessus avec son nouvel arc en ébène. Elle fut rejointe par Morthan. Pendant qu’Alandra monta dans un arbre pour méditer. Ils restèrent ainsi pendant une heure. Ils furent interrompus par des grognements que Morthan connaissait bien. C’étaient sept Hommes-Lézards. Trois se précipitèrent sur Frid. On entendit Xiana Crier : - Frid attention !!! Elle décocha une flèche qui alla se figer dans le torse du monstre. Morthan et Alandra firent de même. Elle envoya un sort qui brûla vif le second

fleurs à travers les vitraux des fenêtres. Mon oncle ne laissait pas d’être riche pour un professeur allemand. La maison lui appartenait en toute propriété, contenant et contenu. Le contenu, c’était sa filleule Graüben, jeune Virlandaise de dix-sept ans, la bonne Marthe et moi. En ma double qualité de neveu et d’orphelin, je devins son aidepréparateur dans ses expériences. J’avouerai que je mordis avec appétit aux sciences géologiques ; j’avais du sang de minéralogiste dans les veines, et

se complètent. Ici se trouvent aussi des histoires, embryons de celles que je développerai peut-être plus tard en romans, et celles que je tenterai de mettre en images sous forme de films. J’aime le format « court ». Je dois beaucoup de nuits blanches aux récits finement ciselés de mes maîtres : Edgar Poe, Jules Verne, Stefan Zweig, H.P. Lovecraft, Dino Buzzati, puis aussi A.E. Van Vogt, Frederic Brown, Isaac Asimov, Stephen King, et surtout : Philip K. Dick. La nouvelle me semble la base

qualifier auprès de sa femme de courtoise mais ferme et qui visait à chasser de l’existence commune ces relents plébéiens, fut un soulagement immense que je dissimulai du mieux que je le pus sous l’apparence d’une obéissance contrainte. C’était vingt-sept ans auparavant. Depuis, chaque jour, je vais chez le boucher acheter une tranche de jambon ou de foie de veau, que je coince dans mon cabas à filet entre le paquet de nouilles et la botte de carottes. J’exhibe complaisamment ces victuailles de pauvre

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