Fleur D Encre

Vous avez assez vu de ma force à les tenir, vous m'avez assez vu me débattre dans leurs chaînes pour ne pas craindre que je puisse les briser. Ma passion funeste, vous la connaissez, il n'en fut jamais d'égale ; je n'ai rien senti de pareil à la fleur de mes ans ; elle peut me faire oublier tout, et mon devoir même, excepté le vôtre. Cent fois elle m'eût déjà rendu méprisable, si je pouvais l'être par elle sans que vous le devinssiez aussi. Non, je le sens, la vertu même, près de vous, ne m'est

s’affaissèrent et les larmes roulèrent sur mes joues. Je ne me souviens pas d’avoir 71/689 pleuré depuis ma plus tendre enfance. Curieusement, je n’avais pas honte de ma faiblesse. Mes sanglots semblaient évacuer la noirceur qui viciait mon âme telle une encre vénéneuse et putride. — C’est ça, m’encouragea Hans. Il m’obligea à prendre un bain, à me raser et à me changer. Puis, il me bouscula dans sa voiture et m’emmena dans un petit restaurant hors de la ville. Il m’expliqua qu’il était rentré en Allemagne

(bio.), glycémie f. bloodstream n. (anat.), circulation f. sanguine bloom (to) v. i. (bot.), fleurir, être en fleur bloomed surface n. (opt.), surface f. optique traitée (traitement antiréfléchissant) blooming of lenses n. (opt.), traitement m. anti-réfléchissant (de surfaces optiques) blossom n. (bot.), bouton m. (de fleur), fleur blossom (to) v. t. (bot.), être en bouton, être en fleur blossoming n. (bot.), floraison f. blow hole n. (métal.), bulle f. (défaut dans un métal ou un alliage) blower

pourraient-ils naître, vivre, parler, penser et mourir comme le commun des mortels? Précisons : Marie, mère de Jésus, conçoit dans la virginité, par l'opération du Saint-Esprit ; banal : Platon également procède d’une 270/518 mère dans la fleur de l’âge, mais disposant d’un hymen préservé. L'archange Gabriel informe la femme du charpentier qu’elle enfantera sans l’aide de son mari, brave bougre qui consent sans rechigner? Et alors : le même Platon s’enorgueillit du déplacement d’Apollon

fâcheuse Sabine. Les traits de ma visiteuse semblaient aplatis, fondus, comme si la main du temps avait passé et repassé brutalement sur un masque de cire molle ; ce que j'avais consenti, un moment, à prendre pour de la beauté, n'avait jamais été qu'une fleur de jeunesse fragile. Mais l'artifice régnait encore : ce visage ridé jouait maladroitement du sourire. Les souvenirs voluptueux, s'il y en eut jamais, s'étaient pour moi complètement effacés ; il restait un échange de phrases affables avec une créature

Édith Piaf, Maria Callas, puis un couple de chanteurs italiens. Elle épingla une photo Polaroid où Fawaz se penche vers elle comme s’il lui expliquait quelque chose, une photo prise dans la rue par un Pakistanais. Elle colla dessus, en biais, une fleur séchée et passa un long moment à rêver. Elle se voyait enlevée par le beau prince charmant qui lui murmurait des mots d’amour à l’oreille. Elle se voyait rire et pleurer en même temps. La vie était un rêve et le rêve ne faisait qu’imiter la vie. Elle

Édith Piaf, Maria Callas, puis un couple de chanteurs italiens. Elle épingla une photo Polaroid où Fawaz se penche vers elle comme s’il lui expliquait quelque chose, une photo prise dans la rue par un Pakistanais. Elle colla dessus, en biais, une fleur séchée et passa un long moment à rêver. Elle se voyait enlevée par le beau prince charmant qui lui murmurait des mots d’amour à l’oreille. Elle se voyait rire et pleurer en même temps. La vie était un rêve et le rêve ne faisait qu’imiter la vie. Elle

stabilité désespérante de chaleur tout le contenu humain du navire s’est coagulé dans une massive ivrognerie. On se mouvait mollement entre les ponts, comme des poulpes au fond d’une baignoire d’eau fadasse. C’est depuis ce moment que nous vîmes à fleur de peau venir s’étaler l’angoissante nature des Blancs, provoquée, libérée, bien débraillée enfin, leur vraie nature, tout comme à la guerre. Étuve tropicale pour instincts tels crapauds et vipères qui viennent enfin s’épanouir au mois d’août, sur

s’était retiré dans cette chambre haute, voisine de la terrasse, il ne supportait plus le monde extérieur avec lequel il communiquait une fois par jour en ouvrant la porte à Malika, la bonne qui lui apportait la nourriture, le courrier et un bol de fleur d’oranger. Il aimait bien cette vieille femme qui faisait partie de la famille. Discrète et douce, elle ne lui posait jamais de questions mais une complicité devait les rapprocher. Le bruit. Celui des voix aiguës ou blafardes. Celui des rires vulgaires

centre, un mont dénommé la Longue-Vue. Il y avait quelques annotations d’une date postérieure, en particulier trois croix à l’encre rouge, dont deux sur la partie nord de l’île, et une au sud-ouest, plus, à côté de 65 cette dernière, de la même encre rouge et d’une petite écriture soignée sans nul rapport avec les caractères hésitants du capitaine, ces mots : « Ici le principal du trésor. » Au verso, la même main avait tracé ces instructions complémentaires : Grand arbre, contrefort de la Longue-Vue