Le Murmure Marchand

Sabacthani ! Ils vendent le sépulcre ! ils vendent les ténèbres ! Les séraphins chantant au seuil profond des cieux, Et la mère debout sous l'arbre aux bras funèbres, Qui, sentant là son fils, ne levait pas les yeux ! Oui, ces évêques, oui, ces marchands, oui, ces prêtres A l'histrion du crime, assouvi, couronné, A ce Néron repu qui rit parmi les traîtres, Un pied sur Thraséas, un coude sur Phryné, Au voleur qui tua les lois à coups de crosse, Au pirate empereur Napoléon dernier, Ivre deux fois,

pour l’attendre et être prête à son corps, la terre d’espérance et de délivrance où dormaient les siens. Ce jour-là, elle partait de bonne heure avec sa bonne qui lui donnait le bras et portait un pliant. Près du cimetière, elle entrait chez une marchande de couronnes qui la connaissait depuis de longues années, et qui l’hiver lui apportait sa chaufferette sous les pieds. Là, elle se reposait quelques instants ; puis, chargeant Germinie de couronnes d’immortelles, elle passait la porte du cimetière

elle-même. L’amoureux veut mettre sa maîtresse dans la soie, la revêtir d’un moelleux tissu d’Orient, et la plupart du temps il la possède sur un grabat. L’ambitieux se rêve au faîte du pouvoir, tout en s’aplatissant dans la boue du servilisme. Le marchand végète au fond d’une boutique humide et malsaine, en élevant un vaste hôtel, d’où son fils, héritier précoce, sera chassé par une licitation fraternelle. Enfin, existe-t-il chose plus déplaisante qu’une maison de plaisir ? Singulier problème ! Toujours

elle−même. L'amoureux veut mettre sa maîtresse dans la soie, la revêtir d'un moelleux tissu d'Orient, et la plupart du temps il la possède sur un grabat. L'ambitieux se rêve au faîte du pouvoir tout en s'aplatissant dans la boue du servilisme. Le marchand végète au fond d'une boutique humide et malsaine, en élevant un vaste hôtel, d'où son fils, héritier précoce, sera chassé par une licitation fraternelle. Enfin, existe−t−il chose plus déplaisante qu'une maison de plaisir ? Singulier problème ! Toujours

jamais parlé ; seulement tu le nommes un sophiste, et tu vas t'abandonner entre ses mains, sans savoir même ce que c'est qu'un sophiste. — Il paraît bien, à ce que tu dis, Socrate, répondit Hippocrate.Dis-moi, Hippocrate, le sophiste n'est-il pas un marchand, soit passager, soit fixé en un lieu, de toutes les denrées dont l'âme se nourrit ? Il me le semble, au moins. — Mais de quoi se nourrit l'âme, Socrate? De sciences, lui ai-je répondu. Mais, mon cher, il faut bien prendre garde que le sophiste, en

obscure pour disparaître immédiatement dans une autre. Des pieds de chevaux frappaient la terre, amortis par le fumier des litières, et une voix d’homme parlant aux bêtes et jurant s’entendait au fond du bâtiment. Un léger murmure de grelots annonça qu’on maniait les harnais; ce murmure devint bientôt un frémissement clair et continu, rythmé par le mouvement de l’animal, s’arrêtant parfois, puis reprenant dans une brusque secousse qu’accompagnait le bruit mat d’un sabot ferré battant le sol. La porte

et je fais comme lui. Les fleurs ? Qu’estce que ça veut dire ? — Tu veux un verre ? propose-t-il avant que je lui demande plus d’explications. — Oh non ! je ne bois pas. — C’est tout Steph, ça, de ramener Miss Coincée dans une teuf, murmure une fille minuscule aux cheveux roses. Je fais semblant de ne pas avoir entendu pour éviter une quelconque confrontation. Miss Coincée ? Je ne suis pas du tout « coincée », j’ai juste travaillé dur pour arriver ici et depuis que mon père nous a

défauts de la distance pour être contacté.Sur ce, il lâcha Arya et enfourcha Mycädnys qui s’envola vers l’horizon.Eragon se précipita vers Arya. La voyant évanouie, il décida de l’amener à Angela afin de la réanimer. Sur leur passage, il y eut des murmures qui n’échappèrent pas au Dragonnier et Saphira. Ils entendirent de nombreux Vardens se demander ce qu’Arya représentait pour lui, et s’ils seraient… amants ?« S’ils savaient comme ils se trompent » songea Eragon.« Laisse-moi m’occuper d’eux, petit

frisant le désespoir. L'auteur ne néglige pas pour autant la réalité terre à terre, et l'orchestration dramatique cède volontiers le pas à la peinture de mœurs, l'ironie légère suspend le flux de larmes. Nous entrevoyons alors le florissant port marchand de Goulancharo. Le vert tendre des pelouses chasse les ombres du crépuscule. Avtandil, dans l'intérêt de la cause, se travestit en négociant et condescend aux amours charnels de Fatmane. Le sourire reprenant ses droits, Tariel et Avtandil jouent

légions de francs-tireurs aux appellations héroïques: «les Vengeurs de la Défaite—les Citoyens de la Tombe—les Partageurs de la Mort«—passaient à leur tour, avec des airs de bandits. Leurs chefs, anciens commerçants en draps ou en graines, ex-marchands de suif ou de savon, guerriers de circonstance, nommés officiers pour leurs écus ou la longueur de leurs moustaches, couverts d'armes, de flanelle et de galons, parlaient d'une voix retentissante, discutaient plans de campagne, et prétendaient