Ces beaux messieurs de Bois-Doré

grand courage. Les forêts sont aussi les «remparts» d'un village. Elles protèges la communauté des guerres et des agressions extérieures, parce qu'elles sont redoutées par tous. Sans compter qu'elles fournissent des matériaux de constructions et du bois de chauffage. Avec elle, la vie est difficile, sans elle, elle serait impossible. Aux alentours d'un village, ils y a en outre les terres. Les terres appartiennent rarement aux hommes qui les exploitent. De fait, elles sont toujours soumises

Sand a abordé d'autres genres comme l'autobiographie (Histoire de ma vie, 1855) et le roman historique avec Consuelo (1843) où elle brosse à travers une figure de cantatrice italienne le paysage artistique européen du XVIIIe siècle, ou Les Beaux Messieurs de Bois-Doré (1858) qui multiplie les péripéties amoureuses et aventureuses dans le contexte des oppositions religieuses sous le règne de Louis XIII Sa vie sentimentale Elle eut de nombreux amants, et quelques passions qui l'influencèrent considérablement

"Hé ! bonjour, Monsieur du Corbeau. Que vous êtes joli ! que vous me semblez beau ! Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le Phénix des hôtes de ces bois. " A ces mots le Corbeau ne se sent pas de joie ; Et pour montrer sa belle voix, Il ouvre un large bec, laisse tomber sa proie. Le Renard s'en saisit, et dit : "Mon bon Monsieur

meurt, l’hiver fuit ; maintenant la lumière, Dans les champs, dans les bois, est partout la première. Je suis par le printemps vaguement attendri. Avril est un enfant, frêle, charmant, fleuri ; Je sens devant l’enfance et devant le zéphyre Je ne sais quel besoin de pleurer et de rire ; Mai complète ma joie et s’ajoute à mes pleurs. Jeanne, George, accourez, puisque voilà des fleurs. Accourez, la forêt chante, l’azur se dore, Vous n’avez pas le droit d’être absents de l’aurore. Je suis un vieux

Et va silencieux en pleurant sous les bois" Fleurs d'avril. Le bouvreuil a sifflé dans l'aubépine blanche ;  Les ramiers, deux à deux, ont au loin roucoulé,  Et les petits muguets, qui sous bois ont perlé,  Embaument les ravins où bleuit la pervenche. Sous les vieux hêtres verts, dans un frais demi-jour,  Les heureux de vingt ans, les mains entrelacées,  Echangent, tout rêveurs, des trésors de pensées  Dans un mystérieux et long baiser d'amour. Les beaux enfants naïfs, trop ingénus encore  Pour

frivolesHâblaient cuisine en leurs discoursEt laissaient là leurs fariboles,Nous aurions encor de beaux jours.Le navarin, on peut le dire,Est un vrai mets nationalIl était donc temps que ma lyreEn dise un mot dans le Journal.Dire que depuis le déluge,Sans avoir avancé d’un zest,Ce vieux litige est sous le juge,Adhuc sub judice lis est ;Que jusqu’à ce jour nous vécûmesSans savoir au juste, messieurs,Quelle viande et quels légumesFont ce rata digne des cieux !Les uns, d’une atroce ignorance,Veulent

par Lytens Gysbrecht au 17 eme siècle. Préface Cette anthologie parle des différentes saisons et nous les fait redécouvrir. Sept poémes qui nous font voyager à travers l'hiver et la neige , le printemps et les fleurs, l'été et les beaux soirs, l'automne et les feuilles qui tombent. Les saisons pour nous sont quelque choses qui fait parti de notre vie, nous en préférons certaines, nous en haissons d'autres. C'est pourquoi ces poémes que j'ai choisi, nous font voir les saisons comme

nez. (Bis) On lui a raccommodé, pirouette, cacahouète On lui a raccommodé avec du joli fil doré. (Bis) Le fil doré a craqué, pirouette, cacahouète Le fil doré a craqué le bout du nez s'est envolé. (Bis) Un avion à réaction, pirouette, cacahouète Un avion à réaction a rattrapé le bout du nez. (Bis) Mon histoire est terminée, pirouette, cacahouète Mon histoire est terminée messieurs mesdames applaudissez. (Bis) La jument de Michao  Refrain J'entends le loup, le renard et la belette

les brebis leurs chiens. L’échange en étant fait aux formes ordinaires, Et réglé par des commissaires, Au bout de quelque temps que messieurs les louvats Se virent loups parfaits et friands de tuerie, Ils vous prennent le temps que dans la bergerie Messieurs les bergers n’étaient pas, Etranglent la moitié des agneaux les plus gras, Les emportent aux dents, dans les bois se retirent. Ils avaient averti leurs gens secrètement. Les chiens, qui, sur leur foi, reposaient sûrement, Furent étranglés en dormant

nom répand en vain son fiel ; Toujours, - je vous atteste, ô bois aimés du ciel! - J’ai chassé loin de moi toute pensée amère, Et mon coeur est encor tel que le fit ma mère! Arbres de ces grands bois qui frissonnez toujours, Je vous aime, et vous, lierre au seuil des autres sourds, Ravins où l’on entend filtrer les sources vives, Buissons que les oiseaux pillent, joyeux convives! Quand je suis parmi vous, arbres de ces grands bois, Dans tout ce qui m’entoure et me cache à la fois, Dans votre