Le Cri De La Mouette

essayait de la ligoter. Elle se débattit comme une anguille, hurlant à travers les épaisseurs du tissu. Elle réussit à se dégager, retrouva sa respiration pour lancer: — Au secours! Au sec... Deux gros pouces meurtrirent sa gorge, étranglèrent son cri d'appel. Elle suffoqua. Il lui semblait que des éclairs rouges éclataient devant ses yeux. Les jappements hystériques du griffon devenaient de plus en plus lointains... «Je vais mourir, songea-t-elle..., étranglée par un cambrioleur!... Oh! c'est trop

connaître, dès mes premiers pas, la puissance et la cruauté. Encore aujourd'hui, plus de vingt ans après, alors que tout est dit, et que je demeure étendu sur mon rocher de Big Sur, au bord de l'Océan, et que seuls les phoques font entendre leur cri dans la grande solitude marine où les baleines passent parfois avec leur jet d'eau minuscule et dérisoire dans l'immensité – encore aujourd'hui, alors que tout semble vide, je n'ai qu'à lever les yeux pour voir la cohorte ennemie qui se penche sur

critique de théâtre. Ce roman, imaginaire si on peut oser le dire, est censé raconter la vie d’Auguste Constant, alias Bartoldi, comédien célèbre qui, un jour du printemps 1970, se suicide avec un revolver à l’issue d’une représentation de La Mouette, qui marquait, après une longue absence, son retour à la scène. Rappelons que cette pièce de Tchekhov se termine par le suicide de Constantin, le personnage miné par la mélancolie qu’incarne précisément Bartoldi… « La scène est dans la vie »

Je me promets de ne pas penser pour le moment à la vengeance. Le procureur, laissons-le au point où je l’ai laissé, attaché aux anneaux du mur, face à moi, sans que j’aie encore décidé de quelle manière je dois le faire crever. Tout à coup, un cri, un cri de désespoir, aigu, horriblement angoissant, arrive à franchir la porte de ma cellule. Qu’est-ce que c’est ? On dirait les cris d’un homme qu’on torture. 25 Pourtant on n’est pas à la police judiciaire ici. Pas moyen de savoir ce qui se passe

critique de théâtre. Ce roman, imaginaire si on peut oser le dire, est censé raconter la vie d’Auguste Constant, alias Bartoldi, comédien célèbre qui, un jour du printemps 1970, se suicide avec un revolver à l’issue d’une représentation de La Mouette, qui marquait, après une longue absence, son retour à la scène. Rappelons que cette pièce de Tchekhov se termine par le suicide de Constantin, le personnage miné par la mélancolie qu’incarne précisément Bartoldi… « La scène est dans la vie »

quitter des yeux la façade du musée. À travers ses jumelles, il distinguait le trou béant ouvert dans l'horloge de verre. Aucune alarme ne s'était encore déclenchée, mais il savait que ce n'était maintenant plus qu'une question de secondes avant qu'un cri strident ne déchire le silence de la nuit. ★ Trois secondes. Deux secondes. Une sec... Une lueur de soulagement éclaira le visage d'Archibald lorsque les six chiffres se figèrent sur l'écran du minuscule ordinateur. Puis la combinaison gagnante clignota

l’homme et la femme. « Disons qu’elle n’est pas bien grande, est-elle assez forte ? » Au moment où la femme se tournait vers l’homme, un pan de sa cape entraîna le couteau dont je venais de me servir, il alla tournoyer sur le sol. La femme poussa un cri. « Catharina », dit l’homme avec calme. Il prononça son nom comme s’il avait un morceau d’écorce de cannelle dans la bouche. La femme s’arrêta, faisant effort pour se dominer. Je m’approchai, ramassai le couteau, frottai la lame avant de le poser sur

rochers. " Non, dit Maxim, nous l'aurions vu, il ne peut pas être tombé. Jasper, idiot, où es-tu ? Jasper ! Jasper ! - Il est peut-être retourné dans la Vallée Heureuse ? - Il était près de ce rocher il y a une minute, en train de renifler une mouette morte ", dit Maxim. Nous remontâmes vers la vallée. " Jasper ! Jasper ! " Appelait Maxim. J'entendis un bref et lointain aboiement venant de la droite de la plage, au-delà des rochers. " Tu entends ? Il a grimpé par là, dis-je en commençant l'escalade

cet élève (je n’ai pas noté son nom, mais je me rappelle que son prénom était Takeichi) regardait, à son habitude, les autres s’exercer. Nous étions à la barre fixe. D’un air solennel, je fixai la barre des yeux, je poussai un cri : « Eh ! Hop ! » et sautant tout simplement en longueur, plouf ! je tombai le derrière dans le sable. J’avais tout prémédité. Tout le monde rit aux éclats. Je me relevai, je brossai de la main le sable de mon pantalon. Takeichi me lança

s’élève le cri d’un Mallarmé : « La chair est triste, hélas !/ Et j’ai lu tous les livres », le même qui prône la « disparité élocutoire » du sujet, bien trop bancal, bien trop dérisoire, afin de laisser la parole aux mots, si tant est qu’ils aient encore quelque dumas-00498644, version 1 - 8 Jul 2010 chose à dire et qu’ils soient en mesure de dire cette chose. Que dire, en effet, face à un monde qui s’émiette, qui se disloque, qui tombe en pourriture ? On n’entend plus que ce « grand cri d’impuissance