À la Digue des Français, on trouve beaucoup de monde, pas que des Français. On y vit dans des huttes de planches, sous des toits de papier goudronné, entre la grande route et les pistes de l’aéroport, non loin du fleuve et des marais. S’il y a des trous dans les cabanes, on les bouche avec des chiffons. Beaucoup de monde vit là, des camions pleins amènent chaque semaine de nouveaux arrivants. C’est là que vit Alia. Ses parents sont morts quand elle était encore bien petite et elle partage la cabane de sa tante. Sa maison est proche de celle de Martin, tout au bout de cette petite ville.
Martin est grand et maigre, son visage a la peau sombre, et ses yeux brillent intensément. Sa maison, il l’a construite seul, à la limite du marécage et de la plage, hutte circulaire dont la porte est la seule ouverture. Les habitants de la Digue l’ont surnommée le Château. Dans ce château, il n’y a rien, qu’une natte où Martin dort, et une cruche posée sur une caisse. Le silence règne autour de la maison de Martin, et Martin est toujours occupé : il répare les objets qu’on lui apporte, des ses mains habiles qui semblent trav