La Femme qui pleure au chapeau rouge

sans scandale. Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau : Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées, Un morceau de chair tremble à leur maigre menton : On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées, Des preux, raides, heurtant armures de carton. Hurrah ! la bise siffle au grand bal des squelettes ! Le gibet noir mugit comme un orgue de fer ! Les loups vont répondant des forêts violettes : A l’horizon, le ciel est d’un rouge d’enfer… Holà, secouez-moi ces capitans funèbres Qui défilent

le chou a couru, le petit ver de terre Sous le chou a couru, le petit ver tout nu Et la grue n’a pas pu manger cru Le petit ver de terre Et la grue n’a pas pu manger cru Le petit ver tout nu Le clown J’ai un gros nez rouge Deux traits sous les yeux Un chapeau qui bouge Un air malicieux Deux grandes savates Un grand pantalon Et quand ça me gratte Je saute au plafond C’est coco le petit singe C’est coco le petit singe Au zoo de Toronto, de toronto ! Avec ses amis les singes

Introduction: Dans ce dossier nous allons présenter les idées mises en valeur par Pablo Picasso, Louis Aragon ainsi que Jean Ferrat à travers le portrait de femmes. Tout d'abord nous allons vous parler d'une œuvre de Pablo Picasso : La femme qui pleure. Ensuite nous vous présenterons un poème de Louis Aragon : Les Yeux d’Elsa. Et enfin nous terminerons sur une chanson de Jean Ferrat : Aimer à perdre la raison. Pendant la période des XXème et XXIème siècles, les artistes ont souvent pris

violettes aux bois. Sur le cresson de la fontaine Où le cerf boit, l'oreille au guet, De sa main cachée il égrène Les grelots d'argent du muguet. Sous l'herbe, pour que tu la cueilles, Il met la fraise au teint vermeil Et te tresse un chapeau de feuilles Pour te garantir du soleil. Puis, lorsque sa besogne est faite, Et que son règne va finir, Au seuil d'avril tournant la tête, Il dit: «Printemps, tu peux venir!» Charles Baudelaire (1821 – 1867) Chant D’automne Bientôt

ce pauvre blessé Tout à coup, au moment où le housard baissé Se penchait vers lui, l'homme une espèce de Maure, Saisit un pistolet qu'il étreignait encore, Et vise au front mon père en criant " Caramba " ! Le coup passa si près que le chapeau tomba Et que le cheval fit un écart en arrière, - Donne-lui quand même à boire, dit mon père. J’ai choisis ce texte car on voit que un soldat demande à boire et que par pitié même si c’est en temps de guerre un autre homme a voulu lui

L e c t u r e L'ENFANT Jules Vallès (1880) " A TOUS CEUX QUI CREVÈRENT D'ENNUI AU COLLÈGE OU QU'ON FIT PLEURER DANS LA FAMILLE, QUI, PENDANT LEUR ENFANCE, FURENT TYRANNISÉS PAR LEURS MAÎTRES OU ROSSÉS PAR LEURS PARENTS, JE DEDIE CE LIVRE." Jules VALLÈS. [II][III][IV][V][VI][VII][VIII][IX][X][XI][XII][XIII][XIV][XV][XVI][XVII] [XVIII][XIX][XX][XXI][XXII][XXIII][XXIV][XXV] IMA A MÈRE i-je été nourri par ma mère ? Est-ce une paysanne qui m'a donné son lait

362 25 La délivrance ................................................................... 382 À propos de cette édition électronique ................................ 396 –3– DÉDICACE À TOUS CEUX qui crevèrent d’ennui au collège ou qu’on fit pleurer dans la famille qui, pendant leur enfance, furent tyrannisés par leurs maîtres ou rossés par leurs parents Je dédie ce livre. Jules VALLÈS. –4– 1 Ma mère Ai-je été nourri par ma mère ? Est-ce une paysanne qui m’a donné son lait ? Je n’en sais

Et, pour moi, cette obscure tache Reluit comme un écrin d'Ophyr, Et du vélin bleu se détache, Diamant éclos d'un saphir. Cette larme, qui fait ma joie, Roula, trésor inespéré, Sur un de mes vers qu'elle noie, D'un oeil qui n'a jamais pleuré! Premier Sourire du Printemps Tandis qu'à leurs oeuvres perverses Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps. Pour les petites pâquerettes, Sournoisement lorsque tout dort Il

vint à elle une pauvre femme qui lui pria de lui 2 donner à boire.     « Oui, ma bonne mère, dit cette belle fille. Et, rinçant aussitôt sa cruche, elle puisa de l'eau au plus bel endroit de la fontaine et la lui présenta, soutenant toujours la cruche, afin qu'elle bût plus aisément. La bonne femme, ayant bu, lui dit : « Vous êtes si belle, si bonne et si honnête, que je ne puis m'empêcher de vous faire un don. Car c'était une fée qui avait pris la forme d'une pauvre femme de village, pour voir

hommes qui saignent de la tête dans les cabanons... et le sang du couvreur quand le couvreur glisse et tombe du toit Et le sang qui arrive et qui coule à grands flots avec le nouveau-né... avec l'enfant nouveau... la mère qui crie... l'enfant pleure... le sang coule... la terre tourne la terre n'arrête pas de tourner le sang n'arrête pas de couler Où s'en va-t-il tout ce sang répandu le sang des matraqués... des humiliés... des suicidés... des fusillés... des condamnés... et le sang de