Etre Dans Le Vent C Est Une Ambition De Feuille Morte

toujours su garder ou dont ils ont changé les habitudes, et c'est tout comme, mais qui est immuable dans leur souvenir. Vous voyez bien qu'il n'y en a pas deux... J'étais alors un collégien, oh! rien qu'un débutant de collège, sept ou huit ans peut−être, sept ou huit ans je crois. Et je disais la maison, comme on dit au lieu de la France la patrie. Cependant je n'ignorais pas qu'on lui donnait d'autres noms qui pouvaient retentir avec un son plus riche aux oreilles d'un enfant. Une nourrice italienne

Le bon sens nous dit que les choses de la terre n'existent que bien peu, que la vraie réalité n'est que dans les rêves. Pour digérer le bonheur naturel, comme l'artificiel, il faut d'abord avoir le courage de l'avaler, et ceux qui mériteraient peut-être le bonheur sont justement ceux-là à qui la félicité, telle que la conçoivent les mortels, a toujours fait l'effet d'un vomitif. A des esprits niais il paraîtra singulier, et même impertinent, qu'un tableau de voluptés artificielles soit dédié à une

est révélatrice du mystère que Breton a voulu laisser planer sur ses origines, sur son enfance, et emblématique de sa volonté de retravailler le réel. De ses parents, on retiendra deux figures contradictoires :  un père, Louis, affable et sans ambition, professant son athéïsme, ne comprenant pas toujours, lorsqu’il sera adulte, les choix de son fils, mais fier de sa notoriété ;  une mère dominatrice et froide, dans laquelle Breton voudra voir une égale de Folcoche, pieuse et pleine d’ambition

; fils de Alexandre Davy-Dumas de la Pailleterie, général de division, né à Jérémie, isle et côte de Saint-Domingue, demeurant à Villers-Cotterêts, et de Élisabeth Labouret, née audit Villers-Cotterêts, son épouse. Le sexe de l’enfant a été reconnu être masculin. Premier témoin : Claude Labouret, ayeul maternel de l’enfant, demeurant à Villers-Cotterêts. Second témoin : Jean-Michel Deviolaine, Inspecteur forestier du quatrième arrondissement communal du département de l’Aisne, vingtsixième conservation

tout ça. Les choses vont s’arranger. C’est compliqué pour lui, depuis que son père est parti. DIRECTRICE DE L’ÉCOLE (OFF) Ça fait trop longtemps que c’est compliqué. On est tous au courant de la situation, on a tous fait avec, mais ça ne peut plus être une excuse. ÁNGELES (OFF) On cherche pas d’excuse. DIRECTRICE DE L’ÉCOLE (OFF) Et puis y’a pas que son père, vous savez bien. À cause de... (elle hésite) et bien il est dans son monde votre petit. Il se renferme sur lui-même. Ça aide pas. ÁNGELES (OFF)

me manques aussi. Beaucoup. Ça ne change rien. Désolé. Jacob. Mes doigts caressèrent la feuille, s’arrêtant sur les mots où il avait appuyé si fort sa plume que le papier avait failli se déchirer. Je l’imaginais rédigeant cette missive, traçant maladroitement de son écriture grossière les mots furieux, barrant ligne après ligne les phrases insatisfaisantes, jusqu’à briser de ses mains puissantes, peut être, son stylo, ce qui expliquerait les taches d’encre. Je devinais ses sourcils sombres se

portrait de dégager une grande sensualité. Peut-être Frida trouve-t-elle à travers lui le moyen de réaffirmer une féminité mise à mal par la maladie. Tina Modotti, Diego Rivera travaillant sur la fresque « La Création » à l'Ecole nationale préparatoire Diego Rivera revient au Mexique en 1921. La guerre civile est finie ; un nouveau gouvernement, progressiste, est en place. L'écrivain José Vasconcelos, alors ministre de l'Éducation, a pour ambition d'aider les Mexicains à construire leur propre

je trouve par moi-même quel langage tenir au mystérieux Adam Johnson. Je passai les heures qui suivirent à rédiger des missives à ce joueur de golf. Monsieur Saito rythmait ma production en la déchirant, sans autre commentaire que ce cri qui devait être un refrain. Il me fallait à chaque fois inventer une formulation nouvelle. Il y avait à cet exercice un côté : "Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour" qui ne manquait pas de sel. J'explorais des catégories grammaticales en mutation

Le Maître sortit de sa poche un papier plié qu’il déposa sur la table. Après avoir ôté le bouchon d’une carafe contenant un vin à la riche robe dorée, il déplia le papier et versa dans la carafe un filet de poudre blanche, avant de chiffonner la feuille et de la jeter dans le feu. Il prit ensuite, dans sa poche, un crayon avec lequel il remua le vin, jusqu’à ce que la poudre soit totalement dissoute, et il remit le bouchon sur la carafe. Son daemon émit un bref et faible croassement. Le Maître lui

intime. Comme une action interdite devant entraîner un châtiment. Peut-être celui de ne plus pouvoir écrire quoi que ce soit ensuite. (Une sorte de soulagement tout à l'heure en constatant que je continuais d'écrire comme avant, qu'il n'était rien arrivé de terrible.) Même, depuis que j'ai réussi à faire ce récit, j'ai l'impression qu'il s'agit d'un événement banal, plus fréquent dans les familles que je ne l'avais imaginé. Peut-être que le récit, tout récit, rend normal n'importe quel acte, y compris