Tirade Matamore

parents pauvres. 1. La cousine Bette point. C'est l'ignoble livre de dépense et non la joyeuse fantaisie qui dévore des fortunes. Un père de famille se ruine sans gloire, et la grande consolation de la vanité satisfaite lui manque dans la misère. Cette tirade ira comme une flèche au coeur de bien des familles. On voit des madame Marneffe à tous les étages de l'Etat social, et même au milieu des cours ; car Valérie est une triste réalité, moulée sur le vif dans ses plus légers détails. Malheureusement,

mon coin, me semblaient tous assez profondément malades, paludéens, alcooliques, syphilitiques sans doute, leur déchéance visible dix mètres me consolait un peu de mes tracas personnels. Après tout, c’étaient des vaincus, tout de même que moi ces Matamores !... Ils crânaient encore voilà tout ! Seule différence  ! Les moustiques s’étaient déjà chargés de les sucer et de leur distiller à pleines veine ces poisons qui ne s’en vont plus... Le tréponème à l’heure qu’il était leur limaillait déjà les artères

coin, me semblaient tous assez profondément malades, paludéens, alcooliques, syphilitiques sans doute, leur déchéance visible à dix mètres me consolait un peu de mes tracas personnels. Après tout, c’étaient des vaincus, tout de même que moi ces Matamores !… Ils crânaient encore voilà tout ! Seule différence ! Les moustiques s’étaient déjà chargés de les sucer et de leur distiller à pleines veines ces poisons qui ne s’en vont plus… Le tréponème à l’heure qu’il était leur limaillait déjà les artères…

mon coin, me semblaient tous assez profondément malades, paludéens, alcooliques, syphilitiques sans doute, leur déchéance visible dix mètres me consolait un peu de mes tracas personnels. Après tout, c’étaient des vaincus tout de même que moi ces Matamores !... Ils crânaient encore voilà tout ! Seule différence ! Les moustiques s’étaient déjà chargés de les sucer et de leur distiller à pleines veine ces poisons qui ne s’en vont plus... Le tréponème à l’heure qu’il était leur Voyage au bout de la

mon coin, me sem blaient tous assez profondément malades, paludéens, alcooliques, syphilitiques sans doute, leur déchéance visible dix mètres me consolait un peu de mes tracas personnels. Après tout, c’étaient des vaincus, tout de même que moi ces Matamores !... Ils crânaient encore voilà tout ! Seule différence ! Les moustiques s’étaient déjà chargés de les sucer et de leur distiller à pleines veine ces poisons qui ne s’en vont plus... Le tréponème à l’heure qu’il était leur limaillait déjà les artères

À Louise Colet : « Tu te plains de mes duretés, mais il me semble que je ne t’en ai jamais envoyé de pareilles. […] Tu me reproches sans cesse que je pose, que je suis théâtral, que j’ai de l’orgueil, que je me pavane de mes tristesses comme un matamore de ses cicatrices. […] Comment peux-tu m’aimer si tu me regardes comme un si pauvre personnage ? […] Je n’affecte pas la bizarrerie. Si j’en ai, tant pis ou tant mieux ». À Louise Colet : « Tu crois qu’une autre est encore dans mon cœur, qu’elle