Monts Dore

au-dessus de Besançon, le parc et la maison des Monts-Boucons, «mon cadeau pour nos sept ans de mariage». Elle écrivit : «Il y a ici beaucoup de vent, des nuages plissés en éventail, trois chiens dont un terrible, et dans un rond d’arbres cachée, toute une machinerie de trapèze, de barres, de perches et d’échelles... Il y a une divine odeur de champignons partout.» - «Comme au plus agréable des pièges, j’ai failli rester prise aux charmes des Monts-Boucons. Vieux arbres fruitiers, cerisiers et mirabelles

La vieille Catalogne[19] en mere m'a recu. Parmi ses montagnards, libres, pauvres, et graves, Je grandis, et demain trois mille de ses braves, Si ma voix dans leurs monts fait resonner ce cor, Viendront... Vous frissonnez. Reflechissez encor. Me suivre dans les bois, dans les monts, sur les greves, Chez des hommes pareils aux demons de vos reves, Soupconner tout, les yeux, les voix, les pas, le bruit, Dormir sur l'herbe, boire au torrent, et la nuit

la révolte de Satibarzane en Arie. Le roi fonde une nouvelle ville, Alexandrie qui correspond à l’actuelle Kandahar, laisse un stratège nommé Memnon comme satrape en Arachosie et remonte vers la Bactriane à la poursuite de Bessos. La traversée des monts Paraponisades (Hindū-Kūsh), que les Macédoniens et les Grecs confondent apparemment avec le Caucase, s’effectue au printemps 329. En Bactriane, Bessos est en fuite, ravageant les vallées entre les Paraponisades et l’Oxus (actuel Amou-Daria) afin de

Manin, réveillant les tombes, galvanise Ce vieux dormeur d'airain, le lion de Venise, Quand le grand paysan chasse à coups de sabot Lautrec de Lombardie et de France Talbot, Quand Garibaldi, rude au vil prêtre hypocrite, Montre un héros d'Homère aux monts de Théocrite, Et fait subitement flamboyer à côté De l'Etna ton cratère, ô sainte Liberté ! Quand la Convention impassible tient tête V.H. A trente rois, mêlés dans la même tempête, Quand, liguée et terrible et rapportant la nuit, Toute l'Europe

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------- XXVII Toi qui de Rome émerveillé contemples L’antique orgueil, qui menaçait les cieux, Ces vieux palais, ces monts audacieux, Ces murs, ces arcs, ces thermes et ces temples, 22 Juge, en voyant ces ruines si amples, Ce qu’a rongé le temps injurieux, Puisqu’aux ouvriers les plus industrieux Ces vieux fragments encor servent

un songe, monsieur, un songe d’or et de fumée, plus fumeux le jour, plus doré la nuit, et nuit et jour ce songe est peuplé de Lohengrin comme ceux-ci, filant rêveusement sur leurs noires bicyclettes à hauts guidons, cygnes funèbres qui tournent sans trêve, dans tout le pays, autour des mers, le long de canaux. Ils rêvent, la tête dans leurs nuées cuivrées, ils roulent en rond, ils prient, somnambules, dans l’encens doré de la brume, ils ne sont plus là. Ils sont partis à des milliers de kilomètres

brutalité de la chasse, raconta aux nomades de l’âge des cavernes, au coucher du soleil, comment il avait arraché le Mégathérium à l’ombre violette de sa grotte de jaspe ou comment il avait tué le Mammouth en combat singulier et rapporté ses défenses dorées ? Nous ne saurions le dire et pas un de nos modernes anthropologues, en dépit de tout le savoir qu’ils se vantent de posséder, n’a eu le courage ordinaire de nous le dire. À quelque race qu’il ait appartenu, quel qu’ait été son nom, il a bien été

A.O. Barnabooth - 1908 J’ai senti pour la première fois toute la douceur de vivre Dans une cabine du Nord-Express entre Wirballen et Pskow... Et vous, grandes places à travers lesquelles j’ai vu passé la Sibérie et les Monts du Samnium, La Castille âpre et sans fleurs, la mer de Marmara sous la pluie tiède ! Prêtez-moi, ô Orient-Express, Sud-Brenner-Bahn, prêtez-moi Vos miraculeux bruits sourds... c) Les chantres de « l’esprit nouveau

finale, grasse et jaunissante couronne par une tour de beurre ; il se distingue du premier jet (Cahier 29, in Quémar, p. 78) par l'abandon du sème /taillant/: Coutances, dont le grand nom mélancolique coupait le ciel comme un couteau, avec ce reflet doré de sa dernière syllabe, un peu soleil couchant, un peu beurre, dans cette Normandie d'art et de prose, de gothique et de fermes ; et d'un brouillon intermédiaire (Cahier 32, in Quémar, p. 79) par l'abandon du sème /roture/ : Coutances, dont le clocher

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