C Est La Nuit La Nuit Noire Assoupie Et Profonde

(1888) -- I -- "Zut !" s'écria tout à coup le père Roland qui depuis un quart d'heure demeurait immobile, les yeux fixés sur l'eau, et soulevant par moments, d'un mouvement très léger, sa ligne descendue au fond de la mer. Mme Roland, assoupie à l'arrière du bateau, à côté de Mme Rosémilly invitée à cette partie de pêche, se réveilla, et tournant la tête vers son mari : "Eh bien,... eh bien,... Jérôme !" Le bonhomme, furieux, répondit : "Ça ne mord plus du tout. Depuis midi je n'ai

doute démesurée aux femmes et à l’amour“, avoue l’auteur. Ses femmes sont pleines de charme, de subtilité, d’hypocrisie et de gracieux mensonges qu’il démasque, amusé et parfois choqué. Hypocrisie souvent inconsciente, soigneusement refoulée au plus profond de l’être. „Le masque était devenu la visage même“ (Raz de marée). Ce n’est pas en accusateur intransigeant, mais avec une ironie bienveillante que Maurois dépeint les travers et faiblesses de ses personnages. „J’ai toujours cru la charité plus vraie

assurément beaucoup plus pénibles. S'il fallait m'abuser, j'aimerais mieux que ce fût dans le sens de la confiance ; je n'y perdrai pas plus, et j'en souffrirai moins. Ce terme si voisin n'est pas nécessairement immédiat ; je me couche encore chaque nuit avec l'espoir d'atteindre au matin. À l'intérieur des limites infranchissables dont je parlais tout à l'heure, je puis défendre ma position pied à pied, et même regagner quelques pouces du terrain perdu. Je n'en suis pas moins arrivé à l'âge où la

avait découvert que tout avait changé autour de lui. Il lui était né une fille, qu’il adorait, mais durant ces quinze longues années, ses fils étaient devenus des hommes. Le fossé qui s’était creusé entre le père et ses enfants était beaucoup plus profond qu’il l’avait d’abord cru. Atlance, Fabian et Maximilien étaient désormais des étrangers qui refusaient de lui obéir. Lui-même élevé par un père strict et autoritaire, Onyx n’avait pas su regagner le cœur et la confiance de ses héritiers, et ils avaient

jcrive ce livre sans plus tarder, parce que si on me retrouve dans ltat o je suis maintenant, personne ne voudra ni mcouter, ni me croire. Or tenir un stylo me donne de terribles crampes. Je manque aussi de lumire, je suis oblige de marrter quand la nuit tombe, et jcris trs, trs lentement. Je ne vous parle pas de la difficult pour trouver ce cahier, ni de la boue, qui salit tout, qui dilue lencre peine sche. Jespre que lditeur qui aura la patience de dchiffrer cette criture de cochon voudra bien prendre

au-dessus de Bruges. Le maître en avait profité pour laisser sécher sa dernière toile (un portrait de Margaret, son épouse) à l’air libre. En fin de journée, le panneau s’était fendu en son milieu. Van Eyck avait juré que – dût-il chercher une solution nuit et jour – plus jamais pareille catastrophe ne se reproduirait. — Jan ! La voix du peintre le ramena à la réalité. — Observe comment s’applique un vernis. Il prit un tableau qu’il posa bien à plat sur la table. L’œuvre avait toujours troublé Jan. Elle

monde ! murmura-t-il. - En quatre-vingts jours, répondit Mr. Fogg. Ainsi, nous n'avons pas un instant à perdre. - Mais les malles ?... dit Passepartout, qui balançait inconsciemment sa tête de droite et de gauche - Pas de malles. Un sac de nuit seulement. Dedans, deux chemises de laine, trois paires de bas. Autant pour vous. Nous achèterons en route. Vous descendrez mon mackintosh et ma couverture de voyage. Ayez de bonnes chaussures. D'ailleurs, nous marcherons peu ou pas. Allez. » Passepartout

raison pour laquelle j’en restais là. » Son soulagement fut immense. Le rocher qui obstruait ses canalisations mentales venait de sauter. Gould avait commencé son livre, un livre qui commençait par la deuxième phrase. Il la contempla, empli d’une profonde satisfaction. Très vite, il remarqua cependant qu’il y avait un problème. C’était en fait bien simple : le lecteur qui ouvrirait son livre commencerait directement par la deuxième phrase, sans prendre conscience qu’il ne s’agissait pas de la première

Mais je l'aime. J'existe. Je me sens bien. Je me sens mal. Je me crois bonne ou je me crois mauvaise, mais j'existe.» «C'est le premier vrai baiser que nous échangeons. Aucun de nous deux n'est abruti par la maladie, la douleur, ou simplement assoupi. Nos lèvres ne sont ni brûlantes de fièvre ni glacées. C'est le premier baiser qui déclenche un fourmillement dans ma poitrine. Chaud et curieux. Le premier baiser qui me donne envie d'en avoir un autre.» «Pourtant, elle ne voulait pas lui avouer

dans l'ascenseur après avoir grommelé un vague au revoir à l'assistance médusée. Il a honte, terriblement honte. Tout cela devant des amis ! Il ne pourra jamais les revoir sans y penser et sans qu'eux-mêmes y pensent, c'est impossible. C'est cette nuit-là qu'il entame la rédaction d'un journal qui ne dépassera jamais la première page. Le lendemain, il fait envoyer des fleurs à la femme d'Henri, avec un mot d'excuse. Son ami l'appelle alors. Et réussit à le convaincre d'aller consulter un ami psychiatre