La Vraie Lecture Commence Quand On Ne Lit Plus Seulement Pour Se Distraire Et Se Fuir Mais Pour Se Trouver

de lui dire que je crois de plus en plus au succès de mon entreprise. Je suis déjà loin au nord de Londres. Quand je me promène dans les rues de Pétersbourg, je sens la brise froide du nord se jouer sur mon visage: cela me fortifie et me remplit de joie. Comprenez-vous une telle sensation? Cette brise qui vient des régions vers lesquelles je m’avance me donne un avant-goût de leur climat glacial. Inspirés par ces vents prometteurs, mes rêves deviennent plus fervents, plus vivants. J’essaie en vain

bibliotheque-numerique-algerie.blogspot.com Le 29 mai 2002, quelques heures avant de mettre un point final à ce livre, je suis allé à Lourdes, en France, chercher un peu d'eau miraculeuse à la source. J'étais déjà sur l'esplanade de la cathédrale quand un monsieur, âgé d'environ soixante-dix ans, s'est adressé à moi : « Savez-vous que vous ressemblez à Paulo Coelho ? » Je lui ai répondu que j'étais Paulo Coelho. L'homme m'a donné l'accolade et m'a présenté son épouse et sa petite-fille. Il m'a dit

Schnaffs Licence : Domaine public 1 LA BÉCASSE Le vieux baron des Ravots avait été pendant quarante ans le roi des chasseurs de sa province. Mais, depuis cinq à six années, une paralysie des jambes le clouait à son fauteuil, et il ne pouvait plus que tirer des pigeons de la fenêtre de son salon ou du haut de son grand perron. Le reste du temps il lisait. C'était un homme de commerce aimable chez qui était resté beaucoup de l'esprit lettré du dernier siècle. Il adorait les contes, les petits

excepté les vampires. Elena en avait été un, mais ce n’était plus le cas. Stefan s’était aussi réjoui du fait que, chaque jour, elle apprenait à la vitesse de l’éclair. De nouvelles images, de nouveaux mots que son esprit lui dictait. Bien qu’à certains moments la communication fût moins facile, il était persuadé qu’elle redeviendrait bientôt elle-même. Alors elle se comporterait comme l’adolescente qu’elle était réellement. Elle ne serait plus une enfant dans un corps d’adulte, telle que les esprits

d’un matin spacieux, glacial et pur ; dès le roulement du premier tramway, j’avais entendu s’il était morfondu dans la pluie ou en partance pour l’azur. Et, peut-être, ces bruits avaient-ils été devancés eux-mêmes par quelque émanation plus rapide et plus pénétrante qui, glissée au travers de mon sommeil, y répandait une tristesse annonciatrice de la neige, ou y faisait entonner, à certain petit personnage intermittent, de si nombreux cantiques à la gloire 6 du soleil que ceux-ci finissaient

André Durand présente Charles PERRAULT (France) (1628-1703) [pic] Au fil de sa biographie s’inscrivent ses œuvres qui sont résumées et commentées (surtout ses ‘’Contes’’). Bonne lecture ! Né à Paris le 12 janvier 1628, avec son frère jumeau, François, qui allait mourir six mois plus tard, il était le fils de Pierre Perrault qui, originaire de Tours, était avocat au parlement de Paris, et, avec sa femme, Pâquette Leclerc, dirigeait une puissante famille de la haute bourgeoisie

Paris, Victor-Havard, Éditeur, 1894. 4 La bécasse Le vieux baron des Ravots avait été pendant quarante ans le roi des chasseurs de sa province. Mais, depuis cinq à six années, une paralysie des jambes le clouait à son fauteuil, et il ne pouvait plus que tirer des pigeons de la fenêtre de son salon ou du haut de son grand perron. Le reste du temps il lisait. C’était un homme de commerce aimable chez qui était resté beaucoup de l’esprit lettré du dernier siècle. Il adorait les contes, les petits

évident que mon œuvre appartient à mes juges, et qu’ils peuvent la trouver nauséabonde sans que j’aie le droit de réclamer. Ce dont je me plains, c’est que pas un des pudiques journalistes qui ont rougi en lisant Thérèse Raquin ne me paraît avoir compris ce roman. S’ils l’avaient compris, peut-être auraient-ils rougi davantage, mais au moins je goûterais à cette heure l’intime satisfaction de les voir écœurés à juste titre. Rien n’est plus irritant que d’entendre d’honnêtes écrivains crier à la dépravation

évident que mon œuvre appartient à mes juges, et qu’ils peuvent la trouver nauséabonde sans que j’aie le droit de réclamer. Ce dont je me plains, c’est que pas un des pudiques journalistes qui ont rougi en lisant Thérèse Raquin ne me paraît avoir compris ce roman. S’ils l’avaient compris, peut-être auraient-ils rougi davantage, mais au moins je goûterais à cette heure l’intime satisfaction de les voir écœurés à juste titre. Rien n’est plus irritant que d’entendre d’honnêtes écrivains crier à la dépravation

évident que mon œuvre appartient à mes juges, et qu’ils peuvent la trouver nauséabonde sans que j’aie le droit de réclamer. Ce dont je me plains, c’est que pas un des pudiques journalistes qui ont rougi en lisant Thérèse Raquin ne me paraît avoir compris ce roman. S’ils l’avaient compris, peut-être auraient-ils rougi davantage, mais au moins je goûterais à cette heure l’intime satisfaction de les voir écœurés à juste titre. Rien n’est plus irritant que d’entendre d’honnêtes écrivains crier à la dépravation