Chant Des Moineaux

leur trouver une réelle valeur. L'art devrait peut-être ressembler à cela, se disait-il parfois, une activité innocente et joyeuse, presque animale, il y avait eu des opinions dans ce sens, « bête comme un vrai peintre », « il peint comme l'oiseau chante » et ainsi de suite, peut-être l'art deviendrait-il comme ça une fois que l'homme aurait dépasse la question de la mort, et peut-être avait-il déjà été comme ca, par périodes, chez Fra Angelico par exemple, si proche du paradis, si plein de l'idée

à la retraite. Mais il ne l'avait pas vue ces derniers jours, elle était probablement en vacances - à moins qu'elle ne soit décédée subite¬ment. Les clochards allaient rester plusieurs jours, l'odeur de leurs défécations emplirait la cour, empê¬chant d'ouvrir. Avec les locataires ils se montraient polis, voire obséquieux, mais les rixes entre eux étaient féroces, et généralement ça se terminait ainsi, des hurlements d'agonie s'élevaient dans la nuit, quelqu'un appelait le SAMU et on retrouvait

alors à se former dans les discours plus ou moins persuasifs que je tenais à mes camarades : j'étais devenu un petit meneur, difficile à mener lui-même, d'ailleurs bon écolier, ayant le travail facile. A mes moments libres, je suivais des cours de chant au chapitre des chanoines de Lambach et j'y trouvais une fréquente occasion de m'enivrer de la pompe magnifique des fêtes religieuses. Quoi de plus naturel que la situation de mon révérend abbé m'apparût alors comme un idéal digne des plus grands efforts

leur prodigua de belles paroles (il savait faire), leur promit qu’il ferait un effort lorsque la compagnie serait remise sur ses rails (aériens). Un mois passa. Ne voyant rien venir, les “jeunes” prirent le pouvoir au syndicat et surent résister au chant de sirène du président lors d’une ultime entrevue, au cours de laquelle il annonça la mort d’Air France, paix à son âme. La grève débuta deux jours plus tard. Selon la coutume et les lois de l’époque, la grève était un droit, mais cela n’empêcha pas

encore pour mon esprit, à qui elle apparaissait comme une chose sans cause, incompréhensible, comme une chose vraiment obscure. Je me demandais quelle heure il pouvait être; j'entendais le sifflement des trains qui, plus ou moins éloigné, comme le chant d'un oiseau dans une forêt, relevant les distances, me décrivait l'étendue de la campagne déserte où le voyageur se hâte vers la station prochaine; et le petit chemin qu'il suit va être gravé dans son souvenir par l'excitation qu'il doit à des lieux

plus de sang, plus vite. Les coups faiblirent et elle chancela dans ses bras. Quand elle perdit connaissance, il la lâcha et elle atterrit sur le sol de la forêt avec un bruit sourd. Pendant un moment, il observa les bois alentour et écouta le chant continu des criquets. La jeune fille gisait à ses pieds, inerte. Même s’il n’avait plus besoin de respirer depuis plus de cinq cents ans, il haletait et la tête lui tournait presque. Il porta la main à ses lèvres, puis regarda ses doigts rouges

À la manière dont tu parles, on te croirait, Lisbeth. – Ne vois-tu pas, maman, que c’est un Polonais tellement fait au knout, que Bette lui rappelle cette petite douceur de sa patrie. Toutes trois, elles s’étaient mises à rire, et Hortense avait chanté: Wenceslas ! idole de mon âme ! au lieu de : Ô Mathilde… Et il y avait eu comme un armistice pendant quelques instants. – Ces petites filles, avait dit la cousine Bette en regardant Hortense quand elle était revenue près d’elle, ça croit qu’on ne

À la manière dont tu parles, on te croirait, Lisbeth. – Ne vois-tu pas, maman, que c’est un Polonais tellement fait au knout, que Bette lui rappelle cette petite douceur de sa patrie. Toutes trois, elles s’étaient mises à rire, et Hortense avait chanté: Wenceslas ! idole de mon âme ! au lieu de : Ô Mathilde… Et il y avait eu comme un armistice pendant quelques instants. – Ces petites filles, avait dit la cousine Bette en regardant Hortense quand elle était revenue près d’elle, ça croit qu’on ne

A la manière dont tu parles, on te croirait, Lisbeth. ― Ne vois-tu pas, maman, que c’est un Polonais tellement fait au knout, que Bette lui rappelle cette petite douceur de sa patrie. » Toutes trois elles s’étaient mises à rire, et Hortense avait chanté : Wenceslas ! idole de mon âme ! au lieu de : O Mathilde… Et il y avait eu comme un armistice pendant quelques instants. ― « Ces petites filles, avait dit la cousine Bette en regardant Hortense quand elle était revenue près d’elle, ça croit qu’on ne

XIII Deux jours après, Valentine traversait le jardin du Palais-Royal, vers quatre heures. Les enfants jouaient et couraient dans le sable, les bonnes causaient sur les bancs, le jet d’eau retombait avec un bruit de pluie dans son bassin, les moineaux pépiaient dans les arbres, et madame Moissy se sentait profondément accablée. La chaleur du jour lui pesait moins que le fardeau de son chagrin irrémédiable. Elle marchait la tête baissée sous son ombrelle, fatiguée, désolée, faisant chaque pas comme