Coup de soleil

« supérieures en nombre », comme la tradition l’exige. A la mi-juin, alors que m’étant gavé et assoupi, j’ouvris les yeux, je vis devant moi une fillette très blonde sous un grand chapeau de paille, qui me regardait sévèrement. Il y avait de l’ombre et du soleil sous les branches et il me semble aujourd’hui encore, après tant d’années, que 10 ce jeu de clair-obscur n’a cessé autour de Lila et qu’en cet instant d’émotion, dont je ne comprenais alors ni la raison ni la nature, je fus

fut ébloui par la lumière éclatante qui auréolait sa case. C’étaient les cheveux d’Hina, qu’un rayon de soleil avait frôlés et qui brillaient ainsi. La jeune fille raconta au dieu sa terrible aventure, et celui-ci accepta de la cacher pendant quelque temps. Mais l’anguille, attirée elle aussi par l’éclat des cheveux de la jeune fille, arriva bientôt au voisinage de la case du dieu. D’un coup de sa queue puissante, elle ouvrit dans le récif une large brèche, qu’on appelle aujourd’hui la passe de

perdre. Et quelle aisance à respirer doucement. Et quelle aisance à avoir des pensées profondes. Chloé Douglas (née en 1960), « A l’intérieur de mon jardin » (1995) http://www.poetica.fr/biographie-chloe-douglas/ Coup de soleil sur le jardin : Vétier Maurice http://www.artwindow.fr/coup-de-soleil-sur-le-jardin-5067.html A une fleur Que me veux-tu, chère fleurette, Aimable et charmant souvenir ? Demi-morte et demi-coquette, Jusqu’à moi qui te fait venir ? Sous ce cachet enveloppée

huit heures et demi du matin, afin d’être sûr de ne pas rater mon vol. L’aéroport, est noir de monde. Il me suffit de tourner la tête pour apercevoir, un homme d’affaire au téléphone, une famille qui s’apprête à passer un merveilleux séjour sous le soleil, des étrangers qui repartent chez eux ayant l’air triste de quitter le sol français, les retrouvailles d’un couple heureux de se voir. Je ne sais plus où donner de la tête. J’avance alors vers le tableau lumineux montrant les heures de vols, le mien

extrait : L'artiste se forge dans cet aller retour perpétuel de lui aux autres, à mi-chemin de la beauté dont il ne peut se passer et de la communauté à laquelle il ne peut s'arracher. […] Le rôle de l'écrivain, du même coup, ne se sépare pas de devoirs difficiles. Par définition, il ne peut se mettre aujourd'hui au service de ceux qui font l'histoire : il est au service de ceux qui la subissent . […] le silence d'un prisonnier inconnu, abandonné

] ...On ne se tromperait donc pas beaucoup en lisant dans L'Étranger l'histoire d'un homme qui, sans aucune attitude héroïque, accepte de mourir pour la vérité. Meursault pour moi n'est donc pas une épave, mais un homme pauvre et nu, amoureux du soleil qui ne laisse pas d'ombres. Loin qu'il soit privé de toute sensibilité, une passion profonde, parce que tenace l'anime, la passion de l'absolu et de la vérité. Il m'est arrivé de dire aussi, et toujours paradoxalement, que j'avais essayé de figurer

Michel Tournier Vendredi ou la vie sauvage 1971 D’après « Vendredi ou les limbes du Pacifique » 1. À la fin de l’après-midi du 29 septembre 1759, À la fin de l’après-midi du 29 septembre 1759, le ciel noircit tout à coup dans la région de l’archipel Juan Fernandez, à six cents kilomètres environ au large des côtes du Chili. L’équipage de La Virginie se rassembla sur le pont pour voir les petites flammes qui s’allumaient à l’extrémité des mâts et des vergues du navire. C’était des

qu'elle demandait pour son seul enfant, trouver le bonheur dans l'amour, si tendre et si doux, de l'âme soeur. Cela faisait son bonheur à elle de la voir ainsi, maquillée telle une princesse, ses cheveux ondulés brillait à la lumière du couché de soleil, sa robe assortie à ses yeux, aux bras de son mari, au bout de cette table. Ils se disaient des secrets à l'oreille, tout doucement, ils riaient seuls dans leur coin, ils se serraient dans leurs bras, faisaient de chaque instant le dernier qu'il

pliés, sur les maisons; C'est la ville tentaculaire, Debout, Au bout des plaines et des domaines. Des clartés rouges Qui bougent Sur des poteaux et des grands mâts, Même à midi, brûlent encor Comme des œufs monstrueux d'or, Le soleil clair ne se voit pas: Bouche qu'il est de lumière, fermée Par le charbon et la fumée, Un fleuve de naphte et de poix Bat les môles de pierre et les pontons de bois; Les sifflets crus des navires qui passent Hurlent la peur dans le brouillard:

pitié ! " Mon père, ému, tendit à son housard fidèle Une gourde de rhum qui pendait à sa selle, Et dit: "Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. " Tout à coup, au moment où le housard baissé Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de maure, Saisit un pistolet qu'il étreignait encore, Et vise au front mon père en criant: "Caramba! " Le coup passa si près que le chapeau tomba Et que le cheval fit un écart en arrière. " Donne-lui tout de même à boire ", dit mon père. Le dormeur du Val d'Arthur