Pourriture grise

avait fait autant à mon âge, que j’étais assez grande pour soutenir ça et qu’elle se chargeait bien de faire bander chaque homme trois fois s’il y en avait un qui flanchait. « Moi, je n’avais pas été enculée plus de treize fois par jour ; mais j’étais grise, j’étais excitée, et puisque maman le voulait bien, j’ai dit : . . .Chiche !. . .en levant mon petit losange pour ouvrir mon trou du cul. « Ça n’a l’air de rien ; mais vingt et une enculades, ça dure de une heure à quatre heures du matin. » Charlotte

la demeure était rustique. Des bougies éclairaient la pièce, les lits étaient visiblement faits en laine de mouton. Au fond de la pièce se tenait un vieillard, assis sur une chaise qui tenait miraculeusement en équilibre. Il avait une longue barbe grise, des cheveux d’un blanc éclatant, courts et bouclés. Les deux anges l’observèrent avec attention. Le vieillard avait une force étrange en lui, voir familière. Un ange ? Impossible. C’est alors que le vieillard commençait à s’exprimer d’une langue incompréhensible

Car c’est surtout le matin que je suis méchant : à la première heure, quand les seaux grincent à la fontaine, et que les chevaux hennissent par les rues grises : – j’attends alors avec impatience que le ciel s’illumine, le ciel d’hiver à la barbe grise, le vieillard à la tête blanche, – le ciel d’hiver, silencieux, qui laisse parfois même le soleil dans le silence. Est-ce de lui que j’appris les longs silences illuminés ? Ou bien est-ce de moi qu’il les a appris ? Ou bien chacun de nous

Car c’est surtout le matin que je suis méchant : à la première heure, quand les seaux grincent à la fontaine, et que les chevaux hennissent par les rues grises : – j’attends alors avec impatience que le ciel s’illumine, le ciel d’hiver à la barbe grise, le vieillard à la tête blanche, – le ciel d’hiver, silencieux, qui laisse parfois même le soleil dans le silence. Est-ce de lui que j’appris les longs silences illuminés ? Ou bien est-ce de moi qu’il les a appris ? Ou bien chacun de nous les a-t-il

personne vivante dans une attitude si calme ; il ressemblait à l’un des saints en bois de notre église. – 32 – Auprès de lui trois chiens tassés sous sa chaise se chauffaient sans remuer. Un caniche blanc, un barbet noir, et une petite chienne grise à la mine futée et douce ; le caniche était coiffé d’un vieux bonnet de police retenu sous son menton par une lanière de cuir. Pendant que je regardais le vieillard avec une curiosité étonnée, Barberin et le maître du café causaient à demi-voix et

une personne vivante dans une attitude si calme ; il ressemblait à l’un des saints en bois de notre église. Auprès de lui trois chiens, tassés sous sa chaise, se chauffaient sans remuer : un caniche blanc, un barbet noir, et une petite chienne grise à 38 la mine futée et douce ; le caniche était coiffé d’un vieux bonnet de police retenu sous son menton par une lanière de cuir. Pendant que je regardais le vieillard avec une curiosité étonnée, Barberin et le maître du café causaient à

du thé. Impossible en revanche de me rappeler à quel mois, ni même à quelle année remontent ces instants. Je savais juste que ce souvenir vivait en moi, tel un morceau parfaitement préservé d’un passé radieux, une touche de couleur sur la toile grise et désolée qu’étaient devenues nos vies. Je garde de la fin du voyage des impressions diffuses qui se résument pour la plupart à des sons et des odeurs : le vacarme des Mig au-dessus de nous, le staccato des mitraillettes, le braiment d’un âne,

l’Arno pleines d’adieux ! - les gamins l’écrivent sur les murs - Ris, vieillard, ris dans ton bonnet blanc - tu ne vois que mes ongles poussent? - Ah ! le crâne !» (III, 1) ; il assène à Philippe Strozzi : «Tu as soixante ans de vertu sur ta tête grise» (III, 3). - Des hyperboles, des formules exaltées : Marie, la mère de Lorenzo, peint avec véhémence la déchéance qu’il lui fait subir : «Cela est trop cruel d’avoir vécu dans un palais de fées, où murmuraient les cantiques des anges, de s’y être

frôlement mystérieux : ce n'était pas le vent ni un frémissement, mais une sorte de souffle et plus exactement la sensation d'une présence... Je baissai les yeux. Zinaïda longeait le sentier d'un pas pressé ; elle portait une robe légère, de couleur grise, et une ombrelle de la même teinte sur l'épaule. Elle m'aperçut, s'arrêta, releva le bord de sa capeline et me regarda avec des yeux de velours. « Que faites-vous si haut ? me demanda-t-elle avec un étrange sourire... Eh bien, qu'attendez-vous ?..

Ils vont se coucher. . Déjeuner avec les voisins (les Wallace) (405- 408). Tom réveillé par un bruit métallique. Le camp est encore endormi. Le jour se lève (405). Près d’une tente lueur orange filtrant à travers les fentes d’un vieux poêle, fumée grise. Une jeune femme qui s’affaire autour du feu et donne le sein à son bébé. Tom s’approche. Odeur de lard grillé et de pain cuit. Tom salue la jeune femme. Un jeune homme et un plus vieux sortent de la tente. Description (barbe, vêtements neufs). Ils