Faut Il Vivre Comme Si Nous N Allions Jamais Mourir

Et que je souffre comme père, Moi qui souffris tant comme enfant! Mon oeuvre n'est pas terminée, Dites-vous. Comme Adam banni, Je regarde ma destinée, Et je vois bien que j'ai fini. L'humble enfant que Dieu m'a ravie Rien qu'en m'aimant savait m'aider; C'était le bonheur de ma vie De voir ses yeux me regarder. Si ce Dieu n'a pas voulu clore L'oeuvre qui me fit commencer, S'il veut que je travaille encore, Il n'avait qu'à me la laisser! Il n'avait qu'à me laisser vivre Avec ma fille à mes

pensais que jamais l’herbe n’avait eu d’odeur aussi verte, que le ciel n’avait jamais été aussi haut. Et maintenant tout s’est écroulé et je voudrais me fondre dans le néant stupide de l’univers et cesser d’exister. Mais pourquoi, pourquoi ne le puis-je ? Comment pourrai-je affronter Sharon et Debbie et les copains ? Comment ? Toute l’école est au courant, à présent, j’en suis sûre ! Hier, j’ai acheté ce cahier, mon journal intime, en pensant que j’avais à raconter quelque chose de si merveilleux

pensais que jamais l’herbe n’avait eu d’odeur aussi verte, que le ciel n’avait jamais été aussi haut. Et maintenant tout s’est écroulé et je voudrais me fondre dans le néant stupide de l’univers et cesser d’exister. Mais pourquoi, pourquoi ne le puis-je ? Comment pourrai-je affronter Sharon et Debbie et les copains ? Comment ? Toute l’école est au courant, à présent, j’en suis sûre ! Hier, j’ai acheté ce cahier, mon journal intime, en pensant que j’avais à raconter quelque chose de si merveilleux

l'herbe, sous la nue, Pâle dans son lit vert où la lumière pleut. Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme Sourirait un enfant malade, il fait un somme : Nature, berce-le chaudement : il a froid. Les parfums ne font pas frissonner sa narine ; Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit. Octobre 1870 LE BATEAU IVRE Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les

gris des cieux ; Et la nouvelle Année, à la suite brumeuse, Laissant traîner les plis de sa robe neigeuse, Sourit avec des pleurs, et chante en grelottant… II Or les petits enfants, sous le rideau flottant, Parlent bas comme on fait dans une nuit obscure. Ils écoutent, pensifs, comme un lointain murmure… Ils tressaillent souvent à la claire voix d'or Du timbre matinal, qui frappe et frappe encor Son refrain métallique en son globe de verre… - Puis, la chambre est glacée… on voit traîner à terre, Épars

mais les sons affaiblis semblaient venir de très loin. Seul, mon œil gauche percevait encore une lueur confuse, une lumière blanchâtre où les objets se fondaient ; l’œil droit se trouvait complètement paralysé. C’était une syncope de mon être entier comme un coup de foudre qui m’avait anéanti. Ma volonté était morte, plus une fibre de ma chair ne m’obéissait. Et, dans ce néant, au-dessus de mes membres inertes, la pensée seule demeurait, lente et paresseuse, mais d’une netteté parfaite. Ma pauvre Marguerite

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ment enlevés par un godelureau éthylique, nihiliste et sarcastique. » Roland Jaccard, Le Monde. « On pense à Musset, à Poil de Carotte, au poil à gratter. » Jean-François Kervéan, Globe. « L'élégance déjantée de son style cache beaucoup d'efforts, et comme un retour à l'esprit des fondateurs : Beigbeder est le Morny du nightclubbing. » Marc Lambron, Le Point. « Paris ressemblera donc à un chapitre de Fitzgerald. » Éric Neuhoff, Madame Figaro. « On réédite mon introuvable premier roman ? Zut ! Il va donc

mais les sons affaiblis semblaient venir de très loin. Seul, mon oeil gauche percevait encore une lueur confuse, une lumière blanchâtre où les objets se fondaient; l'oeil droit se trouvait complètement paralysé. C'était une syncope de mon être entier comme un coup de foudre qui m'avait anéanti. Ma volonté était morte, plus une fibre de ma chair ne m'obéissait. Et, dans ce néant, au-dessus de mes membres inertes, la pensée seule demeurait, lente et paresseuse, mais d'une netteté parfaite. Ma pauvre Marguerite

moindre grognement que cet enfariné m’enverrait. ŕ Je vois un gros en toi. ŕ Va te faire foutre ! Ce coup-là, j’étais certain d’avoir bien entendu. Lui, en revanche, semblait ne pas avoir enregistré ma réponse : il sourit et reprit sa promenade comme si je n’avais pas réagi. Le lendemain, en s’arrêtant, il s’écria, avec la mine inspirée de celui qui venait de l’inventer à l’instant. ŕ Je vois un gros en toi. ŕ Tu as le cerveau en potage ou quoi ? Pas moyen de s’en désengluer ! Vlan, tous les