Pâquerette

des fleurs derrière et dès que les enfants étaient proches du muret, les mamans leur lâchaient la main, ils pouvaient courir car il n’y avait pas de danger, pas de voiture. Le petit garçon commence à grimper sur le muret pour aller cueillir une pâquerette, et la mère s’est mise à hurler : « Attention, tu vas avoir peur ! ». Et une petite fille de cinq ans a regardé et s’est arrêtée, et tout haut, a dit : « Mais !… Elle devrait le laisser voir s’il a peur ou pas ! ». Écoutez les petits enfants, ils

chapelet : des prêtres encore. Le vent agite mollement des linges blancs, qui cachent les vitraux brisés. Pas un chandelier sur l’autel ; le tabernacle même a été enlevé. Il ne reste plus que la Vierge en robe bleue piquée d’étoiles, un bouquet de pâquerettes à ses pieds. Notre-Dame des Biffins… Elle étend ses deux mains, deux petites mains roses de plâtre peint, deux mains toutes-puissantes qui sauvent qui la prie. Ils ne croient pas tous, ces soldats désœuvrés, mais tous croient à ses mains, ils veulent

tire tellement fort que je crains un instant qu’il ne tombe. Je lui dis que je ne porterai pas sa petite sœur car elle est trop petite pour quitter les bras de sa maman. Il embrasse sa mère, son frère, sa sœur et me suit. Dans sa main, il tient une pâquerette mal en point et me la donne. Je l’emmène à la salle à manger du personnel et y prends un verre d’eau sans penser un seul instant aux verres et au lavabo dans mon bureau. Je ne le réaliserai que plus tard et me dirai que, ayant vu juste avant cette

physique avantageux de Stan. Apparemment, son nouvel admirateur ne manquait pas plus d’humour que de muscles. Il avait écrit au Stabilo vert, sur toute la surface de sa poitrine : « 100 % BIO, élevé en plein air, nourri au grain. » Des petites pâquerettes tracées au feutre jaune décoraient le texte. Stan ne se prenait pas au sérieux, ce qui forçait la sympathie. En conclusion du mail, il laissait son numéro de téléphone portable. Charlotte prit soin de l’enregistrer dans son répertoire de mobile

moulure, et son tapis de Perse couleur brique aux longues franges de soie. Sur une mignonne table de bois satiné, une statuette de Clodion à côté d’un exemplaire des « Cent Nouvelles » relié pour Marguerite de Valois par Clovis Ève, et semé des pâquerettes d’or que cette reine avait choisies pour emblème. Dans de grands vases bleus de Chine, des tulipes panachées étaient rangées sur le manteau de la cheminée. La vive lumière abricot d’un jour d’été londonien entrait à flots à travers les petits losanges

offris de l’accompagner chez elle. Il faisait grand jour, mais le temps était sombre. La Thève bruissait à notre gauche, laissant à ses coudes des remous d’eau stagnante où s’épanouissaient les nénuphars jaunes et blancs, où éclatait comme des pâquerettes la frêle broderie des étoiles d’eau. Les plaines étaient couvertes de javelles et de meules de foin, dont l’odeur me portait à la tête sans m’enivrer, comme faisait autrefois la fraîche senteur des bois et des halliers d’épines fleuries. Nous n’eûmes

printemps que j’ai traversés moi aussi il y a bien des années. Venez avec la primevère, la barbe de chanoine, le bassin d’or, venez avec le sédum dont est fait le bouquet de dilection de la flore balzacienne, avec la fleur du jour de la Résurrection, la pâquerette et la boule de neige des jardins qui commence à embaumer dans les allées de votre grand’tante, quand ne sont pas encore fondues les dernières boules de neige des giboulées de Pâques. Venez 267 avec la glorieuse vêture de soie du lis digne de

j’ai traversés moi aussi il y a bien des années. Venez avec la primevère, la barbe de chanoine, le bassin d’or, venez avec le sédum dont est fait le bouquet de dilection de la flore balzacienne, avec la fleur du jour de la Résurrection, la pâquerette et la boule de neige des jardins qui commence à embaumer dans les allées de votre grand’tante, quand ne sont pas encore fondues les dernières boules de neige des giboulées de Pâques. Venez avec la glorieuse vêture de soie du lis digne de Salomon

t’aime... tu es belle, rien n’est aussi beau que toi... l’enfant nu, le nuage... la couleur, la biche... la vague, la feuille... la rose qui s’ouvre... l’odeur de la pêche et toute la mer... rien n’est aussi beau que toi... le soleil de mai sur nos pâquerettes... l’enfant du lion... les fruits ronds, les fruits mûrs, les fruits chauds de soleil... rien n’est aussi beau que toi, Eléa, Eléa, mon amour, ma bien-aimée... Il sentit la main d’Eléa étreindre la sienne, il vit son autre main se soulever, se poser

t'aime... tu es belle, rien n'est aussi beau que toi... l'enfant nu, le nuage... la couleur, la biche... la vague, la feuille... la rosé qui s'ouvre... l'odeur de la pêche et toute la mer... rien n'est aussi beau que toi... le soleil de mai sur nos pâquerettes... l'enfant du lion... les fruits ronds, les fruits mûrs, les fruits chauds de soleil... rien n'est aussi beau que toi, Eléa, Eléa, mon amour, ma bien-aimée... Il sentit la main d'Eléa étreindre la sienne, il vit son autre main se soulever, se poser