Gourdes De Compote

Pourquoi ? Enfin, Tara, ce n’est pas la première fois, que je sache ! Tara pointa un doigt tremblant vers l’inconnu qui la regardait, un sourire narquois aux lèvres. — Sauf que ça, ce n’est pas Fabrice ! Moineau se tourna et éclata de rire. —Oh! quelle gourde je suis, je n’avais pas... Allez, Fabrice, montre-lui ! Sous les yeux stupéfaits de Tara, le visage de Fabrice ondula, comme parcouru par de déplaisants insectes, ses os se modifièrent et il recouvra son visage normal. Un fauteuil se faufila derrière

ferronnerie. Je fais ça tout le temps. Oui… mais sans doute pas avec autant de soin. Pour Butch, il avait passé quatre jours de suite à travailler. Des marathons de seize heures à faire bouger sa main maudite sur le métal rare, de quoi avoir le dos en compote et les yeux brûlants, mais bon sang, il avait été déterminé à ce que chaque dague soit digne du mâle qui les utiliserait. Et elles n’étaient pas encore assez bien. Le flic leva l’une des dagues et la prit bien en main. Ses yeux s’écarquillèrent