Je Murmure Le Nom De Mon Pays

"les Vengeurs de la défaite les Citoyens de la tombe les Partageurs de la mort" passaient à leur tour, avec des airs de bandits. Leurs chefs, anciens commerçants en drap ou en graines, ex−marchands de suif ou de savon, guerriers de circonstance, nommés officiers pour leurs écus ou la longueur de leurs moustaches, couverts d'armes, de flanelle et de galons, parlaient d'une voix retentissante, discutaient plans de campagne , et prétendaient soutenir seuls la France agonisante sur leurs épaules de

couvert d’une toile cirée verte, et orné d’un plumet tricolore, les paysans allemands euxmêmes auraient reconnu des chirurgiens 12 militaires, hommes de science et de mérite, aimés pour la plupart, non seulement à l’armée, mais encore dans les pays envahis par nos troupes. À cette époque, plusieurs enfants de famille arrachés à leur stage médical par la récente loi sur la conscription due au général Jourdan, avaient naturellement mieux aimé continuer leurs études sur le champ de bataille que

perdus,Commençant à régner, il a cessé de vivre, Sixième Texte : Sur La Mort D'un Enfant , de André Chenier (1762-1794) L'innocente victime, au terrestre séjour, N'a vu que le printemps qui lui donna le jour. Rien n'est resté de lui qu'un nom, un vain nuage, Un souvenir, un songe, une invisible image. Adieu, fragile enfant échappé de nos bras; Adieu, dans la maison d'où l'on ne revient pas. Nous ne te verrons plus, quand de moissons couverte La campagne d'été rend la ville déserte; Dans

nos privilèges? Il est temps d'en finir, et de rassembler les patriotes. Répondez-vous à cet appel? LORENZO. Qu'en dites-vous, seigneur Venturi? Parlez, parlez, voilà mon oncle qui reprend haleine; saisissez cette occasion, si vous aimez votre pays. VENTURI. Seigneur, je pense de même et n'ai pas un mot à ajouter. LORENZO. Pas un mot? pas un beau petit mot bien sonore ? Vous ne connaissez pas la véritable éloquence. On tourne une grande période autour d'un beau petit mot, pas trop court

mourait sans murmure de la main du sien. Les plus méprisables divinités furent servies par les plus grands hommes. La sainte voix de la nature, plus forte que celle des dieux, se faisait respecter sur la terre, et semblait reléguer dans le ciel le crime avec les coupables. Il est donc au fond des âmes un principe inné de justice et de vertu, sur lequel, malgré nos propres maximes, nous jugeons nos actions et celles d’autrui comme bonnes ou mauvaises, et c’est à ce principe que je donne le nom de conscience

n’entreront pas tous dans le royaume des cieux, mais celui qui fait la volonté de mon Père qui est dans les cieux. Plusieurs me diront en ce jour-là : Seigneur, n’avons-nous pas prophétisé par ton nom ? N’avons-nous pas chassé des démons par ton nom ? Et n’avons-nous pas fait beaucoup de miracles par ton nom ? Alors je leur dirai ouvertement : je ne vous ai jamais connus, retirez-vous de moi, vous qui commettez l’iniquité » (Matthieu 7 : 21 – 23). C’est un fait réel, quoique difficile et douloureux

dans leurs flancs comme une forme humaine... -
 La lune était sereine et jouait sur les flots.
 
 Les Orientales, Victor Hugo (1802-1885) Mouvement littéraire: Le romantisme Le sommeil de Leïlah Ni bruits d'aile, ni sons d'eau vive, ni murmures ; La cendre du soleil nage sur l'herbe en fleur, Et de son bec furtif le bengali siffleur
 Boit, comme un sang doré, le jus des mangues mûres. Dans le verger royal où rougissent les mûres,
 Sous le ciel clair qui brûle et n'a plus de couleur

défendre de retomber dans l’heureux sommeil, dans le printemps menteur où fleurit la vigne crochue, j’écoute le son de ma voix. Parfois, je crie fiévreusement ce qu’on a coutume de taire, ce qui se chuchote très bas, – puis ma voix languit jusqu’au murmure parce que je n’ose poursuivre… Je voudrais dire, dire, dire tout ce que je sais, tout ce que je pense, tout ce que je devine, tout ce qui m’enchante et me blesse et m’étonne ; mais il y a toujours, vers l’aube de cette nuit sonore, une sage

longtemps le caresse avec sa barbe blanche. Des femmes, dont les yeux sont doux comme les mains, Baisent son front hâlé par le vent des chemins Et détachent pour lui le bijou qui l'occupe, Ne sachant pas qu'il sent leurs genoux sous la jupe Et qu'au pays bohème où l'enfant voyagea, Avant d'avoir quinze ans on est homme déjà. Mais ni les beaux habits, ni les tables chargées De gâteaux délicats, de fruits et de dragées, Ni le vieil écuyer qui lui dit ses combats, Ni les propos du clerc qui le flatte

<<les Vengeurs de la défaite les Citoyens de la tombe les Partageurs de la mort>> passaient à leur tour, avec des airs de bandits. Leurs chefs, anciens commerçants en drap ou en graines, ex-marchands de suif ou de savon, guerriers de circonstance, nommés officiers pour leurs écus ou la longueur de leurs moustaches, couverts d'armes, de flanelle et de galons, parlaient d'une voix retentissante, discutaient plans de campagne, et prétendaient soutenir seuls la France agonisante sur leurs épaules de fanfarons;