Chrysanthèmes

Sous la mitraille
Chemin tortueux
Dans la grisaille
Pas hasardeux.
Des cicatrices
Larmes de sang
Dans l’interstice
Un être absent.
La mort qui guette
Dans le ciel noir
En fine esthète
Le non-espoir.
Des cris déchirent
La nuit, la vie
La peau transpire
Tout se détruit.
Des chrysanthèmes
Rêves réels
Vie post-mortem
Formes sensuelles.

Christophe Bregaint, 2008

C'est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.
Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.
Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.
Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.
Arthur Rimbaud
Octobre 1870

Pour nous mamie, c’est de l’amour : (Lucas) Malgré tous les problèmes que tu enfermais en toi, il n’y avait rien de plus fort que l’amour que tu nous portais. « Ah tu m’en fais bien », tu nous répétais, sourire aux lèvres. C’est sur on t’en faisait voir, en effet aucunes de nos nuits passées à Saillat ne pouvaient se faire sans toi. Notre mamie c’était de l’amour, elle restera dans nos cœurs pour toujours. Pour nous mamie, c’est de la bonne cuisine : (Eva et Lorène) Confiseries, pâtisseries, desserts divers et variés, tous ces petits plaisirs de l’enfance et de la vie tu nous les procurais. Tout ce que tu nous donnais, nous nous gardions bien de le répéter à nos parents qui nous trouvaient un peu trop gourmands.
Ton potage légendaire t’a valu le surnom de Mamie Soupe. On ne compte plus le nombre de petits plats cuisinés avec