Au ras des pâquerettes

Il y en a deux qui ne sont pas parties : nous allons toujours les allumer », dit-il d’un ton tranquille et de l’air de quelqu’un qui espère bien trouver mieux par la suite. Il jeta son chapeau par terre et je vis qu’il avait les cheveux complètement ras comme un paysan. Il me montra les deux fusées avec leurs bouts de mèche en papier que la flamme avait coupés, noircis, puis abandonnés. Il planta dans le sable le moyeu de la roue, tira de sa poche – à mon grand étonnement, car cela nous était formellement

en a deux qui ne sont pas parties : nous allons toujours les allumer", dit-il d'un ton tranquille et de l'air de quelqu'un qui espère bien trouver mieux par la suite. Il jeta son chapeau par terre et je vis qu'il avait les cheveux complètement ras comme un paysan. Il me montra les deux fusées avec leurs bouts de mèche en papier que la flamme avait coupés, noircis, puis abandonnés. Il planta dans le sable le moyeu de la roue, tira de sa poche - à mon grand étonnement, car cela nous était formellement

l’infini du passé, allant à l’éternité de l’avenir, la veille mystérieuse et terrifiante d’une maison où Dieu ne pouvait dormir. Et, dans la masse noire, immobile et vivante, ses regards retournaient toujours à la fenêtre d’une chapelle du chœur, au ras des arbustes du ClosMarie, la seule qui s’allumât, ainsi qu’un œil vague ouvert sur la nuit. Derrière, à l’angle d’un pilier, brûlait une lampe de sanctuaire. Justement, cette chapelle était celle que les abbés d’autrefois avaient donnée à Jean V

«Il y en a deux qui ne sont pas parties: nous allons toujours les allumer», dit-il d'un ton tranquille et de l'air de quelqu'un qui espère bien trouver mieux par la suite. Il jeta son chapeau par terre et je vis qu'il avait les cheveux complètement ras comme un paysan. Il me montra les deux fusées avec leurs bouts de mèche en papier que la flamme avait coupés, noircis, puis abandonnés. Il planta dans le sable le moyeu de la roue, tira de sa poche __ à mon grand étonnement, car cela nous était

l’infini du passé, allant à l’éternité de l’avenir, la veille mystérieuse et terrifiante d’une maison où Dieu ne pouvait dormir. Et, dans la masse noire, immobile et vivante, ses regards retournaient toujours à la fenêtre d’une chapelle du chœur, au ras des arbustes du Clos-Marie, la seule qui s’allumât, ainsi qu’un œil vague ouvert sur la nuit. Derrière, à l’angle d’un pilier, brûlait une lampe de sanctuaire. Justement, cette chapelle était celle que les abbés d’autrefois avaient donnée à Jean

dames du temps jadis qu'on peut. Car le coeur à vingt ans se pose où l'oeil se pose Le premier cotillon venu vous en impose La plus humble bergère est un morceau de roi Ça manquait de marquise on connut la soubrette Faute de fleur de lys on eut la pâquerette Au printemps Cupidon fait flèche de tout bois5. (van vroeger; (arch) scharreltje) ((arg) blanchisseuse = wasvrouw ; naaistertje) (charmes, gunsten; onbeschaafd, grof) (knap meisje; goot; stadspoort) (onderrok) (eenvoudig; herderin) (kamermeisje

murs éraflés montrant le plâtre, était encore plein d’une violente odeur de cuisine. Sur chaque palier, des couloirs s’enfonçaient, sonores de vacarme, des portes s’ouvraient, peintes en jaune, noircies à la serrure par la crasse des mains ; et, au ras de la fenêtre, le plomb soufflait une humidité fétide, dont la puanteur se mêlait à l’âcreté de l’oignon cuit. On entendait, du rez-de-chaussée au sixième, des bruits de vaisselle, des poêlons qu’on barbotait, des casseroles qu’on grattait avec des

jusqu’à Octavia et pose un doigt timide sur sa peau. — Tu es toute verte. Tu es malade ? — C’est un truc esthétique, Posy, lui dis-je. Un peu comme le rouge à lèvres. — C’est supposé me rendre plus jolie, murmure Octavia dont les larmes gonflent au ras des cils. Posy réfléchit à la question et déclare tranquillement : — Je crois que tu serais jolie dans n’importe quelle couleur. Un mince sourire se forme sur les lèvres d’Octavia. — Merci. — Si vous tenez vraiment à impressionner Posy, il faut

murs éraflés montrant le plâtre, était encore plein d’une violente odeur de cuisine. Sur chaque palier, des couloirs s’enfonçaient, sonores de vacarme, des portes s’ouvraient, peintes en jaune, noircies à la serrure par la crasse des mains ; et, au ras de la fenêtre, le plomb soufflait une humidité fétide, dont la puanteur se mêlait à l’âcreté de l’oignon cuit. On entendait, du rez-de-chaussée au sixième, des bruits de vaisselle, des poêlons qu’on barbotait, des casseroles qu’on grattait avec des

en eux ces espaces intermédiaires. Espaces qui évoquent probablement des vécus corporels et intrapsychiques de manque et de vide qu’il faut sans cesse combler. Ces enfants jouent constamment à vider des récipients pour les remplir au plus vite et à ras bord. Il s’agit vraisemblablement d’une vérification de leur auto capacité à maîtriser leurs angoisses et des sensations de vide intolérables. J’ai, plus d’une fois, insisté sur les difficultés qu’ils connaissent face à la mise en place des repères