J’avais juste envie d’écrire.Cela fait bien longtemps que j’ai envie d’écrire. Je me sens comme vide, sans âme, seul, une solitude qui déchire mon être chaque jour un peu plus. Peut-être qu’écrire m’aidera à aller mieux, ou pas. L’art d’écrire est quelque chose de passionnant, savoir écrire est la plus belle des qualités. Je ne sais sûrement pas le faire mais bon j’en avais envie alors je me lance. J’ai tellement de sujets sur lesquelles écrire pourtant devant cette page blanche rien ne me vient. …afficher plus de contenu…

Pourquoi ne suis-je pas insouciant, bête (même si je ne me considère pas comme étant quelqu’un d’intelligent) pourquoi je ne suis pas quelqu’un d’autre finalement ? Pourquoi être né dans ce corps que je n’apprécie pas plus que ça et vivre cette vie qui n’en vaut pas la peine. J’ai beaucoup de regrets, des poids avec lesquelles je devrais vivre toute ma vie. Mais bon je pense qu’on vit tous avec des regrets, certaines s’en servent pour devenir d’honnêtes gens et devenir meilleurs. Moi ces poids ne font que peser très lourd sur mes épaules, jusqu’à que je n’en puisse plus, que je m’écrase, laisse tomber l’envie de me battre et de devenir meilleur. Vivre dans la médiocrité, c’est ne pas avoir de buts, de rêves, d’envies, c’est être …afficher plus de contenu…

Je me sens serrer dans cette enveloppe charnelle, mon esprit à envie de partir loin, loin dans les étoiles. Il souhaite s’évader, se créer des souvenirs qui le marquerait au fer rouge. Mais j’en suis incapable, même ça on m’empêche de le faire. Suis-je voué à vivre une vie dans laquelle je ne ferais que rêver d’être ailleurs ? Je me suis pendant longtemps cherché, je croyais m’être trouvé, j’ai vécu dans le mensonge, dans l’illusion du bonheur. J’ai cru être heureux pendant longtemps, l’époque ou je me contentais d’une vie sans saveur et sans couleur. J’ai pendant longtemps espéré, je me suis rassuré en me disant que c’était qu’une phase et qu’après la tempête viendrait le beau