Elle était Pâle Et Pourtant Rose

et leurs vingt ans sans apprêts sont mal chiches De force assez brutale et de procédés gros. Je les goûte en habits de travail, cotte et veste ; Ils ne sentent pas l'ambre et fleurent de santé Pure et simple ; leur marche un peu lourde, va preste Pourtant, car jeune, et grave en l'élasticité ; Leurs yeux francs et matois crépitent de malice Cordiale et des mots naïvement rusés Partent non sans un gai juron qui les épice De leur bouche bien fraîche aux solides baisers ; Leur pine vigoureuse et leurs

ne pourra pousser ses boutons empestés ! » 21 Les Fleurs du mal Elle ravale ainsi l’écume de sa haine, Et, ne comprenant pas les desseins éternels, Elle-même prépare au fond de la Géhenne Les bûchers consacrés aux crimes maternels. Pourtant, sous la tutelle invisible d’un Ange, L’Enfant déshérité s’enivre de soleil Et dans tout ce qu’il boit et dans tout ce qu’il mange Retrouve l’ambroisie et le nectar vermeil. II joue avec le vent, cause avec le nuage, Et s’enivre en chantant

contre les mots. Mon crime est d’avoir eu la langue du peuple. Ah ! la forme, là est le grand crime ! Des dictionnaires de cette langue existent pourtant, des lettrés l’étudient et jouissent de sa verdeur, de l’imprévu et de la force de ses images. Elle est un régal pour les grammairiens fureteurs. N’importe, personne n’a entrevu que ma volonté était de faire un travail purement philologique, que je crois d’un vif intérêt historique et social. Je ne me défends pas d’ailleurs. Mon œuvre me défendra

fâché contre les mots. Mon crime est d’avoir eu la langue du peuple. Ah ! la forme, là est le grand crime ! Des dictionnaires de cette langue existent pourtant, des lettrés l’étudient et jouissent de sa verdeur, de l’imprévu et de la force de ses images. Elle est un régal pour les grammairiens fureteurs. N’importe, personne n’a entrevu que ma volonté était de faire un travail purement philologique, que je crois d’un vif intérêt historique et social. Je ne me défends pas d’ailleurs. Mon œuvre me défendra

À un dîner d'athées Ceci est digne de gens sans Dieu. (ALLEN) Le jour tombait depuis quelques instants dans les rues de la ville de ***. Mais, dans l'église de cette petite et expressive ville de l'Ouest, la nuit était tout à fait venue. La nuit avance presque toujours dans les églises. Elle y descend plus vite que partout ailleurs, soit à cause des reflets sombres des vitraux, quand il y a des vitraux, soit à cause de l'entrecroisement des piliers, si souvent comparés aux arbres des forêts, et

été foudroyés. L’un d’eux était mort sur le coup ; l’autre s’était éloigné à temps et n’avait été qu’étourdi, parce qu’il avait été averti par une voix qui lui criait : – Va-t’en vite ! L’histoire était si ancienne qu’on n’y croyait plus guère, et, bien que cet arbre portât encore le nom de chêne parlant, les pâtours s’en approchaient sans trop de crainte. Pourtant le 6 moment vint où il fut plus que jamais réputé sorcier après l’aventure d’Emmi. Emmi était un pauvre petit gardeur de

boisson me fait froid... " Extrait 3 Chapitre IV Coupeau terminait alors la toiture… là-bas, sous lui. Extrait 4 Chapitre VI C'était le tour de la Gueule-d'Or… ses révérences de grande dame. Extrait 5 Chapitre VIII La nuit, lentement, était tombée… quelles cuisses et quel ventre ! Extrait 6 Chapitre X Le premier hiver, ils firent encore du feu… l'écrasement du pauvre monde. Extrait 7 Chapitre XII Perdue dans la cohue du large trottoir… de bourgerons couvrait la chaussée.

blancheurs suprêmes De tout le sombre gouffre humain. L’archange effleure de son aile Ce faîte où Jéhovah s’assied ; Et sur cette neige éternelle On voit l’empreinte d’un seul pied. Cette trace qui nous enseigne, Ce pied blanc, ce pied fait de jour, Ce pied rose, hélas ! car il saigne, Ce pied nu, c’est le tien, amour ! Janvier 1843. – 12 – II. 15 février 18431 Aime celui qui t’aime, et sois heureuse en lui. – Adieu ! – sois son trésor, ô toi qui fus le nôtre ! Va, mon enfant béni, d’une famille à

masturbent et déchargent en vrac, l'une dans l'autre, leur haine de Madame. Elles toucheront aux objets du décor comme on feint de croire qu'une jeune fille cueille une branche fleurie. Leur teint est pâle, plein de charme. Elles sont donc fanées, mais avec élégance ! Elles n'ont pas pourri. Pourtant, il faudra bien que de la pourriture apparaisse : moins quand elles crachent leur rage que dans leurs accès de tendresse. Les actrices ne doivent pas monter sur la scène avec leur érotisme naturel

à la campagne, on sort, on se promène, Le pauvre dans son champ, le riche en son domaine ; Moi, je vais devant moi : le poëte en tout lieu Se sent chez lui, sentant qu’il est partout chez Dieu. Je vais volontiers seul. Je médite ou j’écoute. Pourtant, si quelqu’un veut m’accompagner en route, J’accepte. Chacun a quelque chose en l’esprit ; Et tout homme est un livre où Dieu lui-même écrit. Chaque fois qu’en mes mains un de ces livres tombe, Volume où vit une âme et que scelle la tombe, J’y