Ma fille dans le brouillard

Et elle est partit, tenant sa fille dans ses bras à la recherche, folle mais pas désespérée, d'un simple jouet d'enfant, d'une toute petite poupée en chiffon, dans ce monde cruel et obscur qu'était la guerre […]

L'enfant et la femme s'engagèrent dans un brouillard recouvrant cette plaine retournée par les éclats d'obus. La terre volait dans tout les sens empêchant leur avancée, leurs pas s'enfonçaient lentement sous cette boue, cette cendre qui n'étaient que désastres.

Leur corps, leur visages étaient recouverts de suie, de terre. Leurs vêtements étaient déchirés sales, ils empestaient la pluie, la boue, la mort. Elles étaient méconnaissables.

Elles avaient retrouvés l'espoir, la joie quand leurs regards s'étaient croisées. Malheureusement, il leur restait une tâche, finalement anodine, qui mettait leur vie en danger et ne méritait pas tous ces obstacles et tous ces enjeux. Elles risquaient leurs vies pour une poupée qui n'allait devenir que cendre et poussière.

Au milieu de cette grande plaine, qui était autrefois remplis de verdure et qui n'est réduis qu'aux obus et aux explosions, se trouvaient des centaines de personne qui demandaient de l'aide. La femme essayait tant bien que mal à cacher toutes ces horreurs à l'enfant qu'elle tenait fermement dans ses bras. Mais le mal avait déjà été fait, l'enfant ne cessait de pleurer, traumatisée par cette guerre.

La femme essayait avec force et conviction de cacher ses émotions devant ses hommes et ses femmes qui imploraient ciel et terre pour ne pas mourir.
Elle voulait abandonner mais elle était déterminée à trouver cette poupée pour cette enfant qu'elle aimait tant. Elle voulait arrêter ses cris, ses pleurs, qui ne faisaient que raisonner dans sa tête.
Tout en avançant, elle essayait de assurer sa fille mais ce qu'elle rassurait en réalité, c'était elle-même.

En se dégageant des débris de bois, la mère se rendit compte qu'elles s'approchaient enfin de leurs poupée. Cette