Petite chauve-souris brune

l’entour, ces sauvageons sont bel et bien morts. — Aurais-tu peur des morts ? » demanda ser Waymar Royce, d’une lippe imperceptiblement moqueuse. Gared était trop vieux pour relever la pique. En avait-il vu défiler, depuis cinquante ans et plus, de ces petits seigneurs farauds ! « Un mort est un mort, dit-il, les morts ne nous concernent pas. — S’ils sont morts..., répliqua doucement Royce, et rien ne prouve que ceux-ci le soient. — Will les a vus. Et s’il dit qu’ils sont morts, la preuve en est faite

La pauvre déesse portait en sa corbeille, au lieu de fleurs, des champignons moisis et d'aspect vénéneux ; elle-même semblait avoir été empoisonnée, car des taches de mousse brune tigraient son corps jadis si blanc. A ses pieds croupissait, sous une couche verte de lentilles d'eau dans une conque de pierre, une flaque brune, résidu des pluies ; car le mufle de lion, qu'on pouvait encore discerner au besoin, ne vomissait plus d'eau, n'en recevant pas des conduits bouchés ou détruits. Ce cabinet grotesque

rien ? J’allais sauter. Je m’accordai quelques secondes pour tenter de savourer le bonheur de cette certitude : en finir. Je songeai à la facilité de tout cela, à la simplicité gracieuse de mes derniers instants. De la danse. J’allais impulser un petit élan à mes talons et… — Donnez-moi vingt-quatre heures ! Une voix d’homme puissante, bien timbrée, venait de sortir du vent. Je n’y crus pas d’abord. — Oui, donnez-moi vingt-quatre heures. Pas une de plus. À mon avis, ça suffira. La voix m’obligea

Bergson argumente sa théorie qui lie tous les êtres vivants, en démontrant aussi qu’on ne peut limiter l’explication des mouvements d’organismes rudimentaires tels que l’amibe ou l’infusoire par la seule action physico-chimique car dans les plus petites manifestations de la vie on trouve la trace d’une activité psychologique efficace. Il s’oppose à ceux qui comme Descartes voudraient croire que les animaux sont des machines et que la physique et la chimie suffisent à expliquer les processus biologiques

rien ? J’allais sauter. Je m’accordai quelques secondes pour tenter de savourer le bonheur de cette certitude : en finir. Je songeai à la facilité de tout cela, à la simplicité gracieuse de mes derniers instants. De la danse. J’allais impulser un petit élan à mes talons et… — Donnez-moi vingt-quatre heures ! Une voix d’homme puissante, bien timbrée, venait de sortir du vent. Je n’y crus pas d’abord. — Oui, donnez-moi vingt-quatre heures. Pas une de plus. À mon avis, ça suffira. La voix m’obligea

de la Grande Ville. Nous avons voyagé toute la nuit. Notre Mère a les yeux rouges. Elle porte un grand carton et nous deux chacun une petite valise avec ses vêtements, plus le grand dictionnaire de notre Père que nous nous passons quand nous avons les bras fatigués. Nous marchons longtemps. La maison de Grand-Mère est loin de la gare, à l'autre bout de la Petite Ville. Ici, il n'y a pas de tramway, ni d'autobus, ni de voitures. Seuls circulent quelques camions militaires. Les passants sont peu

Extrait Charles Baudelaire : Oeuvres complètes AVERTISSEMENT : Vous êtes en train de parcourir un extrait de ce e édi on. Seuls les premiers liens de ce e liste des tres sont donc fonctionnels NOTE DE L’ÉDITEUR POESIES LES FLEURS DU MAL PETITS POÈMES EN PROSE (Le spleen de Paris) AMŒNITATES BELGICÆ CRITIQUES CURIOSITÉS ESTHÉTIQUES I – Salon de 1845 II – Salon de 1846 III – Le musée classique du bazar Bonne-Nouvelle IV – Exposition universelle 1855 V – Salon de 1859 VI – De l’essence

chapeaux et les manteaux - le hobbit aimait les visites. Le tunnel s'enfonçait assez loin, mais pas tout à fait en droite ligne, dans le flanc de la colline la Colline, comme tout le monde l'appelait à des lieues alentour - et l'on y voyait maintes Petites portes rondes, d'abord d'un côté, puis sur un autre. Le hobbit n'avait pas d'étages à grimper: chambres, salles de bains, caves, réservés (celles-ci nombreuses), penderies (il avait des pièces entières consacrées aux vêtements), cuisines, salles à

plus profond, plus lourd. Soudain, un grondement souterrain ressemblant à un sourd roulement de tonnerre se fit entendre. C’était une manœuvre, le Petit Baptiste, qui venait de basculer dans la cave profonde un tombereau de pommes de terre. L’instant d’après, il entrait dans la cuisine où Deschamps attendait d’un air morne. L’homme de peine, très petit, était d’une laideur grandiose. Une tête énorme de mégacéphale surmontait un tronc très court, paraissait devoir l’écraser de son poids. Ce chef presque

Tessa tout le temps de leur relation, il lui a fait des choses innommables, laisse échapper Landon. Karen s’approche de moi, le souffle coupé. Je rentre dans ma coquille, littéralement. Je ne me suis jamais sentie aussi nue et petite. Je ne voulais pas que Ken et Karen soient au courant… mais ça ne va plus changer grand-chose puisque, dans quelques heures, ils ne voudront certainement plus me voir. Interrompant cette spirale infernale, Ken me demande