Chuchote Au Creux Du Vallon

dans l'écho, et me prodiguaient des joies passagères qui me laissaient des impressions profondes. Sa voix me causait un délire que j'avais peine à comprimer. Imitant je ne sais quel prince de Lorraine, j'aurais pu ne pas sentir un charbon ardent au creux de ma main pendant qu'elle aurait passé dans ma chevelure ses doigts chatouilleux. Ce n'était plus une admiration, un désir, mais un charme, une fatalité. Souvent, rentré sous mon toit, je voyais indistinctement Foedora chez elle, et participais vaguement

certain temps, et j’atteins à un état de désir absolu, quand la chose se produit. Elle flânait depuis cinq bonnes minutes devant le rayon des shetlands. Tout à coup, ses doigts jaillissent, s’enroulent, un petit pull est entièrement aspiré dans le creux de sa main, puis sa main avalée par son sac, lequel déglutit, et recrache une main vide. Je l’ai vue. Mais de l’autre côté du comptoir, Cazeneuve, le flic approprié, l’a vue aussi. Heureusement, je suis plus près d’elle que lui. Pendant qu’il sort

dans l'écho, et me prodiguaient des joies passagères qui me laissaient des impressions profondes. Sa voix me causait un délire que j'avais peine à comprimer. Imitant je ne sais quel prince de Lorraine, j'aurais pu ne pas sentir un charbon ardent au creux de ma main pendant qu'elle aurait passé dans ma chevelure ses doigts chatouilleux. Ce n'était plus une admiration, un désir, mais un charme, une fatalité. Souvent, rentré sous mon toit, je voyais indistinctement Foedora chez elle, et participais vaguement

dans l'écho, et me prodiguaient des joies passagères qui me laissaient des impressions profondes. Sa voix me causait un délire que j'avais peine à comprimer. Imitant je ne sais quel prince de Lorraine, j'aurais pu ne pas sentir un charbon ardent au creux de ma main pendant qu'elle aurait passé dans ma chevelure ses doigts chatouilleux. Ce n'était plus une admiration, un désir, mais un charme, une fatalité. Souvent, rentré sous mon toit, je voyais indistinctement Foedora chez elle, et participais vaguement

dans l'écho, et me prodiguaient des joies passagères qui me laissaient des impressions profondes. Sa voix me causait un délire que j'avais peine à comprimer. Imitant je ne sais quel prince de Lorraine, j'aurais pu ne pas sentir un charbon ardent au creux de ma main pendant qu'elle aurait passé dans ma chevelure ses doigts chatouilleux. Ce n'était plus une admiration, un désir, mais un charme, une fatalité. Souvent, rentré sous mon toit, je voyais indistinctement Foedora chez elle, et participais vaguement

un écrivain catholique passablement réactionnaire, avec lequel Baudelaire avait un ancien contentieux. Cf. le projet [I] de préface n. 882. 793. "Faire ses caravanes, mener une vie aventureuse et dissipée" (familier, selon Littré). 794. Salières: creux en arrière des clavicules. 795. Interjection: "je me moque de". 796. Baudelaire écrit le 23 janvier 1866 à Poulet-Malassis: "Quelle est la grosseur, la forme et la couleur de cette citrouille? Le mot peut-il s'appliquer métaphoriquement à toutes

et valait peu. – ... Et j’exige deux traîneaux. Un pour moi, le second pour mes peaux de castor et mes poissons. Il faudra aussi me rendre mon fusil. Si ces conditions ne te conviennent pas, dans un petit moment elles auront grandi. Yakaga alla chuchoter quelque chose à l’oreille du chef, qui demanda : – Mais, comment pourrai-je vérifier l’efficacité de ton remède ? – C’est très facile. Tout d’abord, tu me laisseras aller dans les bois... De nouveau Yakaga murmura quelques paroles à l’oreille de

caresser, son corps souple, élancé et musclé, ses longues jambes... et surtout, sa voix infiniment séduisante. Lorsqu’il s’était adressé à M. Tanner d’un ton détaché et méprisant, elle avait été subjuguée. Elle se demandait comment résonnerait son nom chuchoté par lui dans une note grave... — Elena ! Elle sursauta, brusquement tirée de sa rêverie, non par Stefan, mais par Judith, qui l’appelait depuis l’entrée... — Elena ? T’es là ? reprit Margaret de sa petite voix aiguë

gestes car, qui sait ? Je serais peut-être appelé à tenir à mon tour un volant. Quand un jeune couple s’amenait bras dessus, bras dessous, je sentais une main fragile et tendre me prendre par la taille… J’entendais le grand-père de Sid Roho me chuchoter : « Ce qui est difficile n’est pas forcément impossible », « Ce qui est difficile n’est pas forcément impossible », « … pas forcément impossible », « … possible, possible, possible », et je hochais la tête avec conviction comme si le vieillard

continuai mes randonnées qui m'apportaient un réconfort étrange. Aujourd'hui la mer était triste avec dignité, voilée dans des tons gris. J'étais venu à Ostende pour guérir d'une rupture en me peignant un lieu doux, nostalgique, indécis, un brouillard au creux duquel je pourrais me lover. Erreur ! Ostende n'était pas floue – pas davantage que la poésie n'est le flou – mais j'y guérissais cependant. Emma Van A. m'avait apporté des émotions fortes et, à sa curieuse manière, remis sur pied. Je savourais comme