La Blonde platine

lisait était rédigé en cyrillique. L’énorme valise à roulettes plantée devant elle apportait une preuve supplémentaire que la jeune fille n’était pas du coin. Toutefois, rien de tout cela – non plus que sa coiffure consistant en deux longues tresses blondes rassemblées au sommet de son crâne, style La Mélodie du bonheur, ou sa robe bon marché en polyester jaune assortie à des collants mauves – ne la trahit plus comme étrangère à la Grosse Pomme que ce qu’elle fit ensuite. — Oh ! Je suis désolée, dit-elle

J’attendis qu’il ait goûté ses pâtes avant de me risquer à l’imiter. — Il n’y a pas grand-chose à raconter. Je me suis retrouvée les quatre fers en l’air dans le hall du Crossfire et il m’a aidée à me relever. 40/997 — Petit ou grand ? Blond ou brun ? Baraqué ou svelte ? Les yeux de quelle couleur ? Je fis passer la première bouchée avec une gorgée de vin. — Grand, brun, baraqué et svelte. Les yeux bleus. Bourré de fric à en juger par son costume et ses accessoires. Et hypersexy

là, on aura quitté la fac. Je suis la rédac' chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t'en supplie, ne me laisse pas tomber, m'implore-t-elle d'une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l'instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. — Évidemment que je vais y aller, Kate. Retourne te coucher. Tu veux de l'Actifed ou un Doliprane

vent et j'ai froid, malgré ma veste noire. Christian passe son bras autour de moi en m'attirant contre lui et nous nous dirigeons vers l'endroit où Charlie Tango est posé, au centre de l'hélistation, les pales du rotor tournant au ralenti. Un grand blond à la mâchoire carrée, vêtu d'un costume noir, bondit hors de l'appareil et se précipite vers nous en baissant la tête. Il serre la main de Christian et crie par-dessus le vacarme des moteurs. — Prêt à décoller, monsieur. Il est à vous ! — Tous les

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77 qui passionne le plus les gens. En troisième position c’est le foot. Surtout les matchs intercommunaux. Ça relativise. Vers 18 heures, les reportages sur le terrain achevés, je rentrais au bureau, saluais Mathilde, la grosse standardiste blonde. Un peu paranoïaque, elle fomentait des complots du matin jusqu’au soir, les complots étant sa raison de vivre. Parfois Mathilde envoyait des lettres anonymes genre : « Votre mari couche avec votre meilleure amie. Signé : la chouette qui voit

on aura quitté la fac. Je suis la rédac’ chef, je ne peux pas me permettre de planter le journal. Je t’en supplie, ne me laisse pas tomber, m’implore-telle d’une voix enrouée. Elle fait comment ? Même malade, elle est à tomber avec ses cheveux blond vénitien impeccablement coiffés et ses yeux verts pétillants, bien que, pour l’instant, ils soient rouges et larmoyants. Je refoule une bouffée de compassion. — Évidemment que je vais y aller, Kate. Retourne te coucher. Tu veux de l’Actifed ou un

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cons. Alors puisqu’on est tous des cons et moi le premier, on va pas se battre ! Choisir la vie, choisir un boulot, choisir une carrière, choisir une famille, choisir une putain de télé à la con, choisir des machines à laver, des bagnoles, des platines laser, des ouvres boites électroniques, choisir la santé, un faible taux de cholestérol et une bonne mutuelle, choisir les prêts à taux fix, choisir son petit pavillon, choisir ses amis, choisir son survet’ et le sac qui va avec, choisir son canapé