Chèvrefeuille

occupés à charger leurs mulets ; chacun de ces détails rendait cette scène d’une naïveté surprenante. Imaginez au delà du pont deux ou trois fermes, un colombier, des tourterelles, une trentaine de masures séparées par des jardins, par des haies de chèvrefeuilles, de jasmins et de clématites ; puis du fumier fleuri devant toutes les portes, des poules et des coqs par les chemins ? voilà le village du Pont-de-Ruan, joli village surmonté d’une vieille église pleine de caractère, une église du temps des croisades

feuilles mortes. Mes vêtements sont trempés – d’eau croupie, de rosée, de pluie ou de sueur, allez savoir. Pendant un long moment, je ne fais rien d’autre que prendre de petites gorgées à ma gourde et regarder un scarabée ramper sur un buisson de chèvrefeuille. Combien de temps ai-je perdu à divaguer ? C’était le matin quand j’ai perdu la raison. Nous sommes maintenant l’après-midi. Mais d’après la raideur de mes articulations, il a dû s’écouler au moins une journée, voire deux. Si c’est le cas, je n’ai

vaste bassin s’arrondissait sur plusieurs rangs une colonnade de porphyre à chapiteaux d’albâtre. L’entablement, fait des minéraux les plus précieux, disparaissait presque sous les clématites, les jasmins, les glycines, les bryones et les chèvrefeuilles où mille oiseaux faisaient leurs nids. Des buissons de roses de toutes nuances et de tous parfums se miraient dans l’eau, ainsi que le fût les colonnes et les belles statues de marbre de Paros placées sous les arcades. Au milieu du bassin

grande douillette dont les poches béantes regorgeaient de bouquins, sa personne entière vous avait une bonhomie relevée par un grain de folie. Il se coiffait d’un chapeau bas à grands bords autour desquels ses cheveux blancs s’enroulaient comme le chèvrefeuille aux balustrades des terrasses. Tout ce qu’il disait était simple, court, varié, en images, ainsi qu’un conte d’enfant. Il était naturellement puéril, et m’amusait sans s’efforcer en rien. Grand ami de mes parents et voyant en moi un petit garçon

feuilles mortes. Mes vêtements sont trempés d'eau croupie, de rosée, de pluie ou de sueur, allez savoir. Pendant un long moment, je ne fais rien d'autre que prendre de petites forgées à ma gourde et regarder un scarabée ramper sur un buisson de chèvrefeuille. Combien de temps ai-je perdu à divaguer ? C'était le matin quand j'ai perdu la raison. Nous sommes maintenant l'après-midi. Mais d'après la raideur de mes articulations, il a dû s'écouler au moins une journée, voire deux. Si c'est le cas, je n'ai

émerveillé de siroter sur un sol en mouvement. D’ailleurs, si je n’avais eu confirmation que le paysage défilait derrière les vitres teintées, j’aurais juré que nous n’avions jamais démarré. Nous nous arrêtâmes devant une grille hautaine, garnie de chèvrefeuille et d’écussons en fer forgé. Un portier l’ouvrit. Souple, silencieuse, la voiture s’engagea dans le domaine. — Nous arrivons à l’Ombrilic. — L’Ombrilic ? — C’est le nom de ma demeure. La route, bordée d’ifs taillés, s’enroulait autour d’une colline

offrent à l’admiration publique leurs triomphants bouquets en toute saison. Du bas de ces deux monceaux de fleurs, s’élance sur le pan des murs des deux maisons voisines un magnifique manteau de plantes grimpantes. Les pilastres sont enveloppés de chèvrefeuilles et ornés de deux vases en terre cuite, où des cactus acclimatés présentent aux regards étonnés des ignorants leurs monstrueuses feuilles hérissées de leurs piquantes défenses, qui semblent dues à une maladie botanique. La maison, bâtie en brique

magnolias avec leurs larges calices, de grands catalpas montrant leurs feuilles polies et découpées parmi les grappes d'or des faux ébéniers. L'odier du Canada y mêlait ses fleurs d'un jaune pâle aux auréoles bleues dont se charge cette espèce de chèvrefeuille sauvage que les nègres nomment coali. Des rideaux verdoyants de lianes dérobaient à la vue les flancs bruns des rochers voisins. Il s'élevait de tous les points de ce sol vierge un parfum primitif comme celui que devait respirer le premier homme

occupés à charger leurs mulets ; chacun de ces détails rendait cette scène d'une naïveté surprenante. Imaginez au delà du pont deux ou trois fermes, un colombier, des tourterelles, une trentaine de masures séparées par des jardins, par des haies de chèvrefeuilles, de jasmins et de clématites ; puis du fumier fleuri devant toutes les portes, des poules et des coqs par les chemins ? voilà le village du Pont−de−Ruan, joli village surmonté d'une vieille église pleine de caractère, une église du temps des croisades

feuilles mortes. Mes vêtements sont trempés d'eau croupie, de rosée, de pluie ou de sueur, allez savoir. Pendant un long moment, je ne fais rien d'autre que prendre de petites forgées à ma gourde et regarder un scarabée ramper sur un buisson de chèvrefeuille. Combien de temps ai-je perdu à divaguer ? C'était le matin quand j'ai perdu la raison. Nous sommes maintenant l'après-midi. Mais d'après la raideur de mes articulations, il a dû s'écouler au moins une journée, voire deux. Si c'est le cas, je n'ai