Lumière Sourde

des plumes en saule pleureur. Mais rien ne pleurait en cette femme ; et la sienne exprimait bien autre chose que la mélancolie. Tressignies, qui croyait qu’elle allait prendre la rue de la Chaussée-d’Antin, étincelante de ses mille becs ½¼ de lumière, vit avec surprise tout ce luxe piaffant de courtisane, toute cette fierté impudente de fille enivrée d’elle-même et des soies qu’elle traînait, s’enfoncer dans la rue Basse-du-Rempart, la honte du boulevard de ce temps ! Et l’élégant, aux bottes

plein de la marée et une tempête du sud-ouest fait s’entrechoquer les barques dans le port. Le vent s’engouffre dans les rues, où l’on voit parfois des bouts de papier filer à toute allure au ras du sol. Quai de l’Aiguillon, il n’y a pas une lumière. Tout est fermé. Tout le monde dort. Seules les trois fenêtres de l’Hôtel de l’Amiral, à l’angle de la place et du quai, sont encore éclairées. Elles n’ont pas de volets mais, à travers les vitraux verdâtres, c’est à peine si on devine des silhouettes

appelaient des plumes en saule pleureur. Mais rien ne pleurait en cette femme ; et la sienne exprimait bien autre chose que la mélancolie. Tressignies, qui croyait qu’elle allait prendre la rue de la Chaussée-d’Antin, étincelante de ses mille becs ½¼ de lumière, vit avec surprise tout ce luxe piaffant de courtisane, toute cette fierté impudente de fille enivrée d’elle-même et des soies qu’elle traînait, s’enfoncer dans la rue Basse-du-Rempart, la honte du boulevard de ce temps ! Et l’élégant, aux bottes

alphabétiques. Bien sûr, aujourd'hui toutes ces choses sont monnaie courante, mais à l'époque elles avaient de quoi surprendre le visiteur, même scientifique averti. Il existait aussi à San Francisco un célèbre magasin de verrerie. Dans la vitrine la lumière se réfléchissait à l'infini dans d'énormes blocs de verre brut subtilement teintés. L'un d'eux, mesurant un bon demi mètre de diamètre, semblait d'une homogénéité et d'une qualité parfaite. Un vendeur m'expliqua que la teinte rosâtre était due à la

jusqu'aux pieds. La lumière qui en émanait m'éblouit. Sans doute était-ce la fée gardienne de la forêt ? Je voulus m'approcher pour voir son visage, mais elle avait déjà disparu ! Cette histoire, de l'un à l'autre colportée, arriva aux oreilles du prince qui n'hésita pas à interroger le bûcheron. Prince, répondit le bûcheron, une créature m'est bien apparue à l'orée de la forêt. Elle était debout, contre un arbre. Etait-ce un ange, une fée ?... Son visage défiait la lumière. Une nappe d'or l'habillait

sans nuages, la petite ville picarde de Verval-sur-Orle, si calme et si riante, s’ouvrait à l’air tiède du crépuscule, où déjà flottait une caressante fraîcheur. Et, tandis que les flammes du couchant s’éteignaient en lentes dégradations de lumière, en vastes nappes orangées, en glacis d’un vert tendre et limpide, en fines ombres violettes, la lune montait à l’orient dans l’éther pur, baignant d’une sereine blancheur les coteaux boisés, les champs de blé et de seigle, les prairies, les

salle ne se distinguaient que vaguement. Plus le jeune homme s’approchait, plus il ressentait dans son buste un faible battement qui lui faisait penser que le moment tant attendu allait bientôt arriver. L’excitation commença à monter en lui. Les lumières devenaient plus fortes vers la fin du tapis violet. Au bout du tissu, on pouvait distinguer trois personnages perchés sur des grands fauteuils en pierre décorés de velours rouge et or. Le groupe était protégé par une sorte de murs magique. Le vieil

s'agitaient, de phrases étouffées et de demi-tours gênés. Quand je regardai de nouveau l'avion, la bouche ouverte du pilote semblait sourire. Une ultime bonne blague. De l'humour à l'emporte-pièce. Il resta sanglé dans son uniforme tandis que la lumière grise se livrait à un bras de fer avec le ciel. Et comme souvent, au moment où j'ai entamé mon voyage, une ombre s'est de nouveau esquissée, un moment d'éclipse final — la reconnaissance du départ d'une autre âme. Car malgré toutes les couleurs qui

appelaient des plumes en saule pleureur. Mais rien ne pleurait en cette femme ; et la sienne exprimait bien autre chose que la mélancolie. Tressignies, qui croyait qu’elle allait prendre la rue de la Chaussée-d’Antin, étincelante de ses mille becs ½¼ de lumière, vit avec surprise tout ce luxe piaffant de courtisane, toute cette fierté impudente de fille enivrée d’elle-même et des soies qu’elle traînait, s’enfoncer dans la rue Basse-du-Rempart, la honte du boulevard de ce temps ! Et l’élégant, aux bottes vernies

marmonna-t-il. C’est un verrou homonculus. Il s’ouvre quand les différentes circonstances exigées sont présentes. Ça aurait pu demander par exemple une chanteuse rouquine du chœur national de l’Atlantide à 3 heures un mardi matin. Ou encore, une lumière du soleil levant à travers un miroir fendu devant l’œil d’une chèvre. Ou encore, que Mr Gris lance un crachat sur une salamandre violette. Parfois, je suis tombé sur des homonculus franchement vicieux. — Et celui-ci est un facile ? demanda Mr Gris