La Folle Allure De Bobin

est vivante, Mark. Une onde brûlante parcourt son corps et le terrasse. À présent, c'est lui qui pleure. — Layla est vivante. 6 Vivante Aimer, c'est prendre soin de la solitude de l'autre sans jamais la combler, ni même la connaître. Christian BOBIN Mark ne réécouta même pas le message. Layla était vivante ! Une minute plus tôt, il était à l'article de la mort, mais à présent il se sentait régénéré, électrisé par la nouvelle qu'il venait d'apprendre. Il quitta le foyer, courut à perdre haleine

Elle est vivante, Mark. Une onde brûlante parcourt son corps et le terrasse. À présent, c'est lui qui pleure. — Layla est vivante. 6 Vivante Aimer, c'est prendre soin de la solitude de l'autre sans jamais la combler, ni même la connaître. Christian BOBIN Mark ne réécouta même pas le message. Layla était vivante ! Une minute plus tôt, il était à l'article de la mort, mais à présent il se sentait régénéré, électrisé par la nouvelle qu'il venait d'apprendre. Il quitta le foyer, courut à perdre haleine

la trace, le trajet parcouru par l’artiste en cheminant dans la ville le long du fil, vestige de l’habit tricoté. La pièce Sans titre (le fil rouge) du Canadien Patrice Loubier est assez proche de l’oeuvre de Francis Alÿs. L’artiste dévide une bobine de fil rouge de cinq mille mètres pendant une nuit entière à travers la ville haute de Québec, de manière à marquer la ville d’une présence simple, éphémère et presque imperceptible. Sylvette Babin dira de cette pièce que « la finalité se trouve dans

temps à autre au sommet d’un tertre, se mettait sur son postérieur pour voir s’il était capable de tenir le coup jusqu’à ce que nous ayons disparu, puis il bondissait sur la piste et se dépêchait de nous rattraper, le museau raclant le sol. Son allure ralentissait au fur et à mesure qu’il gagnait du terrain puis, de nouveau, il s’écartait de la piste et s’arrêtait, 9 malheureux et désemparé. Il devinait que là où nous nous rendions, il n’avait pas sa place. Mon père le lui avait signifié

de temps à autre au sommet d'un tertre, se mettait sur son postérieur pour voir s'il était capable de tenir le coup jusqu'à ce que nous ayons disparu, puis il bondissait sur la piste et se dépêchait de nous rattraper, le museau raclant le sol. Son allure ralentissait au fur et à mesure qu'il gagnait du terrain puis, de nouveau, il s'écartait de la piste et s'arrêtait, malheureux et désemparé. Il devinait que là où nous nous rendions, il n'avait pas sa place. Mon père le lui avait signifié en lui jetant

la tirer de là. —  Je suis désolée. Je t’en prie, aide-moi. Je ne te causerai plus d’ennuis, je te le promets. —  Tu n’en auras plus l’occasion… Il s’exprimait d’une voix froide, distante. Il n’avait plus rien de l’homme dont elle était tombée folle amoureuse. Elle distingua soudain ce qu’il tenait à la main. Ce n’était pas une corde. Prise de panique, elle hurla. —  Non ! Le coup de feu claqua, assourdissant. Elle avait dû perdre connaissance. Lorsqu’elle recouvra ses esprits, elle était

pour la tirer de là. — Je suis désolée. Je t’en prie, aide‑moi. Je ne te causerai plus d’ennuis, je te le promets. — Tu n’en auras plus l’occasion… Il s’exprimait d’une voix froide, distante. Il n’avait plus rien de l’homme dont elle était tombée folle amoureuse. Elle distingua soudain ce qu’il tenait à la main. Ce n’était pas une corde. Prise de panique, elle hurla. — Non ! Le coup de feu claqua, assourdissant. Elle avait dû perdre connaissance. Lorsqu’elle recouvra ses esprits, elle était recroquevillée

enfourchâmes nos montures et, consolés de savoir que nos bêtes au moins n'étaient pas trop malheureuses, nous poursuivîmes notre che­ min, les yeux fixés résolument devant nous. C'est dans les premiers mois de 1927 que nous quittâmes Lhassa pour gagner à allure très lente Cho­ tang, sur le fleuve Brahmapoutre. Après avoir beau­ coup discuté sur le choix de notre itinéraire, nous étions tombés d'accord pour reconnaître que le meil­ leur était celui qui passait par le fleuve et la ville de Kanting. Je connais

cria-t-elle dépitée, tu as triché, Robbie ! Tu m'avais promis de ne pas courir avant que je t'aie trouvé. Ses petits pieds ne pouvaient pas lutter avec les enjambées gigantesques de Robbie. Puis, à moins de trois mètres du but, il prit soudain une allure d'escargot, et Gloria, d'un suprême galop effréné, le dépassa en haletant pour venir toucher la première l'écorce de l'arbre. Rayonnante de joie, elle se tourna vers le fidèle Robbie et, avec la plus noire ingratitude, le récompensa de son sacrifice

24 février 1944… Les « Stèles » de Segalen Paul Valéry : « Le Cimetière marin » À Dada, le surréalisme ! L’idée ? C’est à Tristan… Chapeau, Breton ! Chapeau, Paul Eluard ! Aragon, ton Elsa… Robert Desnos, son pélican À travers chants Cendrars, la folle aventure Michaux, ses choix, ses shoots Les choses de Ponge Prévert fait le Jacques Poèmes de Char : habits à merveilles L’ébéniste du sens : Guillevic Cadou, l’infiniment doux Chapitre 24 - Depuis 1950, la scène Coups de théâtre Les salles d’attente