Mariachi

le bureau des concessions, avant de tourner à gauche après un stand où, pour cinq dollars, on vous imprimait le visage de Jésus, d’Elvis, de Jim Morrison, voire des trois, sur un tee-shirt en nylon blanc. Un haut-parleur diffusait de la musique mariachi et je sentis l’odeur des pickles et de la viande grillée. Je repérai la camionnette des Taheri à deux rangées de la nôtre, près d’un kiosque vendant des mangues fichées sur des bâtonnets. Soraya lisait, seule. Elle portait une robe d’été qui lui

noires. Chères, dis-je avec circonspection. En fait, j'exigerais que tout le monde porte des Ray-Ban noires. — Moi, je veux un orchestre zydeco, Patrick. C'est ça que je veux. Un orchestre zydeco, répète-t-elle, enthousiaste, le souffle court. Ou mariachi. Ou bien du reggae. Quelque chose d'ethnique, pour choquer papa. Oh, je ne sais pas, je ne sais pas. — Moi, je viendrais à la cérémonie avec un fusil d'assaut Harrison AK-47, dis-je, épuisé, à bout de patience, avec un magasin de trente balles, si