Cette Nuit Il Pleuvait La Marée était Haute

nous fallut au moins deux jours interminables de voiture pour arriver dans cet endroit isolé de la France. A notre arrivée, nous fûmes accueillis par tout le personnel et ma famille au complet, mes cousins, mes tantes, mon parrain... tout le monde était là. Malgré tout ce monde, une seule chose me sautait aux yeux, je trouvais que l'immense bâtisse ressemblait au Manoir dans Harry Potter. Après toutes les embrassades et une visite guidée de là où j'allais passer les prochains mois, ma cousine Aziliz

en redingote verte, et le pauvre Bougre, de la meilleure foi du monde, disait maintenant : Ma redingote verte. Son chapeau, qui lui aussi avait été noir, était devenu rouge (apparente contradiction des choses de la Nature !). Cette redingote verte et ce chapeau rouge se faisaient habilement valoir. Ainsi rapprochés complémentairement, le vert était plus vert, le rouge plus rouge, et, aux yeux de bien des gens, le pauvre Bougre passait pour un original chromomaniaque. * 7 Toute la journée du

simplicité cris et leur complexité rustiques, dans les de leurs passions et de leurs astuces, résu- ment une race noble entière évoquée par un grand artiste. J.-H. ROSNY. et UN MÂLE Une silence de la sortit monta de la terre et tout à coup le nuit fut rompu. Un accord lent, sourd, fraîcheur de rhorizon, courut sur le bois, traîna de proche en proche, puis mourut dans un froissement de jeunes Ténorme recommença. Il y eut alors volonté de s'anéantir dans les profondeurs du sommeil. Les

eux-mêmes sans rien ressentir de cette rotation, ni de leur déplacement dans le sens horizontal. Leurs yeux ne pouvaient percer l’épais brouillard qui s’amoncelait sous la nacelle. Autour d’eux, tout était brume. Telle était même l’opacité des nuages, qu’ils n’auraient pu dire s’il faisait jour ou nuit. Aucun reflet de lumière, aucun bruit des terres habitées, aucun mugissement de l’Océan n’avaient dû parvenir jusqu’à eux dans cette immensité obscure, tant qu’ils s’étaient tenus dans les hautes zones

eux-mêmes sans rien ressentir de cette rotation, ni de leur déplacement dans le sens horizontal. Leurs yeux ne pouvaient percer l’épais brouillard qui s’amoncelait sous la nacelle. Autour d’eux, tout était brume. Telle était même l’opacité des nuages, qu’ils n’auraient pu dire s’il faisait jour ou nuit. Aucun reflet de lumière, aucun bruit des terres habitées, aucun mugissement de l’Océan n’avaient dû parvenir jusqu’à eux dans cette immensité obscure, tant qu’ils s’étaient tenus dans les hautes zones

SAINTE-LUCIE. ................................................................. 300 VI LA BARBADE .................................................................... 317 VII DÉBUT DE TRAVERSÉE. ................................................ 336 VIII LA NUIT VIENT.............................................................. 350 IX WILL MITZ. ....................................................................... 365 X AU MILIEU DES BRUMES. ............................................... 376 XI MAÎTRES

rire et de courage. Célèbre dans le monde entier pour avoir publié en un peu plus d’un an trois livres dont deux sur ses cavales et ses prisons. Cet homme s’appelait Henri Charrière et revenait de loin. Du bagne, pour être précis, de Cayenne, où il était « monté » en 1933, truand oui, mais pour un meurtre qu’il n’avait pas commis et condamné à perpétuité, c’est-à-dire jusqu’à sa mort. Henri Charrière, dit Papillon – autrefois – dans le milieu, né Français d’une famille d’instituteurs de l’Ardèche,

profonde sympathie pour ce grand flemmard de gabelou que me semblait l’image même de la douane, non pas de la douane tracassière des frontières terriennes, mais de la bonne douane flâneuse et contemplative des falaises et des grèves. Son nom était Pascal ; or, il aurait dû s’appeler Baptiste, tant il apportait de douce quiétude à accomplir tous les actes de sa vie. Et c’était plaisir de le voir, les mains derrière le dos, traîner lentement ses trois heures de faction sur les quais, de préférence

d’une profonde sympathie pour ce grand flemmard de gabelou que me semblait l’image même de la douane, non pas de la douane tracassière des frontières terriennes, mais de la bonne douane flâneuse et contemplative des falaises et des grèves. Son nom était Pascal ; or, il aurait dû s’appeler Baptiste, tant il apportait de douce quiétude à accomplir tous les actes de sa vie. Et c’était plaisir de le voir, les mains derrière le dos, traîner lentement ses trois heures de faction sur les quais, de préférence

guadeloupéens. On s'interrogea sur sa croissance qui paraissait sortir de la norme. Dans la soirée, le responsable de l'équipe chargée de sa surveillance ne put masquer son inquiétude et contacta aussitôt ses confrères américains. Quelque chose d'important était en train de se produire, la métamorphose de ce bébé nécessitait que l'humanité entière s'en préoccupe. Fruit de l'union du froid et du chaud, son dangereux caractère commençait à se manifester. Si sa petite sœur Élaine, née en avril de la même année