Chant Pour La Belle Saison

chastement mes églogues, Coucher auprès du ciel, comme les astrologues, Et, voisin des clochers, écouter en rêvant Leurs hymnes solennels emportés par le vent. Les deux mains au menton, du haut de ma mansarde, Je verrai l’atelier qui chante et qui bavarde ; Les tuyaux, les clochers, ces mâts de la cité, Et les grands ciels qui font rêver d’éternité. Il est doux, à travers les brumes, de voir naître L’étoile dans l’azur, la lampe à la fenêtre, Les fleuves de charbon monter

devenir une parcelle du cœur de la Vie. Mais si, dans votre appréhension, vous ne cherchez que la paix de l'amour et le plaisir de l'amour. Alors il vaut mieux couvrir votre nudité et quitter le champ où l'amour vous moissonne, Pour le monde sans saisons où vous rirez, mais point de tous vos rires, et vous pleurerez, mais point de toutes vos larmes. L'amour ne donne que de lui-même, et ne prend que de lui-même. L'amour ne possède pas, ni ne veut être possédé. Car l'amour suffit à l'amour. Quand vous

l'heure avec le courage et la sérénité d'un homme qui a la conscience bien tranquille, car personnellement, je n'ai fait de mal à personne et si je l'ai fait, je l'ai fait sans haine. Aujourd'hui, il y a du soleil. C'est en regardant le soleil et la belle nature que j'ai tant aimée que je dirai adieu à la vie et à vous tous, ma bien chère femme et mes bien chers amis. Je pardonne à tous ceux qui m'ont fait du mal ou qui ont voulu me faire du mal sauf à celui qui nous a trahis pour racheter sa peau et

d'autres chaînes,  Tu détachas du sol où j'avais dû mourir  Ces fleurs, et qu'à travers les plus brillantes scènes,  De ton abeille encor le deuil vient t'attendrir. Ils riront : que t'importe ? Ah ! sans mélancolie,  Reverras-tu des fleurs retourner la saison ?  Leur miel, pour toi si doux, me devint un poison :  Quand tu ne l'aimas plus, il fit mal à ma vie. Enfin, l'été s'incline, et tout va pâlissant :  Je n'ai plus devant moi qu'un rayon solitaire,  Beau comme un soleil pur sur un front innocent 

étrange qu’étrange Dit l’âne Étrange est Dit l’ange en tapant des pieds Étranger vous-même Dit l’âne Et il s’envole. » Le chat et l’oiseau Un village écoute désolé Le chant d'un oiseau blessé C'est le seul oiseau du village Et c'est le seul chat du village Qui l'a à moitié dévoré Et l'oiseau cesse de chanter Le chat cesse de ronronner Et de se lécher le museau Et le village fait à l'oiseau De merveilleuses funérailles Et le chat qui est invité Marche derrière le petit cercueil

Comme un navire qui s'éveille Au vent du matin, Mon âme rêveuse appareille Pour un ciel lointain. Tes yeux où rien ne se révèle De doux ni d'amer, Sont deux bijoux froids où se mêlent L’or avec le fer. A te voir marcher en cadence, Belle d'abandon, On dirait un serpent qui danse Au bout d'un bâton. Sous le fardeau de ta paresse Ta tête d'enfant Se balance avec la mollesse  D’un jeune éléphant, Et ton corps se penche et s'allonge Comme un fin vaisseau Qui roule bord sur

verrons trois poèmes d’auteurs différents. Le premier, «Le dormeur du val» d’Arthur Rimbaud qui est lui, un poème engagé. Nous aborderons ensuite, «Après la bataille» de Victor Hugo qui est également un poème engagé, puis nous conclurons avec le poème «Chant de Suzanne au bain» d’Alfred de Vigny qui est au contraire un poème romantique. Ensuite, sur une autre page de l’anthologie, une brève biographie de ces trois auteurs pour en savoir un petit peu plus sur leurs vies et leurs oeuvres principales

semble indolente, évidente, malgré son affirmation péremptoire: «La beauté est la vérité, et la vérité est la beauté». Cet axiome réducteur, il ne se l'appliquera pas à lui-même. Il fera plutôt sienne cette phrase de Valéry « L'amour a la puissance du chant, si vous ne le savez pas, allez le demandez au rossignol ». Keats le savait, il était lui-même rossignol. John Keats, éternel adolescent, semble ne jamais avoir eu son content d'hirondelles, elles passent encore en lui, entraînant la nappe du ciel

le réel différemment. La poésie sert à transmettre des idées LOUIS ARAGON : "La Rose et le Réséda"; poème écrit dans La Diane Française en 1943 Celui qui croyait au ciel celui qui n'y croyait pas  Tous deux adoraient la belle prisonnière des soldats  Lequel montait à l'échelle et lequel guettait en bas  Celui qui croyait au ciel celui qui n'y croyait pas  Qu'importe comment s'appelle cette clarté sur leur pas  Que l'un fut de la chapelle et l'autre s'y dérobât 

errant au milieu des vents, des nuages et des fantômes ; tantôt j’enviais jusqu’au sort du pâtre que je voyais réchauffer ses mains à l’humble feu de broussailles qu’il avait allumé au coin d’un bois. J’écoutais ses chants mélancoliques, qui me rappelaient que dans tout pays le chant naturel de l’homme est triste, lors même qu’il exprime le bonheur. Notre coeur est un instrument incomplet, une lyre où il manque des cordes, et où nous sommes forcés de rendre les accents de la joie sur le ton consacré