Tristesse Dune étoile

Quelle est sa seule occupation ? c) Combien de fois le businessman a-t-il été dérangé depuis qu´il habite sa planète ? d) Pourquoi peut-on dire que le businessman raisonne comme le buveur ? e) Trouvez-vous que le businessman apprécie la beauté des étoiles ? Pourquoi le pensez-vous ? f) Le petit prince trouve-t-il important ce que le businessman fait ? Pourquoi ? g) Pendant un moment le businessman n'a-t-il pas oublié ce qu'il comptait ? Expliquez-en la raison. h) Donnez l’exemple d’une situation

le désert et leur corps suit le rythme du soleil et de la lune, de la chaleur et du froid « Ils étaient devenus, depuis si longtemps, muets comme le désert, pleins de lumière quand le soleil brûle au centre du ciel vide, et glacées de la nuit aux étoiles figées » Les corps montrent le mieux la transformation des hommes bleus : ils sont usés et soumis aux contraintes fortes du désert « son visage était sombre, noirci par le soleil », la fatigue, la soif les enveloppaient comme une gangue », « la sécheresse

dormants. La nuit, c’est le règne de la lune. Elle se venge du soleil. Elle a peu de temps pour manifester sa présence. Le soleil lui fait une concurrence déloyale. Elle dispose de quelques heures pour faire briller et tendre, mêlée au froid. Les étoiles ont besoin de cette douceur des sables pour danser. Certaines, plus pressées, filent à toute vitesse vers le fond du ciel. Elles voudraient bien frôler le sable, ou même rouler dans sa chaleur. Mais le soleil ne leur laisse pas le temps d’arriver

Le rêve, et la rêverie, sont au centre de l'imagination romantique. Source de création, la rêverie excite l'imagination à recréer le monde ; c'est bien souvent une rêverie mélancolique et triste, comme en témoigne Marceline Desbordes-Valmore : « La tristesse est rêveuse, et je rêve souvent ». La rêverie est ainsi un état privilégié douloureux et inspirateur, comme le rêve, tantôt doux et enchanteur, tantôt glaçant et terrifiant. Victor HUGO : le poète * Odes et ballades, 1827 Odes

d’affectif et paraît assez froid et impersonnel pour une femme qui s’adresse à son mari en pareille circonstance. Ensuite, alors que Wilfried essaye de se réfugier dans le « nous » inclusif (« Qu’est-ce qui nous arrive ? »), expression s’il en fût d’une tristesse qui se doit d’être ressentie en symbiose par les conjoints, Suzanne s’arrange à s’en écarter. Sa réplique « Nous ? » est moins une interrogation exprimant une quête d’assurance plutôt qu’une exclamation oratoire répulsive. Dans l’ensemble, cette

esprit impétueux, jusqu’à sa fin littéraire. Ici une parenthèse, et si ces lignes tombent d’aventure sous ses yeux, qu’Arthur Rimbaud sache bien que nous ne jugeons pas les mobiles des hommes et soit assuré de notre complète approbation (de notre tristesse 11 noire, aussi) en face de son abandon de la poésie, pourvu, comme nous n’en doutons pas, que cet abandon soit, pour lui, logique, honnête et nécessaire. L’oeuvre de Rimbaud, remontant à la période de son extrême jeunesse, c’est-à-dire

Ah ! que n’a-t-on tiré mon linceul de tes langes, Et mon petit cercueil de ton bois frêle et blanc, Alors que se penchait sur ma vie, en tremblant, Ma mère souriante avec l’essaim des anges ! 11 Le regret des joujoux Toujours je garde en moi la tristesse profonde Qu’y grava l’amitié d’une adorable enfant, Pour qui la mort sonna le fatal olifant, Parce qu’elle était belle et gracieuse et blonde. Or, depuis je me sens muré contre le monde, Tel un prince du Nord que son Kremlin défend, Et, navré du

Nous sommes loin de l'heureux temps Règne de Saturne et de Rhée, Où les vertus, les fléaux des méchants, Sur la terre étaient adorées, Car dans ces heureuses contrées Les hommes étaient des enfants. XIXème siècle Tristesse (Poésies nouvelles, 1836-1852, Musset) J'ai perdu ma force et ma vie, Et mes amis et ma gaieté; J'ai perdu jusqu'à la fierté Qui faisait croire à mon génie. Quand j'ai connu la Vérité, J'ai cru que c'était une amie ; Quand je l'ai comprise

foin mouillé, le tilleul, la violette fade… Je ne veux rien, que détourner la tête et ne plus voir la mer, ni le vent qui court, visible, en risées sur le sable, en poudre d’eau sur la mer. Tantôt il bourdonne, patient et contenu, tapi derrière la dune, enfoui plus loin que l’horizon… Puis il s’élance, avec un cri guerrier, secoue humainement les volets, et pousse sous la porte, en frange impalpable, la poussière de son pas éternel… Ah ! qu’il me fait mal ! Je n’ai plus en moi une place secrète

foin mouillé, le tilleul, la violette fade… Je ne veux rien, que détourner la tête et ne plus voir la mer, ni le vent qui court, visible, en risées sur le sable, en poudre d’eau sur la mer. Tantôt il bourdonne, patient et contenu, tapi derrière la dune, enfoui plus loin que l’horizon… Puis il s’élance, avec un cri guerrier, secoue humainement les volets, et pousse sous la porte, en frange impalpable, la poussière de son pas éternel… Ah ! qu’il me fait mal ! Je n’ai plus en moi une place secrète