La Roche-aux-Fées

1991. D. ROCHE, La France des Lumières, Fayard, Paris, 1993. O. CHALINE, La France du XVIIIe siècle (1715-1789), Belin, « Sup », Paris, 1996. P. GOUBERT, M. DENIS, 1789, les Français ont la parole, Gallimard, « Archives », Paris, 1973. H. MÉTHIVIER, La Fin de l’Ancien Régime, PUF, « QSJ », Paris, 1974. M. VOVELLE, La Chute de la monarchie (1787-1792), Seuil, « Points », Paris, 1972. A. DE TOCQUEVILLE, L’Ancien Régime et la Révolution, 1856 (nombreuses rééditions). P. GOUBERT, D. ROCHE, Les Français

passer l’été. Le jour même de mon arrivée, je rencontrais la Norvégienne, en train de faire des commissions. Ce qu’elle était devenue jolie, cette petite Norvégienne ! Avec ses grands yeux verts de mer et ses cheveux d’or pâle, elle semblait une de ces fées blondes des légendes scandinaves. Elle me reconnut et courut à moi. Je l’embrassai : – Bonjour, Norvégienne, comment vas-tu ? – Ça va bien, monsieur, je vous remercie. – Et ton papa ? – Il va bien, monsieur, je vous remercie. – Et ta maman, ta petite

joui de l’amour inconditionnel d’Armène et du Roi d’Émeraude. Elle n’avait pas eu besoin d’apprendre à protéger son cœur comme Wellan. Elle revit le doux visage du petit garçon. Ses traits étaient fins et ses cheveux argentés rappelaient ceux des Fées, mais ses yeux bleus étaient bel et bien humains. Kira y décela la même soif d’apprendre que son père Chevalier. — Est-ce que les dieux te permettent au moins de lui parler ? s’enquit-elle. Wellan baissa la tête. Kira grimpa sur la clôture et

indistincte, indéfinissable, à je ne sais quoi d’autre, à côté du réel, du quotidien, de l’avoué, m’habita durant nombre d’années ; et je ne suis pas sûr de n’en pas retrouver en moi, encore aujourd’hui, quelques restes. Rien de commun avec les contes de fées, de goules ou de sorcières ; ni même avec ceux d’Hoffmann ou d’Andersen que, du reste, je ne connaissais pas encore. Non, je crois bien qu’il y avait plutôt là un maladroit besoin d’épaissir la vie – besoin que la religion, plus tard, serait habile

— Tu dois te demander quel genre d’énergumène je suis, pas suffisamment primate pour être domestiqué ni assez humain pour être attendri. — Je ne comprends pas ce que vous insinuez. Sa main s’abat sur ma joue, si fort que mon crâne rebondit sur la roche. Dans un sursaut d’orgueil et de révolte, je me redresse pour l’affronter. Nos souffles se 124/689 heurtent. Il lève le bras. Je le nargue, le cou tendu à rompre. Ne parvenant pas à me faire fléchir, il renonce à me cogner et quitte la grotte tel

dans le vocabulaire religieux, les limbes ? A. L’enfer B. Le paradis C. Le séjour des âmes avant la mort du Christ et de celles des enfants morts sans baptême D. L’emplacement de la crucifixion du Christ 22. Que désigne le terme « schisme » ? A. Une roche sédimentaire B. Séparation des fidèles d’une religion qui reconnaissent une autorité différente C. Un phénomène physique de scission D. Forme ou ensemble de formes qui fait le style d’un artiste, d’un mouvement artistique ou d’une époque C ULTURE

condamne. Quelle sombre chose que ces maisons fermées! Elles semblent mortes, elles sont vivantes. La vie, qui y est comme suspendue, y persiste. Personne n'en est sorti depuis vingt-quatre heures, mais personne n'y manque. Dans l'intérieur de cette roche, on va, on vient, on se couche, on se lève; on y est en famille; on y boit et on y mange; on y a peur, chose terrible! La peur excuse cette inhospitalité redoutable; elle y mêle l'effarement, circonstance atténuante. Quelquefois même, et cela s'est

laissèrent entre eux un intervalle suffisant pour que le jeu de sa respiration ne fût pas interrompu jusqu’au moment où l’on parvint à le retrouver sous les débris, plus de vingt-quatre heures après. Je ne serais pas éloigné de croire que la Reine des Fées prêtait alors quelque secours à l’écrivain naturel et sensible qui devait apporter dans notre Occident les brillantes traditions de son empire et l’histoire des prestiges de son peuple de lutins et de génies. Depuis l’époque de son retour jusqu’à sa

d'un mari qui m'embrasserait en rentrant le soir du travail. Exactement comme Vera. Si ce n'est que j'avais à l'esprit une demeure très différente de la sienne... J'avais du mal à imaginer l'univers de Rosalie. Son histoire ressemblait à un conte de fées. Je me rendais également compte, un peu perplexe, que son monde avait été très proche de celui qu'Edward avait connu en tant qu'humain, celui dans lequel il avait grandi. Tandis que Rosalie méditait en silence, je me demandai si mon environnement était

se voit, se compare — au latin, à l'italien, au grec —, s'analyse — la grammaire —, se décrit — les premiers vrais dictionnaires —, s'admire, se fait peur, fait le beau, se fait des grimaces. « Miroir, mon beau miroir... » À la manière des contes de fées, ceux qui la parlent et l'écrivent interrogent passionnément cette langue, pour la défendre (contre le latin, contre l'informe et la diversité des paroles de terroir), pour l'illustrer, oubliant parfois que des siècles de création avaient fait de son