Demi-lune

rouille qui attaquait son ossature métallique. Le mur qui prolongeait le portail sur chacun de ses côtés, était fait de pierres blanches recouvertes de beaucoup de mousse et de lézards. Un de ces minis reptiles contemplait la forte mais pâle lueur de la lune que le soleil éclairait encore alors qu'il avait depuis longtemps disparu derrière les montagnes. Vincent poussa le portail qui grinça. Ce bruit fit frissonner Isaline. Le jeune homme poussa Isaline dans la cours de l'auberge et se retourna pour fermer

sa table de nuit. Trois heures deux minutes. Ensuite il reconnut le cli-quetis de la chaînette de sécurité de la porte d'entrée. Il se leva et s'approcha de la fenêtre, pieds nus sur la moquette épaisse. Il ouvrit la fenêtre sans bruit. Le clair de lune enveloppa sa tête et son torse. Alex avait quatorze ans. Il était grand et athlétique pour son âge. Il avait des cheveux blonds et courts, avec deux mèches 7 qui lui tombaient sur le front. Des yeux bruns et graves. Il observa la rue en silence. Une

toujours avec ses pierres grises luisant au clair de lune de mon rêve, les petits carreaux des fenêtres reflétant les pelouses vertes et la terrasse. Le temps n'avait pas pu détruire la parfaite symétrie de cette architecture, ni sa situation qui était celle d'un bijou au creux d'une paume. La terrasse descendait vers les pelouses et les pelouses s'étendaient jusqu'à la mer ; en me retournant, je la vis, feuille d'argent paisible sous la lune. Aucune vague n'agiterait cette eau de rêve, aucun nuage

l'univers n'offrait qu'un seul aspect; on l'appela chaos, masse grossière, informe, qui n'avait que de la pesanteur, sans action et sans vie, mélange confus d'éléments qui se combattaient entre eux. Aucun soleil ne prêtait encore sa lumière au monde; la lune ne faisait point briller son croissant argenté; la terre n'était pas suspendue, balancée par son poids, au milieu des airs; l'océan, sans rivages, n'embrassait pas les vastes flancs du globe. L'air, la terre, et les eaux étaient confondus : la terre

d’humide dans ma main. Quelque chose s’était glissé à l’intérieur. Ma peau frémit à ce contact. C’était comme de palper une poignée d’os froids, de morceaux de chair brûlés. Mais qui était donc ce il, qui s’accrochait à moi comme la lune dans une ramure ? Pourquoi était-ce si désagréable de sentir ce qui devait être sa langue contre ma peau ? N’était-ce pas sensé être un rêve ? Comment pouvais-je avoir l’impression de toucher quelque chose, au beau milieu d’un

violences depuis longtemps. Mais Cornelia, qui était d’une timidité presque maladive, n’osait ni leur répondre ni aller les dénoncer, ce qui semblait les encourager à continuer. C’était, en plus de cela, une adolescente assez originale, souvent dans la lune, et qui vivait dans son monde. Plus que tout, elle adorait lire, et c’était rare de la voir sans un volume à la main. Son domaine de prédilection était le fantastique et elle pouvait passer des journées entières le nez dans les pages fraîchement imprimées

présence et de l'écart que vous faisiez pour vous placer sur mon chemin et, à mon tour, faire un écart qui s'accommodât au vôtre ; mais quelle obscurité serait assez épaisse pour vous faire paraître moins obscur qu'elle ? il n'est pas de nuit sans lune qui ne paraisse être midi si vous vous y promenez, et ce midi-là me montre assez que ce n'est pas le hasard des ascenseurs qui vous a placé ici, mais une imprescriptible loi de pesanteur qui vous est propre, que vous portez, visible, sur les épaules

le banc, deux hommes, enveloppés de capes dont les pans noirs étaient à demi éclairés par la lueur d’un méchant falot4, fixaient l’obscurité. Le cheval dérapait sur le sol détrempé et s’arrêtait toutes les dix toises5. Déséquilibrés par les secousses des ornières, deux tonneaux s’entrechoquaient sourdement. Les dernières maisons des faubourgs disparurent et, avec elles, les quelques rares lumières. La pluie cessa et la lune apparut entre deux nuées, jetant une lumière livide sur une campagne envahie

Nord, mon Sud, mon Est et mon Ouest Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson Je croyais que l'amour jamais ne finirait, j'avais tort Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye Démontez la lune, et le soleil Videz l'océan, arrachez la forêt Car rien de bon ne peut advenir désormais. Je hais ta façon de me parler et la couleur de tes cheveux. Je hais ta façon de conduire, et de me regarder dans les yeux. Je hais tes stupides bottes

flammes du couchant s’éteignaient en lentes dégradations de lumière, en vastes nappes orangées, en glacis d’un vert tendre et limpide, en fines ombres violettes, la lune montait à l’orient dans l’éther pur, baignant d’une sereine blancheur les coteaux boisés, les champs de blé et de seigle, les prairies, les jardins, les maisons à demi cachées dans le feuillage. Des souffles apportaient de la forêt prochaine l’odeur des troènes fleuris, et, sur l’eau vive miroitant parmi les branches, faisaient