Derrière Ce Ciel éteint

d’Égypte. Ce n’est pas le moment de faillir et de me tourmenter l’esprit. Charmian accourt précipitamment en criant : Horreur, grand malheur, oh ma reine. J’ai ouï distinctement… poursuit-elle à court de souffle : « Antoine ma reine, Antoine s’est éteint ». Le monde venait de s’écrouler devant moi, les murs, les objets, tous les éléments autour de moi disparaissent pour ne laisser que le vide, le néant. Plongé dans l’abîme, gagné par un sentiment cruel d’impuissance, mon corps est assailli par

faire passer les ouvriers pour riches et les bourgeois pour pauvres, afin de conserver plus longtemps l’heureuse servitude des uns et la puissance des autres. Non, ce n’est pas cela. Au contraire, lorsque la pauvreté se conjugue avec cette vie sans ciel ni [17] espoir qu’en arrivant à l’âge d’homme j’ai découver- Albert Camus, L’envers et l’endroit. (1958) 13 te dans les horribles faubourgs de nos villes, alors l’injustice dernière, et la plus révoltante, est consommée : il faut tout faire

qu'attendait ta maîtresse? DOÑA JOSEFA __ Ô ciel! J'entends le pas de doña Sol. Seigneur, fermez vite la porte. Elle pousse la porte de l'armoire qui se referme. DON CARLOS, de l'intérieur de l'armoire. __ Si vous dites un mot, duègne, vous êtes morte. DOÑA JOSEFA, seule. __ Qu'est cet homme? Jésus mon dieu! Si j'appelais?... Qui? Hors madame et moi, tout dort dans le palais. Bah! L'autre va venir. La chose le regarde. Il a sa bonne épée, et que le ciel nous garde de l'enfer! Pesant la bourse. Après

l'abri solitaire et tranquille, Le seuil qui n'a pas d'yeux obliques et méchants, La rue où les volets sont fermés ; dans les champs, Nous cherchons le sentier du pâtre et du poëte ; Dans les bois, la clairière inconnue et muette Où le silence éteint les bruits lointains et sourds. L'oiseau cache son nid, nous cachons nos amours. 2eme texte: Victor HUGO (1802-1885), Les contemplations La coccinelle Elle me dit : Quelque chose Me

=> 8 Poèmes : 1. Paris- Louis ARAGON. Où fait-il bon même au cœur de l'orageOù fait-il clair même au cœur de la nuitL'air est alcool et le malheur courageCarreaux cassés l'espoir encore y luitEt les chansons montent des murs détruitsJamais éteint renaissant dans sa braisePerpétuel brûlot de la patrieDu Point-du-Jour jusqu'au Père LachaiseCe doux rosier au mois d'août refleuriGens de partout c'est le sang de ParisRien n'a l'éclat de Paris dans la poudreRien n'est si pur que son front d'insurgéRien

prendre femme, présentant sur le conseil du pape l'anneau orné d'une émeraude à l'image, qui tendit le doigt, puis le rentra, gardant l'anneau qu'on y voit encore, ce qui délivra Paulin. Au sommet du tympan, dans une gloire, Agnès est enfin reçue au ciel, où son fiancé Jésus l'épouse, toute petite et si jeune, en lui donnant le baiser des éternelles délices. Mais, lorsque le vent enfilait la rue, la neige fouettait de face, des paquets blancs menaçaient de barrer le seuil; et l'enfant, alors, se garait

mère de l’amour eut la mer pour berceau, Le feu sort de l’amour, sa mère sort de l’eau, Mais l’eau contre le feu ne peut fournir des armes. Si l’eau pouvait éteindre un brasier amoureux, Ton amour qui me brûle est si fort douloureux Que j’eusse éteint son feu de la mer de mes larmes. Pierre de Marboeuf (1596-1645) Des roses de Lormont la rose la plus belle, Georgina, près des flots nous souriait un soir : L’orage, dans la nuit, la toucha de son aile, Et l’Aurore passa triste, sans la

pente douce, puis rencontré un sol humide avant de s'enfoncer dans un terrain spongieux. Maintenant, il voyait partout de la boue et des marécages, avec quelques mélèzes et saules, des flaques et des bourbiers qui reflétaient le pourpre intense du ciel. Vers l'est se profilaient des collines basses : Cugel s'avançait vers elles, sautant d'une motte d'herbe à l'autre, en évitant soigneusement la vase séchée en surface. Il lui arrivait de perdre l'équilibre et il s'étalait dans la boue et les roseaux

infâme et sinistre, ou l'étoile Du matin ? Je vois en même temps le meilleur et le pire ; Noir tableau ! Car la France mérite Austerlitz, et l'empire Waterloo. J'irai, je rentrerai dans ta muraille sainte, Ô Paris ! Je te rapporterai l'âme jamais éteinte Des proscrits. Puisque c'est l'heure où tous doivent se mettre à l'oeuvre, Fiers, ardents, Ecraser au dehors le tigre, et la couleuvre Au dedans; Puisque l'idéal pur, n'ayant pu nous convaincre, S'engloutit ; Puisque nul n'est trop grand pour

que, pour désigner la couleur, il emploie toujours rigoureusement le mot propre, à l'exclusion de la métaphore ? Le bras est-il toujours blanc, les cheveux toujours noirs ou blonds, le ciel toujours bleu ? Non. Nous voyons encore chez Victor Hugo des brus d'albâtre ou de neige, des cheveux d'or ou d'ébène, un ciel de saphir. le lui a reproché, et l'on a eu tort, car aucune contradiction. Victor Hugo n'a il On n'y a là voulu im- COULI ik, LA poser aux autres ni du mot propre :