Coiffeur pour dames

minutes tranquilles avant d’entendre une agitation à la caisse. Réagissant d’instinct à ces bruits suspects, je repousse ma chaise, la main déjà glissée dans ma veste, prête à saisir mon arme. Pas la peine. Je me sens grotesque en voyant deux vieilles dames dans la queue pour payer : elles paraissent aussi bouleversée et qu’horrifiées d’avoir renversé sur le comptoir leur plateau, avec du thé et des muffins. De plus, le porte-monnaie de la plus âgée est tombé, répandant des piécettes qui roulent un peu

pourtant fort éloigné de la réalité quotidienne. Dès les années 1880, Zola avait brossé une série de portraits attachants de femmes au travail: Gervaise la blanchisseuse, La Maheu dans la mine de Germinal, la vendeuse Denise Baudu dans Au bonheur des dames… Différents archétypes de femmes au travail apparurent peu à peu: la vendeuse (dès le second Empire); la cousette travaillant dur et s'usant les yeux dans sa mansarde (mais, selon une autre version du stéréotype, aux mœurs légères, à la limite de la

agile et délié capable de gagner ses copains à la course, pieds habiles à manier, capturer, jouer avec le ballon de foot le Mercredi après-midi, masse de boucles brunes qu’il acceptait de faire couper à regret sans un regard dans la glace tant que le coiffeur s’activait autour de lui. C’était un petit garçon plein de vie comme le disait la maîtresse à sa mère quand celle-ci s’inquiétait de le voir si calme et solitaire à la maison, enfant unique très seul et très gâté. Voilà qu’il avait la sensation de

commence à pousser sur les plaques chauves. Maman a apporté des ciseaux et avec l’infirmière elle a coupé mes cheveux court, court, court. Ils sont un peu hérissés et ça ne fait pas très professionnel, mais maman dit que je pourrai allez chez le coiffeur pour les faire égaliser, dans une semaine ou deux ou quand je sortirai de l’autre hôpital, et d’ailleurs, je ne tiens pas à me montrer avant d’avoir un peu repris figure humaine. J’ai toujours des cauchemars où il y a plein de vers, mais j’essaye

jours d’exercer une troublante fascination. « Que se passe-t-il quand on les coupe ? », s’interroge le philosophe Roger Pol-Droit, dans son ouvrage Aller chez le coiffeur (Ed. Odile Jacob, 2001). « Il se pourrait que vos cheveux soient directement reliés à vos idées et que vous n’ayez plus jamais les mêmes en sortant de chez le coiffeur. Il vous aurait coiffé l’âme, elle serait méconnaissable, inutilisable, vous ne vous retrouveriez plus en vousmêmes. » Tandis que nos contemporaines tentent d’éradiquer

Elle ouvre son portable pour répondre. – Maman ! – Où es-tu ? – Je suis chez Olly. On est sorties un peu plus tôt, aujourd’hui. – Mais tu ne te rappelles pas que je devais passer te prendre, tu devais laisser ton scooter pour qu’on aille chez le coiffeur ? Niki se tape la main contre le front. – C’est vrai, maman... mince, j’ai complètement oublié, excuse-moi. Simona, la mère de Niki, secoue la tête. – Tu es vraiment dans les nuages, en ce moment, hein ? Ça doit être les examens qui approchent, ou

les arbres les plus éloignés du chemin, elle semblait à peine s’apercevoir de ce qu’il faisait. – Maintenant l’autre côté, pour l’amour d’autrefois ! Elle tourna passivement la tête comme on la tournerait sur la demande d’un peintre ou d’un coiffeur, et il la baisa de l’autre côté, touchant de ses lèvres des joues moites, lisses et froides comme la peau des champignons dans les prés 172 d’alentour. – Vous ne m’offrez pas votre bouche et ne m’embrassez pas en retour ? Vous ne le faites

cravate et madame sur la poitrine. Madame dira que ce sont ses gros seins qui lui nuisent en mangeant. Elle ne veut pas voir qu'elle s'attire des situations humiliantes ou honteuses pour l'aider à découvrir sa blessure. Combien de fois ai-je entendu des dames masochistes me dire lors d'un repas avec elles : « Quelle grosse salope, je me suis encore salie! » Plus elles essaient de nettoyer la tache, plus cette dernière semble grossir! • Monsieur est licencié et lorsqu'il fait la queue pour retirer son chèque

le nez des cerbères postés à la sortie. Sans ma carte de police, je n'aurais jamais pu m'en tirer. En visite chez des amis, ma main gauche renversait, comme par inadvertance, statuettes et bibelots fragiles. Elle plongeait sous les jupes des dames les plus conformistes et se permettait même de caresser des poitrines étrangères, alors que ma main droite et moi étions tout tranquillement occupés à prendre le thé. Je me pris beaucoup de gifles auxquelles ma main gauche répondit par des gestes

moment où, en nage, exténuée par ses révérences qui s'ajoutaient à sa chorégraphie, elle s'exclama d'un ton pointu : — Faut quand même pas rêver : y aura pas de bis ! Elle passa ensuite devant nous en tendant son béret rouge. — Pour la danse, messieurs dames. Pour l'artiste, s'il vous plaît. Merci pour l'art. Je la croisai souvent par la suite. Un jour, elle arriva près de la file en chancelant, le nez cramoisi, le regard flou, ayant trop bu. Lâchant son barda, elle bredouilla quelques notes, agita ses