Brasero

ressemblait à une aile d’avion prête à fendre le ciel. Bientôt, le navire éclaira les berges de ses puissants projecteurs, révélant ainsi une misère inattendue : en contrebas du pont, de nombreux SDF avaient installé leur barda, leur tente, leur brasero. Un « spectacle » qui mit mal à l’aise les passagers et ternit l’ambiance jusque-là enjouée. Cela faisait écho au fameux « syndrome de Paris ». Chaque année, les ambassades rapatriaient ainsi des dizaines de touristes déstabilisés, jusqu’à s’en

contenu sur les carrioles qui devaient transporter les pièces au fondouk et comme au bout d’une heure le gamin n’était pas revenu, Bendahan observa que ce petit salaud avait dû aller vendre les habits long vêtement de laine avec un capuchon Petit brasero de terre cuite utilisant du charbon de bois Magasin, dépôt, également hôtellerie dans l’ancien Maroc 22 Le Pied Noir que sa femme lui avait donner avant de disparaître. Mais à ce moment le gosse réapparut transformé. Rachel lui avait donné

dirige la prière, la mère est derrière avec les enfants coude à coude. Les quatre silhouettes se plient, s'agenouillent et se prosternent en rythme » 1 » . Le même phénomène apparaît dans les descriptions de la préparation rituelle du thé : « Le brasero est entre les deux plateaux, l'un pour les verres et la théière, l'autre portant trois boîtes de cuivre ciselé : sucre, thé, menthe » 1 . C'est le minimum qui puisse être dit dans une description qui touche de telles cérémonies. Il n'y a rien

dirige la prière, la mère est derrière avec les enfants coude à coude. Les quatre silhouettes se plient, s'agenouillent et se prosternent en rythme » 1 » . Le même phénomène apparaît dans les descriptions de la préparation rituelle du thé : « Le brasero est entre les deux plateaux, l'un pour les verres et la théière, l'autre portant trois boîtes de cuivre ciselé : sucre, thé, menthe » 1 . C'est le minimum qui puisse être dit dans une description qui touche de telles cérémonies. Il n'y a rien

qui conduisait au premier étage, il se dirigea vers l’une des pièces, à l’extrémité d’un couloir, et ne prit pas la peine de frapper. Un jeune homme aux joues creusées de fossettes, les cheveux rasés au niveau des oreilles, était assis près d’un brasero, derrière une table couverte de registres. Ses doigts étaient frileusement repliés sur un chauffe-mains en forme de pomme. Surpris par l’arrivée impromptue du Portugais, il faillit le laisser choir. — Dom Francisco ! Vous, ici ? chuchota-til, affolé

aussi près de lui en courant avec 112 ans de retard par l’Avenue bien vide. Plus de Russes, plus de batailles, ni de cosaques, point de soldats, plus rien sur la Place qu’un rebord du socle à prendre au-dessous de la couronne. Et le feu d’un petit brasero avec trois grelotteux autour qui louchaient dans la fumée puante. On n’était pas très bien. Quelques autos s’enfuyaient tant qu’elles pouvaient vers les issues. On se souvient des grands boulevards dans l’urgence comme d’un endroit moins froid que

aussi près de lui en courant avec 112 ans de retard par l’Avenue bien vide. Plus de Russes, plus de batailles, ni de cosaques, point de soldats, plus rien sur la Place qu’un rebord du socle à prendre audessous de la couronne. Et le feu d’un petit brasero avec trois grelotteux autour qui louchaient dans la fumée puante. On n’était pas très bien. Quelques autos s’enfuyaient tant qu’elles pouvaient vers les issues. On se souvient des grands boulevards dans l’urgence comme d’un endroit moins froid que

aussi près de lui en courant avec 112 ans de retard par l’Avenue bien vide. Plus de Russes, plus de batailles, ni de cosaques, point de soldats, plus rien sur la Place qu’un rebord du socle à prendre audessous de la couronne. Et le feu d’un petit brasero avec trois grelotteux autour qui louchaient dans la fumée puante. On n’était pas très bien. Quelques autos s’enfuyaient tant qu’elles pouvaient vers les issues. On se souvient des grands boulevards dans l’urgence comme d’un endroit moins froid que

sur mon visage, m’aveugle. Je marche, marche… Mes semelles ne sont 312/689 que plomb fondu ; pas un arbre ne m’offre un semblant d’ombre. Un soupirail de l’enfer me souffle son haleine dans la gorge, enfièvre mes poumons, transforme ma tête en brasero ; je commence à chavirer, mais je ne m’arrête pas. J’essaie de presser le pas, mes jambes ne suivent pas ; j’ai l’impression de tracter un rocher. Au bout de quelques kilomètres, mes dernières forces m’abandonnent. Je suis une ombre emportée par son

aussi près de lui en courant avec 112 ans de retard par l’Avenue bien vide. Plus de Russes, plus de batailles, ni de cosaques, point de soldats, plus rien sur la Place qu’un rebord du socle à prendre au-dessous de la couronne. Et le feu d’un petit brasero avec trois grelotteux autour qui louchaient dans la fumée puante. On n’était pas très bien. Quelques autos s’enfuyaient tant qu’elles pouvaient vers les issues. On se souvient des grands boulevards dans l’urgence comme d’un endroit moins froid que