Exposé Chant D Ombre

revivent mille nuits d’amour oubliées qui en font la grandeur et le sublime. Ceux qui se joignent au cours des nuits, qui s’enlacent, dans une volupté berceuse, accomplissent une œuvre grave. Ils amassent douceurs, gravités et puissances pour le chant de ce poète qui se lèvera et dira d’inexprimables bonheurs. Tous ils appellent l’avenir. Et, même quand ils font fausse route, quand ils sont aveugles dans leurs étreintes, l’avenir vient. Un homme de plus se lève, et du fond du hasard, 29semblant

Tout se tait. L’air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu. C’est le midi du désert, le midi épandu sur la mer de sable immobile et illimitée qui m’a fait quitter les bords fleuris de la Seine chantés par Mme Deshoulières, et les bains frais du matin, et l’ombre verte des bois, pour traverser les solitudes ardentes. Une autre cause donnait en ce moment à l’Algérie un attrait particulier. L’insaisissable Bou-Amama conduisait cette campagne

social et bien souvent une couverture imaginaire. Je ne puis doser, imaginer que le texte soit perfectible, prêt à entrer dans un jeu de prédicats normatifs : c'est trop ceci, ce n'est pas assez cela; le texte (il en est de même pour la voix qui chante) ne peut m'arracher que ce jugement, nullement adjectif : c'est ça! Et plus encore : c'est cela pour moi! Ce « pour-moi » n'est ni subjectif, ni existentiel, mais nietzschéen (« ... au fond, c'est toujours la même question : Qu'est-ce que c'est

qu’il venait se venger d’un outrage ? Or l’homme outragé n’est-il pas un infâme ? or un infâme peut-il être mon fils, peut-il être formé de mon sang ?… Mais, d’autre part, s’il lui est arrivé quelqu’un de ces malheurs auxquels nous sommes tous exposés, — car l’honneur est chose L a V i e e s t U n s o n g e � si délicate qu’un souffle le ternit et qu’une parole l’enlève, — que pouvait faire de plus l’homme le plus généreux, que de venir, à travers tant de périls, chercher réparation et vengeance

fraîcheur faisait plaisir à voir. Sa figure était une pomme rouge, un bouton de pivoine prêt à fleurir et Boule de Suif 9 Boule de Suif là-dedans s'ouvraient, en haut, deux yeux noirs magnifiques, ombragés de grands cils épais qui mettaient une ombre dedans ; en bas, une bouche charmante, étroite, humide pour le baiser meublée de quenottes luisantes et microscopiques. Elle était de plus, disait-on, pleine de qualités inappréciables. Aussitôt qu'elle fut reconnue, des chuchotements coururent parmi

alors par les militants nationalistes. Le fils du pauvre, roman en partie autobiographique, raconte le passage d'un univers traditionnel misérable à l'école française salvatrice par les valeurs d'humanisme qu'elle propage. La colline oubliée est le chant tragique de la fin d'un monde mortellement atteint par la modernité. Si la querelle qui fut faite à ce très beau roman peut nous sembler aujourd'hui bien injuste, ou plutôt décalée, elle n'en révèle pas moins que dans une situation politique tendue

alors par les militants nationalistes. Le fils du pauvre, roman en partie autobiographique, raconte le passage d'un univers traditionnel misérable à l'école française salvatrice par les valeurs d'humanisme qu'elle propage. La colline oubliée est le chant tragique de la fin d'un monde mortellement atteint par la modernité. Si la querelle qui fut faite à ce très beau roman peut nous sembler aujourd'hui bien injuste, ou plutôt décalée, elle n'en révèle pas moins que dans une situation politique tendue

parler tout à l’heure quand nous affirmions que M. Delacroix avait progressé dans la science de l’harmonie. - En effet, déploya-t-on jamais en aucun temps une plus grande coquetterie musicale? Véronèse fut-il jamais plus féerique? Fit-on jamais chanter sur une toile de plus capricieuses mélodies? un plus prodigieux accord de tons nouveaux, inconnus, délicats, charmants? Nous en appelons à la bonne foi de quiconque connaît son vieux Louvre; - qu’on cite un tableau de grand coloriste, où la couleur

créatrice revivent mille nuits d’amour oubliées qui en font la grandeur et le sublime. Ceux qui se joignent au cours des nuits, qui s’enlacent, dans une volupté berceuse, accomplissent une œuvre grave. Ils amassent douceurs, gravités et puissances pour le chant de ce poète qui se lèvera et dira d’inexprimables bonheurs. Tous ils appellent l’avenir. Et, même quand ils font fausse route, quand ils sont aveugles dans leurs étreintes, l’avenir vient. Un homme de plus se lève, et du fond du hasard, 29 semblant

est épuisé lui aussi. Céline tarde à arriver. Pascal nous offre, au choix, un sirop de fraise ou du whisky, puis pose un disque sur a platine d’une superbe chaîne hi-fi. Nostalgique, la voix de Jean-Pax Méfret, le Jean Ferrat du camp nationaliste, chante les morts des barricades d’A1ger. Félix se racle la gorge, regarde le drapeau bleu-blanc-rouge punaisé au mur, se met à fredonner. Pascal saisit sa guitare, l’accompagne de quelques accords il me semble voir des babas cool recueillis sur un disque