Les Client Du Bon Chien Jaune

de la fenêtre et face à la caisse enregistreuse où elle fait ses comptes, s’insurge : — Comment ça, mon fils sourit ? Mais non, il ne sourit pas. Ce doit être un pli de bouche. Pourquoi il sourirait ? Puis elle reprend ses calculs pendant que la cliente âgée contourne la voiture d’enfant à la capote relevée. Sa canne lui donne l’allure et le pas maladroits. De ses yeux mortels – obscurs et plaintifs – à travers le voile de sa cataracte, elle insiste : — On dirait pourtant qu’il sourit. — Ça m’étonnerait

toujours avec leurs mines roses de chérubins ; et, baissant la voix : – Allons ! le bourgeois n’est pas sage, n’est-ce pas ?… Ne vous désolez pas, madame Lantier. Il s’occupe beaucoup de politique ; l’autre jour, quand on a voté pour Eugène Sue, un bon, paraît-il, il était comme un fou. Peut-être bien qu’il a passé la nuit avec des amis à dire du mal de cette crapule de Bonaparte. – Non, non, murmura-t-elle avec effort, ce n’est pas ce que vous croyez. Je sais où est Lantier… Nous avons nos chagrins

toujours avec leurs mines roses de chérubins ; et, baissant la voix : – Allons ! le bourgeois n’est pas sage, n’est-ce pas ?... Ne vous désolez pas, madame Lantier. Il s’occupe beaucoup de politique ; l’autre jour, quand on a voté pour Eugène Sue, un bon, paraît-il, il était comme un fou. Peut-être bien qu’il a passé la nuit avec des amis à dire du mal de cette crapule de Bonaparte. – Non, non, murmura-t-elle avec effort, ce n’est pas ce que vous croyez. Je sais où est Lantier... Nous avons nos chagrins

Clank repondit : -Combien coute t'il ? -Vous voulez me l'acheter !Je vous le fait gratuit.Et merci. -Bon tu viens Clank on y va ! Quand ils arriverent: -Ouah a secoue ici,ca dechire,repondi les 2 comperes. Un employe arriva -Bienvenue a Armetron,pour votre premiere visite nous offrons des Plasmo-Roquettes.Et cete carte de membres. -Cool,c est pas a Gadgetron qu on a ca repondit Ratchet. -Bon on y va,reponit Clank -Ouais viens on rentre.. -Au revoir ,repondit l'employe... Une fois Ratchet

de la fenêtre et face à la caisse enregistreuse où elle fait ses comptes, s’insurge : ŕ Comment ça, mon fils sourit ? Mais non, il ne sourit pas. Ce doit être un pli de bouche. Pourquoi il sourirait ? Puis elle reprend ses calculs pendant que la cliente âgée contourne la voiture d’enfant à la capote relevée. Sa canne lui donne l’allure et le pas maladroit. De ses yeux mortels Ŕ obscurs et plaintifs Ŕ à travers le voile de sa cataracte, elle insiste : ŕ On dirait pourtant qu’il sourit. ŕ Ça m’étonnerait

sauva personne par l’épée. Ça nous changeait, le chien et moi. » Robert Soulat (L’Avant-Printemps) « Vieillir, hélas ! disait mon père, mais c’est le seul moyen que j’aie trouvé de ne pas mourir jeune. » 3 À la Sécu Pour Igor, pour André Vers, Nicole Schneegans, Alain Léger et Jean-François Carrez-Corral. Et chaque mot en souvenir de Jean et de Germaine 4 I LA VILLE, UNE NUIT La ville est l’aliment préféré des chiens. 5 1 C’était l’hiver sur Belleville et il

l’une verte et l’autre rouge. L’enfant fut difficile de caractère. Doux comme un ange et étrange comme un diable. Quand il a eu 20 ans, il s’est préparé pour voir la femme qu’il aimait. Il traversa la forêt sur son cheval Mopse avec ses deux chiens géants Murg et Fenris. Brenda, pose une seul condition pour accepter l’amour d’Oluf : Ce dernier doit tuer son double. En retournant la voir le lendemain, le héros rencontre son double, le tue dans un combat de titans et ramène sa fiancée chez lui

valant sept mille livres de rente ; il attendait la succession de son oncle le notaire et celle de son oncle l’abbé Cruchot, dignitaire du chapitre de Saint-Martin de Tours, qui tous deux passaient pour être assez riches. Ces trois Cruchot, soutenus par bon nombre de cousins, alliés à vingt maisons de la ville, formaient un parti, comme jadis à Florence les Médicis ; et, comme les Médicis, les Cruchot avaient leurs Pazzi. Madame des Grassins, mère d’un fils de vingt-trois ans, venait très assidûment faire

qui sont, finalement, à la portée de tout le monde : mais c'est la position du romancier, et celle, plus dangereuse encore, du mémorialiste. Il est bien difficile de parler de soi : tout le mal qu'un auteur dira de lui-même, nous le croyons de fort bon cœur ; tout le bien nous ne l'admettons que preuves en main, et nous regrettons qu'il n'ait pas laissé ce soin à d'autres. Dans ces Souvenirs, je ne dirai de moi ni mal ni bien ; ce n'est pas de moi que je parle, mais de l'enfant que je ne suis plus

coup, je l’ai perdue. Vous voyez ça un peu ? — Non. Je ne vois rien. — Vous n’essayez pas, voilà le fond de la chose. — C’est évident que je n’essaie pas. — Vous êtes pénible comme homme. — Oui, je suis pénible. Et en plus je suis aveugle. — Bon Dieu, dit Mathilde, je suis désolée. L’homme se tourna vers elle avec un sourire assez mauvais. — Pourquoi désolée ? dit-il. Tout de même, ce n’est pas votre faute. Mathilde se dit qu’elle devrait s’arrêter de parler. Mais elle savait aussi qu’elle