Le voilà
À M. M., docteur de Sorbonne

De tous les animaux qui s'élèvent dans l'air, Qui marchent sur la terre, ou nagent dans la mer, De Paris au Pérou, du Japon jusqu'à Rome, Le plus sot animal, à mon avis, c'est l'homme. Quoi ! dira-t-on d'abord, un ver, une fourmi, Un insecte rampant qui ne vit qu'à demi, Un taureau qui rumine, une chèvre qui broute, Ont l'esprit mieux tourné que n'a l'homme ? Oui sans doute. Ce discours te surprend, docteur, je l'aperçoi. L'homme de la nature est le chef et le roi : Bois, prés, champs, animaux, tout est pour son usage, Et lui seul a, dis-tu, la raison en partage. Il est vrai de tout temps, la raison fut son lot : Mais de là je conclus que l'homme est le plus sot. Ces propos, diras-tu, sont bons dans la satire, Pour égayer d'abord un lecteur qui veut rire : Mais il faut les prouver. En forme. - J'y consens. Réponds-moi donc, docteur, et mets-moi sur les bancs. Qu'est-ce que la sagesse ? une égalité d'âme Que rien ne peut troubler, qu'aucun désir n'enflamme, Qui marche en ses conseils à pas plus mesurés Qu'un doyen au palais ne monte les degrés. Or cette égalité dont se forme le sage, Qui jamais moins que l'homme en a connu l'usage ? La fourmi tous les ans traversant les guérets, Grossit ses magasins des trésors de Cérès ; Et dès que l'aquilon ramenant la froidure, Vient de ses noirs frimas attrister la nature, Cet animal, tapi dans son obscurité, Jouit l'hiver des biens conquis durant l'été. Mais on ne la voit point, d'une humeur inconstante, Paresseuse au printemps, en hiver diligente, Affronter en plein champ les fureurs de janvier, Ou demeurer oisive au retour du bélier. Mais l'homme, sans arrêt dans sa course insensée, Voltige incessamment de pensée en pensée : Son cœur, toujours flottant entre mille embarras, Ne sait ni ce qu'il veut ni ce qu'il ne veut pas. Ce qu'un jour il abhorre, en l'autre il le souhaite. Moi ! j'irais épouser