Elle était Pâle Et Pourtant Rose

après la visite d'un bagne Ecrit au bas d'un crucifix Ecrit en 1827 Ecrit sur la vitre d'une fenêtre flamande Ecrit sur le tombeau Elle avait pris ce pli ... Elle est gaie et pensive ; elle nous fait songer Elle était déchaussée, elle était décoiffée... Elle était pâle, et pourtant rose... En écoutant chanter la princesse *** En hiver la terre pleure En mai En marchant la nuit dans un bois En marchant le matin En sortant du collège Enthousiasme Envoi des feuilles d'automne Épitaphe de Jean Valjean

Arthur Rimbaud (1854 – 1891) est le cadet d’une famille de quatre enfants. Son père abandonne sa famille quand Rimbaud était âgé de 6 ans. Il reçoit alors une éducation catholique sévère de sa mère, femme qui n’a jamais été épargné par les cruautés de la vie. Elève brillant, il débute très tôt de rédiger des poèmes : il commencera de les faire publier à l’âge de 16 ans. Très vite, on se rend compte que Rimbaud a un gout immense pour la révolte et l’aventure. A partir de ses 16 ans, il multiplie les

On donnait, aux Variétés, la trente-quatrième représentation de la Blonde Vénus. Le premier acte venait de finir. Dans le foyer des artistes, Simonne, en petite blanchisseuse, était debout devant la console surmontée d’une glace, entre les deux portes d’angle, s’ouvrant en pan coupé sur le couloir des loges. Toute seule, elle s’étudiait et se passait un doigt sous les yeux, pour corriger son maquillage ; tandis que des becs de gaz, aux deux côtés de la glace, la chauffaient d’un coup de lumière crue

nature éveille le désir, Attend-il qu’à son tour chez sa femme il s’éveille ? Non : sans aucun prélude il brusque le plaisir ; Il ne connaît point l’art d’animer ce qu’on aime, D’amener par degrés la volupté suprême : Le traître jouit seul… si pourtant c’est jouir. Loin de vous tous liens, fût-ce avec Plutus même ! L’Amour se chargera du soin de vous pourvoir. Vous n’avez jusqu’ici connu que le devoir, Le plaisir vous reste à connaître. Quel fortuné mortel y sera votre maître ! Ah ! lorsque

soleil était notre frère, et je ne me souviens pas d'une récolte mauvaise. Nous étions près d'une douzaine à la ferme, dans ce bonheur. Il y avait moi, encore gaillard, menant les enfants au travail ; puis mon cadet Pierre, un vieux garçon, un ancien sergent ; puis, ma sœur Agathe, qui s'était retirée chez nous après la mort de son mari, une maîtresse femme, énorme et gaie, dont les rires s'entendaient à l'autre bout du village. Ensuite venait toute la nichée : mon fils Jacques, sa femme Rose, et leurs

modifiés, afin qu’apparût, peut-être, diaphane, un visage, au pas franchi de l’illisible gisant — « perdraient de leur charme à être expliqués, si la chose était possible ». — Mais, c’est qu’à travers le salut amical, et le geste d’hommage apparemment anodin de qui dut officier en la disparition exigée par le vers rendu à cette incandescence, le pourtant modeste ensemble entrouvre lui-même, énigmatique, au seuil égal d’une sévère mention de l’univers, réduit à un signe, à la fois augural et défunt — explication

qui nous rattrape tous un moment ou un autre, on en est tous concernés qui existe depuis que les êtres existes. La mort est présente partout : journaux , television, livres … Debut de l’anthologie: Comme on voit sur la branche au mois de Mai la rose En sa belle jeunesse, en sa première fleur Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur, Quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose : La grâce dans sa feuille, et l’amour se repose, Embaumant les jardins et les arbres d’odeur : Mais battue

troupes commencent leur horrible besogne. C’est déjà fini, il t’abandonne, tu n’as plus qu’a rentrer, seule, chez toi. Retourne vomir dans les jupons de ta mère qui, depuis tes quatorze ans, n’est que ta pâle copie, du haut de son âge supérieur. L’élève a dépassé le maître. Imagine là le matin : jogging rose, café, chien lilliputien face à son Gulliver de maître lisant le Figaro devant son téléviseur allumé sur la matinale, le télé-achat, le J.T.. Les feuilles écrasées par tous ces pieds trop imprudents

goitres hideux. Lui, gagnant à pas lent une roche élevée, De son aile pendante abritant sa couvée, Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux. Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte; En vain il a des mers fouillé la profondeur; L'océan était vide et la plage déserte; Pour toute nourriture il apporte son cœur. Sombre et silencieux, étendu sur la pierre, Partageant à ses fils ses entrailles de père, Dans son amour sublime il berce sa douleur; Et, regardant couler sa sanglante mamelle

FREMONT Nicolas 2°3 11/01/2012 NOUVELLE FRANÇAIS (tableau de G. Caillebotte) Le fleuve était calme, le couché de soleil éblouissant. Les arbres et la flore qui les entouraient rendaient cette forêt vivante et magique. En effet Arthur et Victor, deux touristes français, amis dʼenfance, pouvaient sʼestimer heureux de vivre ce voyage inoubliable. Eux qui rêvaient depuis tout petit de venir un jour explorer la forêt Amazonienne. De plus, alors quʼils ne sʼétaient pas muni des services dʼun guide