Oh Je Fus Comme Fou Hugo Les Contemplations

PREMIÈRE PARTIE LE DRAME DE BIRLSTONE ――――― I L’AVERTlSSEMENT. « J’inclinerais à croire…, dis-je. — Moi aussi », fit Sherlock Holmes, avec impatience. Je me considère comme le plus endurant des hommes ; mais cette façon narquoise de m’interrompre me chiffonna, je l’avoue. « En vérité, Holmes, répliquai-je d’un ton sévère, vous êtes bien agaçant parfois. » Il ne me répondit pas ; il s’abîmait dans ses pensées. Son déjeuner, posé devant lui, attendait qu’il y touchât. Le front appuyé contre

artistique ou stylistique ; seule la clarté est nécessaire. Ce sont des narrations non littéraires. Regardons de plus près le texte n°2. L’auteur, Mérimée, vise à créer un « suspense », une atmosphère de mystère, puis d’horreur. Il ne s’agit pas seulement, comme dans les narrations non littéraires de rapporter une succession d’événements. Il y a aussi une intention esthétique4, la narration est ornée de descriptions et de discours. Elle n’est pas « pure ». C’est le critère essentiel qui distingue la narration

cas, l’auteur vise à produire une impression : - dans le texte 2, Mérimée crée un « suspense », une atmosphère de mystère, puis d’horreur ; - dans le texte 3, le narrateur provoque une admiration non dépourvue d’ironie. Il ne s’agit pas seulement, comme dans les narrations non littéraires de rapporter une succession d’événements. Il y a aussi une intention esthétique4, la narration est ornée de descriptions et de discours. Elle n’est pas « pure ». C’est le critère essentiel qui distingue la narration

et Le joueur d'échecs de Stefan Zweig Puisque le venin nazi se glissait jusque dans notre pensée, chaque pensée juste était une conquête ; puisqu'une police toute puissante cherchait à nous contraindre au silence, chaque parole devenait précieuse comme une déclaration de principe. Sartre. Remerciements : • À Madame Anne-Rachel HERMETET, ma directrice de mémoire, pour sa disponibilité, sa gentillesse et ses précieux conseils ; • À Monsieur Christophe DUMAS, pour l'aide très utile que ses cours

l'heure, un phoque s'est laissé porter par les vagues jusqu'à mes pieds. Il est resté là, un long moment, à me regarder, dressé sur ses nageoires, et puis il est retourné à l'Océan. Je lui ai souri, mais il est resté là, grave et un peu triste, comme s'il savait. Ma mère avait fait cinq heures de taxi pour venir me dire adieu à la mobilisation, à Salon-deProvence, où j'étais alors sergent instructeur à l'École de l'Air. Le taxi était une vieille Renault délabrée: nous avions détenu, pendant quelque

Gustave Flaubert - Œuvres - Bouvard et Pécuchet ŒUVRES Bouvard et Pécuchet I Comme il faisait une chaleur de trente-trois degrés, le boulevard Bourdon se trouvait absolument désert. Plus bas le canal Saint-Martin, fermé par les deux écluses étalait en ligne droite son eau couleur d’encre. Il y avait au milieu, un bateau plein de bois, et sur la berge deux rangs de barriques. Au delà du canal, entre les maisons que séparent des chantiers, le grand ciel pur se découpait en plaques

CONSERVEZ CET EN-TETE SI VOUS REDISTRIBUEZ CE FICHIER --- ----------------------- FIN DE L'EN-TETE -------------------------------- ------------------------- DEBUT DU FICHIER bouvard2 -------------------------------- CHAPITRE I� ----------� Comme il faisait une chaleur de 33 degr�s, le boulevard Bourdon se trouvait absolument d�sert.� Plus bas le canal Saint-Martin, ferm� par les deux �cluses �talait en ligne droite son eau couleur d'encre. Il y avait au milieu, un bateau plein de bois, et

............................................................347 Notes de l’auteur ................................................................... 391 À propos de cette édition électronique................................ 398 CHAPITRE I Comme il faisait une chaleur de 33 degrés, le boulevard Bourdon se trouvait absolument désert. Plus bas le canal Saint-Martin, fermé par les deux écluses étalait en ligne droite son eau couleur d’encre. Il y avait au milieu, un bateau plein de bois, et sur

nous », bien que la maison ne nous appartienne plus. Nous avons quitté le pays depuis bientôt quinze ans et nous n’y reviendrons certainement jamais. Nous habitions les bâtiments du Cour Supérieur de SainteAgathe. Mon père, que j’appelais M. Seurel, comme les autres élèves, y dirigeait à la fois le Cours supérieur, où l’on préparait le brevet d’instituteur, et le Cours moyen. Ma mère faisait la petite classe. Une longue maison rouge, avec cinq portes vitrées, sous des vignes vierges, à l’extrémité du

soixante-seize ans saisit à deux mains le premier tableau qui se présenta sur sa droite, un Caravage, et tira dessus de toutes ses forces. Le grand cadre en bois doré se décrocha de sa cimaise et Jacques Saunière s'écroula sous le poids du tableau. Comme il s'y attendait, une énorme grille métallique s'abattit à l'extrémité est de la galerie, ébranlant le parquet et déclenchant une alarme qui résonna au loin. Saunière resta un moment à terre, le temps de reprendre son souffle et de faire le point.