Crepuscule Hugo

Aubes sont navrantes. Toute lune est atroce et tout soleil amer : L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes. Ô que ma quille éclate ! Ô que j'aille à la mer ! Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache Noire et froide où vers le crépuscule embaumé Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche Un bateau frêle comme un papillon de mai. Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames, Enlever leur sillage aux porteurs de cotons, Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes

Auteur : Baudelaire(1821-1867) Titre : Crépuscule du soir Date  : 1861 Introduction Crepuscule du soir : Lecture analytique du poème en vers "Le Crépuscule du soir" de Baudelaire. Composé fin 1951, il existe une version en prose dans le Spleen de Paris. L’auteur annonce le passage à la nuit, et amorce donc l'exploration du vice obscur. Avec ce poème le lecteur s'ouvre le monde terrifiant de la ville nocturne, c'est-à-dire Paris, où tout un peuple étrange prend vie. I) structure

- Un titre qui installe tension entre matin et soir Au début du premier chapitre, la phrase « Au printemps de 1650, Madame de Sainte Colombe mourut » allie en oxymore le matin d’une année et le soir d’une vie. Puis le crépuscule et la nuit semblent envahir le récit : - Sainte Colombe tout vêtu de noir - Nuit au cours de laquelle il apprend la mort de son épouse - Nuits ou Marin Marais vient écouter sous la cabane Sainte

son nuage des soirs, Et le soupir d'adieu du soleil à la terre Balance les beaux lys comme des encensoirs. La forêt a voilé ses colonnes profondes, La montagne se cache, et sur les pâles ondes Le saule a suspendu ses chastes reposoirs. Le crépuscule ami s'endort dans la vallée, Sur l'herbe d'émeraude et sur l'or du gazon, Sous les timides joncs de la source isolée Et sous le bois rêveur qui tremble à l'horizon, Se balance en fuyant dans les grappes sauvages, Jette son manteau gris sur

mort du soleil, M'éloigner encor plus par quelque agreste rue Dont l'ornière rappelle un sillon de charrue, Gagner les champs pierreux, sans songer au départ, Et m'asseoir, les cheveux au vent, sur le rempart. Au loin, dans la lueur blême du crépuscule, L'amphithéâtre noir des collines recule, Et, tout au fond du val profond et solennel Paris pousse à mes pieds son soupir éternel. Le sombre azur du ciel s'épaissit. Je commence A distinguer des bruits dans ce murmure immense, Et je puis,

en vain des yeux une borne où s'asseoir, Je me trouvais alors dans une solitude Aux approches du soir. Tout à coup, comme à l'heure où le vent y circule, L'herbe haute a frémi sur le bord du fossé, Et, près de moi, sortant soudain du crépuscule, Les deux soeurs ont passé. Poursuivant sans répit leur marche vagabonde, Des régions de l'ombre aux rives du matin Elles portaient ainsi leurs oeuvres par le monde, Servantes du Destin. D'un sourire cruel m'ayant cloué sur place,

couchée l’Idole, la souveraine des rêves. Mais comment est-elle ici ? Qui l’a amenée ? quel pouvoir magique l’a installée sur ce trône de rêverie et de volupté ? Qu’importe ? la voilà ! je la reconnais. Voilà bien ces yeux dont la flamme traverse le crépuscule ; ces subtiles et terribles mirettes, que je reconnais à leur effrayante malice ! Elles attirent, elles subjuguent, elles dévorent le regard de l’imprudent qui les contemple. Je les ai souvent étudiées, ces étoiles noires qui commandent la curiosité

Baudelaire est une façon pour celui-ci d’exprimer sa propre conception du sentiment amoureux, toujours destiné à tomber dans l’oubli. En effet, si dans un premier temps, la femme incarne cet idéal que symbolise l’atmosphère d’intimité dégagée par le crépuscule, dans un second temps, elle devient cet être inaccessible, ce souvenir à jamais perdu, que symbolisera tout aussi bien l’atmosphère de regret dégagée par cette même lumière crépusculaire. Baudelaire, dans « Les Fleurs du Mal », fait souvent apparaitre

| | | | |La transcription s’organise selon différentes sensations. Le calme et le crépuscule venant renforce| | |l’impression réaliste. | | |Tout d’abord, le fait que « la

crus ma fin proche. Et pour cause, jamais je n’avais entendu de tels bruits excepté une fois, une seule, le soir de la mort de ma mère. C’était il y a longtemps, très longtemps, Rosalie Hawkings –car tel était son nom- et moi nous promenions au crépuscule à l’autre bout de cette même forêt. J’avais alors cinq ans, et je débarquais dans la vie, insouciant, et naïf. Nous approchions du cimetière de mon village quand soudain ces bruits, ces mêmes bruits, se firent entendre. Ma mère, dont la main était