La Femme Dans Les Bouts De Bois De Dieu

Deux jours avant les signatures de l’armistice du 11 novembre 1918,  s’éteignait à l’âge de 38 ans l’un des plus grands poètes du siècle : le célèbre Guillaume Apollinaire. Mais ce n’est ni l’éclat d’obus qu’il reçut à la tempe le 17 mars 1916 au Bois des Buttes (soit au pied du Chemin des Dames), ni sa trépanation du 9 mai suivant à la villa Molière, qui l’assassinèrent. C’est en fait la foudroyante grippe espagnole qui l’emporta le soir du 9 novembre 1918, tout comme 20 millions d’autres personnes

................................................................... 14 Chanson pour elles. Paul Verlaine................................................................................................................................. 14 Chevaux de bois. Paul Verlaine ..................................................................................................................................... 15 Écoutez la chanson bien douce. Paul Verlaine ..................................................

m'entendaient déchiffrer lentement l'histoire du Petit Poucet... Mais au lieu d'admirer cet exploit, elle pâlit, déposa ses paquets par terre, referma le livre, et m'emporta dans ses bras, en disant : « Mon Dieu! mon Dieu!...» Sur la porte de la classe, il y avait la concierge, qui était une vieille femme corse : elle faisait des signes de croix. J'ai su plus tard que c'était elle qui était allée chercher ma mère, en l'assurant que «ces messieurs» allaient me faire «éclater le cerveau ». A table

d'autrefois. Je m'étonnai d'abord et ce ne fut qu'en inclinant la tête pour éviter une branche basse que je compris ce qui était arrivé. La nature avait repris son bien, et, à sa manière insidieuse, avait enfoncé dans l'allée ses longs doigts tenaces. Les bois toujours menaçants, même au temps passé, avaient fini par triompher. Ils pullulaient, obscurs et sans ordre sur les bords de l'allée. Les hêtres nus aux membres blancs se penchaient les uns vers les autres, mêlant leurs branches en d'étranges embrassements

ont bercé mes dérades Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants. Parfois, martyr lassé des pôles et des zones, La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux... Presque île, ballottant sur mes bords les querelles Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds. Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles Des noyés descendaient dormir à reculons ! Or moi, bateau perdu sous les cheveux

les meubles vernis aimaient à tournoyer… - L'armoire était sans clefs !… sans clefs, la grande armoire ! On regardait souvent sa porte brune et noire… Sans clefs !… c'était étrange !… on rêvait bien des fois Aux mystères dormant entre ses flancs de bois, Et l'on croyait ouïr, au fond de la serrure 3 Béante, un bruit lointain, vague et joyeux murmure… - La chambre des parents est bien vide, aujourd'hui Aucun reflet vermeil sous la porte n'a lui ; Il n'est point de parents, de foyer, de clefs prises

Non, non, murmura-t-elle avec effort, ce n’est pas ce que vous croyez. Je sais où est Lantier… Nous avons nos chagrins comme tout le monde, mon Dieu ! Coupeau cligna les yeux, pour montrer qu’il n’était pas dupe de ce mensonge. Et il partit, après lui avoir offert d’aller chercher son lait, si elle ne voulait pas sortir : elle était une belle et brave femme, elle pouvait compter sur lui, le jour où elle serait dans la peine. Gervaise, dès qu’il se fut éloigné, se remit à la fenêtre. À la barrière,

regardaient déjà. Dans   la  grande rue  sale   les  étals  se  dressèrent,  et   l’on   tira   les barques vers la mer étagée là­haut comme sur les gravures. Le sang coula,  chez  Barbe­Bleue,  — aux abattoirs,  — dans  les cirques, où le sceau de Dieu blêmit les fenêtres. Le sang et le lait coulèrent. Les   castors   bâtirent.   Les   « mazagrans »   fumèrent   dans   les estaminets. Dans la grande maison de vitres encore ruisselante les enfants en deuil regardèrent les merveilleuses images. Une porte claqua

ont bercé mes dérades Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants. Parfois, martyr lassé des pôles et des zones, La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes Et je restais, ainsi qu'une femme à genoux... Presque île, ballottant sur mes bords les querelles Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds. Et je voguais, lorsqu'à travers mes liens frêles Des noyés descendaient dormir, à reculons ! Or moi, bateau perdu sous les cheveux

buffles sauvages. Quelquefois un bison chargé d’années, fendant les flots à la nage, se vient coucher parmi de hautes herbes, dans une île du Meschacebé. À son front orné de deux croissants, à sa barbe antique et limoneuse, vous le prendriez pour le dieu du fleuve, qui jette un œil satisfait sur la grandeur de ses ondes, et la sauvage abondance de ses rives. Telle est la scène sur le bord occidental ; mais elle change sur le bord opposé, et forme avec la première un admirable contraste. Suspendu