Et Les Eaux Et Mes Beaux Jours Du Perron

De très courtes notes biographiques feront peut­être bien. M. Arthur Rimbaud est né d’une famille de bonne bourgeoisie à Charleville   (Ardenne)   où   il   fit   d’excellentes   études   quelque   peu révoltées. A seize ans il avait écrit les plus beaux vers du monde, dont de nombreux extraits furent par nous donnés naguère dans un libelle  intitulé   les Poètes  maudits.  Il  a maintenant dans les  trente­ deux ans, et voyage en Asie où il s’occupe de travaux d’art. Comme qui dirait le Faust du second Faust

Salut ! bois couronnés d’un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature Convient à la douleur et plaît à mes regards ! Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire, J’aime à revoir encor, pour la dernière fois, Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois ! Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire, À ses regards voilés, je trouve plus d’attraits, C’est l’adieu d’un ami, c’est

viens-t’en PâquetteTe promener au bois joliLes poules dans la cour caquètentL’aube au ciel fait de roses plisL’amour chemine à ta conquêteMars et Vénus sont revenusIls s’embrassent à bouches follesDevant des sites ingénusOù sous les roses qui feuillolentDe beaux dieux roses dansent nusViens ma tendresse est la régenteDe la floraison qui paraîtLa nature est belle et touchantePan sifflote dans la forêtLes grenouilles humides chantentBeaucoup de ces dieux ont périC’est sur eux que pleurent les saulesLe grand

tendu sa main droite au premier, sa main gauche au second, et demeurait en bons termes avec les deux. Mais le docteur Bonnefille dominait la situation par son titre d’Inspecteur des eaux et de l’établissement thermal d’Enval-les-Bains. Ce titre était sa force, et l’établissement sa chose. Il y passait ses jours, on disait même ses nuits. Cent fois dans la matinée il allait de sa maison, toute proche dans le village, à son cabinet de consultation installé à droite à l’entrée du couloir. Embusqué

titubante de bonheur. Et sur le chemin du retour, quoique les précédant cette fois, les ombres de trois personnes se tenait toujours par la main. » De retour à Bluestone Road, ils trouvent une jeune fille assise devant la maison. Ses habits sont beaux et neufs mais elle ne se souvient pas de son passé et semble dans un grand état de soif et de fatigue. Son nom est Beloved. Denver rapproche directement le fait que le prénom de l’étrange inconnue est la seule inscription gravée sur la tombe de sa

s’efforçait de la consoler : « Reine, disait-il, on ne peut rien gagner à mettre deuil sur deuil ; tous ceux qui naissent ne doivent-ils pas mourir ? Que Dieu reçoive les morts et préserve les vivants !… » Mais elle ne voulut pas l’écouter. Trois jours elle attendit de rejoindre son cher seigneur. Au quatrième jour, elle mit au monde un fils, et, l’ayant pris entre ses bras : « Fils, lui dit-elle, j’ai longtemps désiré de te voir ; et je vois la plus belle créature que femme ait jamais portée. Triste

dans ma cellule. Pour ce qui est de ma permission je comptais bien aller la passer à Oran, du moins à Alger car on a facilement six jour quand on va en Algérie et le jour du débarquement ne comptant pas, si l’on arrive le matin ça fait presque sept jours. Ces dispositions sont relatives à l’Algérie seulement. Notez, Madeleine, que je ne pense pas avoir de permission avant octobre, je dirais plus, janvier ou février. Je suis dans une formation où les permissions sont données de cette façon et il n’y

histoires du voisinage tout en faisant sa tournée. Les clochettes des troupeaux vous charment, aussi bien que la chanson monotone du petit pâtre qui a grandi et aspire au grade de pasteur attitré. Oui, c’est un bon temps… Mais, les premiers jours passés, l’ombrage des beaux arbres, une campagne aimée, les longues promenades, les histoires du garde-chasse et le bateau même se –6– voilent d’un secret ennui, si une occupation favorite ne vient point vous saisir. Il appartient à la vieillesse seule de

Pécuchet passait des heures délicieuses à éplucher les graines, à écrire des étiquettes, à mettre en ordre ses petits pots. Pour se reposer, il s'asseyait devant la porte, sur une caisse, et alors projetait des embellissements. Il avait créé, au bas du perron, deux corbeilles de géraniums ; entre les cyprès et les quenouilles ; il planta des tournesols ; et, comme toutes les plates-bandes étaient couvertes de boutons d'or, et toutes les allées de sable neuf, le jardin éblouissait par une abondance de couleur

brume vient danser après la pluie. Une hirondelle bleue écrit des mots d'amour Dans le ciel et je pense aux beaux jours... Jardin du mois de mai, où êtes-vous ce soir ? Jardin fleuri, nos cœurs se sont aimés Par une nuit de tendre espoir. Jardin du souvenir, mon premier rendez-vous. Désir charmant et soudain désir fou. Tout tourne autour de nous. Depuis, j'ai voyagé là-haut souvent dans de beaux nuages, Changeant d'amour comme l'oiseau change de paysage... Mais rien n'a pu changer au jardin de mon cœur